Любовь

Ничего так себе, неплохой эпизодик из жизни молодой женщины и её почти девятилетнего сына в заснеженно-морозном норвежском посёлке... Текст идет попеременно -несколько абзацев "её" (текущей) ситуативности, тут же несколько абзацев "его" происходящих в это же примерно время событийностей, потом снова её, затем его, -и так, по такому алгоритму до самого (полунеопределенного) конца... Мальчик после школы пошел по общественным делам -продавать лотерейные билеты для школьной спортивной секции, мама решила съездить в библиотеку... В результате и первый, и вторая несколько задержались (каждый по своим делам) и вернулись (вроде как) уже под утро (причем мама даже не удосуживается посмотреть, спит ли ребёнок, да и вообще, дома ли он, этот момент мне вообще непонятен... а ребёнок в это же время ходит круги нарезает, волнуется, где же мама, так как ее машины нет у дома)... Так что название, пожалуй, только просто висит (само по себе) в воздухе, или является недоговоренным вариантом (самого себя), каковой мог бы иметь следующий, например вид (если со словом "Любовь"): "Любовь, которой (всё ещё нет)", или: "Любовь, в которой нуждаются"... А лучше просто: "Вечер и ночь по отдельности тусующихся -мальчика и его мамы". Произведение написано в 1997 году, и это сразу чувствуется (что это явно не сегодняшний день) -здесь практически все курят, в том числе (и особенно) в общественных местах, мобильный телефон мелькает лишь эпизодически и лишь в одном месте, да и тот не используется по назначению, никаких тебе (обязательных у них сегодня) секс-меньшинств, бодипозитива, политкорректности, мигрантов, косплеев и прочих квадроберов. Степень парлептипности 0,19. Степень густоты (крови) 0,11.

В этом романе почти каждый герой остро испытывает дефицит любви... Мужчины, женщины, дети, старики... Замкнутый мир, тесный, но постоянно вибрирующий, перемещающийся, находящийся в движении (порывы ветра, машины, голоса героев...их истории, мысли, чувства). А вокруг тьма, пустота, холод, заманчивые огоньки домашних очагов, закрытые двери и бесконечный поиск, скитания и ожидания.

Читая этот роман, мне вспомнились стихи Евгения Евтушенко

...Но помню я картину вещую, предпосланную всем векам. Над всей вселенною, над вечностью там руки тянутся к рукам. Художник муку эту чувствовал. Насколько мог, он сблизил их. Но все зазор какой-то чутошный меж пальцев — женских и мужских. И в нас все это повторяется, как с кем-то много лет назад. Друг к другу руки простираются, и пальцев кончики кричат. И, вытянутые над бездною, где та же, та же немота, не смогут руки наши бедные соединиться никогда...

В этом романе любовь выступает как нечто ускользающее, зыбкое, остро необходимое и отсутствующее. Каждый герой закрыт в своей скорлупе, оглушен жизнью и мчится во тьме, преодолевая холодное пространство, пытаясь согреть озябшие руки...пока не протянут варежки...пусть и немного тесные, но почти новые. Только этого недостаточно...слишком холодно становится и тихо вокруг...в город приходит ночь и снежное безмолвие поглощает мальчика, его мать, мужчину и лысую женщину, старика и девочку с ее семьей...весь городок

Для кого наступит утро, если оно наступит?

Неплохо, но роман Эрставик "Пасторша" мне понравился больше

*** ...все мы приговорены к одиночному заключению в собственной шкуре... (Т. Уильямс)

У этой книги есть серьёзное достоинство – главную героиню зовут Вибеке, а это одно из моих любимых норвежских имён. Но есть у книги и существенный недостаток. Более существенный, чем достоинство – стиль. Написана книга простыми рублеными предложениями, изыска и даже намёка на изыск в ней ноль. То есть, читается она в лучшем случае как сценарий, хотя для сценария откровенно мало действия. В этой небольшой повести всего двое героев: мать и её девятилетний сын. У каждого из них своя жизнь, каждый поглощен самим собой. Она мечтает о мужике, он о детской железной дороге. Повествование развивается параллельно: её мысли, его мысли, её действия, её действия. Наверняка оба считают, что любят друг друга. Но он ещё слишком маленький, поэтому любовь у него немного животная, пугливая, А она уже слишком большая, и он – только малая часть её жизни. Очередной опус о разобщении людей, в том числе самых близких. Скучно? Практически невыносимо. Скучны герои, в том числе мальчик, хотя дети в книгах редко бывают столь скучны. Скучна их жизнь. Скучны мечты и помыслы. От того всё произошедшее с ними воспринимается как сквозь стекло. Без эмоций. Без сочувствия. Без любви.