Рецензия на книгу

• 

  Аноним10 января 2014 г.

  Я сижу в пропитанном запахом хмеля баре, я не помню как здесь оказалась, видимо очень сильно устала от однообразных серых дней и совсем ничего вокруг не замечаю. Рядом со мной сидит старый забулдыга и с интересом на меня поглядывает.
  

  • Угости меня виски.
  • Еще чего!
  • Угости, и я расскажу историю, которая тебе понравится.
  • С чего вы взяли, что она мне понравится?
  • Я вижу таких людей как ты, насквозь, и вижу, что эта история тебе просто необходима.

  
  Я угощаю его парой рюмок виски, он с удовольствием выпивает, закуривает и пускает струйку серого дыма в пото

  • Это непростая история, как кажется. Ты веришь в чудеса?
  • В чудеса? Не знаю. - я пожимаю плечами.
  • Нет, девочка, ты обязательно должна верить в чудеса, если хочешь услышать историю про Джейка Санти.

...
Я люблю такие истории. Нет, не так. Я их просто обожаю. Простые и живые. Будто подглядываешь за героями в замочную скважину. Нецензурная брань, которая придает всей истории легкую изюминку, дед который гонит 97-ми градусный виски, огромных размеров утка, хряк Столбняк. Это невероятно.