— Я спросить хотел, — повторил Интай, откладывая косточку и очень старательно глядя не на меня, а на нее, — почему ты себя так не любишь?
Я едва лепешкой не подавился.
— Как это — не люблю? — изумленно вопросил я, когда отперхался. — Я себя знаешь, как уважаю...
— Может, и уважаешь, — дерзко перебил меня Интай. — Даже наверняка. Но не любишь.
Вот теперь он смотрел мне в глаза — и как смотрел!
— Ты себя высоко держишь, — сказал он. — И есть отчего. Но ты себя не любишь, мастер. Я же вижу.
Я хотел улыбнуться, возразить — дескать, что за ерунда, я себя вовсе даже люблю, очень люблю...
Хотел — и не возразил.
Нечем мне было возражать. Слова замерли у меня на устах, увяли и скукожились пустыми оболочками. Потому что мальчишка прав.
Я и в самом деле себя не люблю.
— А ты? — сдавленно поинтересовался я.
— А я себя не уважаю, — незамедлительно откликнулся Интай. — Не за что. Я кто? Никто. Мальчишка подзаборный. Мне любой плюх навешает, а я даже сдачи дать не умею. Не за что уважать. А вот любить я себя, пожалуй что, и люблю. Понимаешь, — он смущенно потупился, — полтора года на улице, совсем один, и всяк норовит в зубы заехать... ну должен же кто-то был меня любить?