Письмовник

Приходит к вам современный российский писатель Михаил Шишкин и зовет прогуляться.

Он кокетливо держит вас под локоток и едва заметно скашивает глаза в сторону. «Посмотри налево, славная моя», - говорит он, - «видишь этого благообразного старичка? А он жене изменяет с первого дня свадьбы. И она знает и мучается. Так и живут. Помнишь ты на даче жила и ягоды прямо с куста ела? А вон того мальчика видишь, кораблики по луже пускает? Помнишь, как ты так бегала, палочкой их толкала? Так вот его отец к любовнице ушел, а он на мать злиться, все норовит ей гадостей наговорить. А где, спрашиваешь, счастливые люди, милая моя? Счастье оно только в прошлом есть, и никогда в настоящем. Но вот умрем и все мы счастливы будем. А ты рожай, рожай обязательно! Ох, родная моя, посмотри на дорогу. Какой ужас! Как не хочется тебе это все описывать, но ты только посмотри, как мотоциклисту голову размозжило, и кишки по трассе разметало! А видишь, женщина на светофоре стоит, задумалась? А это она третий аборт от любовника сегодня сделала. Но ты-то рожай, обязательно рожай».

И так всю книгу.

В любимое. Однозначно. Господи, да я не помню, когда в последний раз читала книгу, и каждые несколько минут сдавленно охала, причитая при этом:"Да не может этого быть! Ведь это МОИ мысли! Ведь это мое!" Настолько все близко, настолько все знакомо. В романе два главных героя, из переписки которых он, собственно, и состоит. Это Сашенька и Володя. Нашла себя я не в Саше, нет. Володя - вот кто мой прототип. Человек, который хочет жить. Который хочет себя найти. Который учится ценить каждую минуту, каждое мгновение. Только для этого ему нужно было "пройти все круги ада", читай: оказаться на войне. А мне достаточно моего желания разобраться в себе, которое периодически захватывает меня с головой. А после ТАКИХ книг, оно начинает проявляться все сильнее и все чаще. Одно его письмо я практически все выписала себе на листочек и вложила в дневник, буду перечитывать. Настолько точно все, настолько задевает. Ох, очень тяжело удержаться от слов восхищения)

Описания войны, страшные своей подробностью. Описания повседневности, страшные своей однотонностью. И описания любви. Смущающие своей нежностью, интимностью, страстью.

Письма - это вообще что-то особенное. Так жаль, что редко их получается писать и получать. Самые искренние, самые теплые письма получаются родным, близким людям. Это ни с чем не сравнимое ощущение, когда ты в своем почтовом ящике видишь маленький конвертик с таким важным для тебя содержимым. Хочется побыстрее открыть его, достать этот милый душе листочек. Сперва ты обращаешь внимание на почерк. Местами непонятный, местами буковки старательно выведены. Думаешь, как это письмо писалось, что думал тот человек, который его писал, какое у него было настроение... Вот ты его дочитал. Сидишь, улыбаешься. Внутри все трепещет. Перечитываешь. Еще. И еще. Пишешь ответ. Иногда получается быстро, ты выплескиваешь все свои эмоции на бумагу, пишешь о самом сокровенном, во всех деталях. Ведь родному человеку хочется рассказать все, иначе это письмо будет не полным, ты будешь не до конца искренен. Иногда получается медленно. В основном, это когда ты пишешь о своих чувствах к этому человеку. Потому что хочется очень многое передать. И передать красиво, чувственно, эмоционально. Ты выводишь его адрес на конверте. Пожалуйста, лети, лети быстрее! Отправляешь. И снова это волнительное ожидание. Ожидание ответа. И так по кругу. Разве это может с чем-то сравниться? Пишите письма =)

Если бы не "КillWish", я бы, наверное, так и не взялась за эту книгу. Мне казалось, что она утянет меня в слёзы, мне будет больно и плохо и придётся после прочтения собирать себя по частям. Оправдались ли мои опасения? И да, и нет.

Роман состоит из писем двух влюблённых, Володи и Саши. Володя пишет из военного похода, а Саша - из дома. Но это не письма в традиционном понимании, когда люди отвечают друг другу, это скорее дневники в форме писем, потому что они не могут быть отправлены. Володя и Саша пишут из разных временных отрезков.

Молодые люди описывают свои будни, горести, делятся рассуждениями о жизни, смерти и страхах. Сначала читать было немного странно, но постепенно разбираешься и становится очень грустно, что влюблённые оказались разлучены и ничего уже не поделаешь. Но в то же время их письма дают какой-то стимул жить дальше, несмотря на все трудности и беды. Потому что, наверное, пережив что-то страшное, уже не так боишься остального. Но понять это непросто.

Отдельно хочется отметить язык повествования - он прекрасен: красочный, лёгкий, воздушный, даже кружевной, если так можно сказать.
А сама книга - о любви, о страхах, о смерти, и в то же время о жизни.

По рекомендации блогера скачала эту книгу себе в читалку. Какой был блогер и что говорил о книге уже и не вспомню, но видимо, в тот момент чем то зацепило. В начале не могла понять нравится или нет, решила еще немного продолжить, а потом уже стало жалко бросить на половине. Переписка двух влюбленных, один на войне, другая осталась дома. Письма односторонние, до получателя не доходили. Сначала немного романтических воспоминаний, затем воспоминания из детства, после описания настоящего времени. Книга вгоняет в депрессию, кругом все умирают,(дети,родители,солдаты) изменяют. Вообщем жизнь бес прикрас как она есть. Не рекомендую никому, настроение в ноль.

Эта книга похожа на приключение.
Приключение, длиною в жизнь, со всеми ее радостями и невзгодами.
Когда я начинала ее читать, я сразу поняла, что меня будто что-то связывает с этой книгой.
От нее веет чем-то родным, домашним, уютным.
По мере прочтения такое ощущение, будто с каждой новой прочитанной страницей внутри все сжимается и к концу ты будто остаешься один на один с собой, а внутри пустота.
С одной стороны, так много хочется сказать про книгу, а с другой, хочется о многом умолчать, оставить при себе какие-то мысли, которые посещали меня во время чтения.
Мне было радостно, больно, грустно, счастливо, печально и уютно.

В начале было радостно, я подчеркивала каждую строчку, мне хотелось рыдать от того, как мне близки мысли героев и их поступки. Мне было обидно и грустно, когда у них что-то не получалось. Я чувствовала счастье, когда были радостные моменты. Эта книга разрывает на части и при этом окутывает тебя теплым одеялом, будто в летний холодный вечер. Очень нежное повествование, но сложные и серьезные темы раскрываются по мере чтения.
Эта книга стоит прочтения и я бесконечно советую для прочтения, и буду дальше знакомиться с произведениями автора!

Он и Она, вечная тема. Сегодня они вместе, и жизнь наполнена смыслом до краёв...А завтра?

Для Него- война, кровь , грязь, безумие, выжить бы...Душа перетекает в письма, в надежду увидеть Её.

Она...Потери, замужество, развод, выкидыш, медицинский институт. И вот она сама уже ,прости господи,выскребает ручки-ножки неродившихся младенцев. Потускневшее тело, закостеневшие чувства. Ненужные встречи. Держит за руки уходящих родителей...Нужен ребёнок, кровиночка, зайка. Слепила Снегурочку.
И только в письмах-Сашенька, Володенька, Любимый, Единственный, отрада, нежность. Они идут навстречу друг другу, и когда-то обязательно Он положит ей голову на колени...

"Письмовник"-в названии есть что от бардовской песни, обаятельное, тонкое, дымно-костровое. А содержание тяжёлое, концентрированно-гнетущее, и я была к этому не готова. Я жалела,что взялась за эту книгу. И ужасы войны, и выкидыши, и страдания ракового больного, и гибель ребёнка, и внутрисемейные пакости. Будет ли "луч света" в этом "тёмном царстве"? Сколько ещё отвратительных червей бытия автор распотрошит перед читателем?

А оказалось-всё просто. Любящие идут навстречу друг друг, куда бы они не шли, на том свете или на этом. В это можно только верить. Ради этого стоит идти. Есть ли в жизни другой смысл? И есть ли другая поэзия?..

За невлюбленными людьми
Любовь идет, как привиденье.
Сражаться с призраком любви,
Брать от любви освобожденье —
Какое заблужденье!
Все поезда, все корабли
Летят в одном семейном круге.
Они — сообщники любви,
Ее покорнейшие слуги.

Дрожь всех дождей,
Пыль всех дорог,
Соль всех морей,
Боль всех разлук —
Вот ее кольца,
Кольца прозрачных рук,
Крыльев прозрачных свет и звук.(Ю. Мориц)

Роман в письмах, которые так и не были отправлены. Так что больше похоже не на письма, а на дневниковые записи.
Есть она и он - Сашенька и Володенька. Она пишет о своих чувствах, о своих родителях, о своих отношениях.
О том как потеряла ребенка, о последних днях матери, умирающей от рака, об инсульте отца, как она ухаживала за ним, о том, что личная жизнь не удалась.
Он - о любви к ней, о том, как тяжело ему в разлуке с ней, ну и больше всего и о тяготах войны, обо всех ужасах, при этом сам же признает, что не понимает, зачем все это ей пишет. Но не поделиться не может.
Сначала я думала, что это переписка двух влюбленных, но оказалось, письма разрозненные, между собой никак не связаны. Сашенька пишет об одном, Володенька - о другом. В итоге мы представляем жизнь Сашеньки и Володеньки по отдельности. Нет мы. Есть страдания одного и боль другого.
Очень много боли и страданий.
Я люблю эпистолярный жанр. Но в этот раз магии писем не случилось.