Фиеста. Прощай, оружие!

Нет, и эта попытка приобщиться к творчеству писателя оказалась неутешительной. Я ранее читала только рассказ у него, который не оставил никакого впечатления. И вот сейчас решилась почитать повесть и роман, конечно я взялась именно из-за романа за сборник.
Повесть прошла мимо от слова совсем- я прочла , что это пародия на творчество кого -то, кого я просто не знаю, и смысла этого я тоже совсем не поняла. Мимо.
Название романа часто встречалось , и значит оно на слуху. Но меня просто не вдохновляют романы о том странном времени начала века. Здесь герои производят только отталкивающее впечатление и оттого наверно сам роман- они пьют, живут в свое удовольствие, просто плывут по течению. Что можно хорошо узнать из этого образа жизни мне просто невозможно. Да и написано так, что читать не хочется- просто какое то однообразное описание, даже не описание, а как говориться- что вижу , то пою. Разговоры просто бессмысленные , много раз повторяется одно и то же. Женщины - причем не только в этом романе а все , описанные о том времени только и делают , что живут за счет других, спят с кем попало и не скрывают этого, и к этому практически все относятся как к само собой разумеющемуся .Мужчины вечно пьяные - а как таким не быть , потому что заказывают не бутылку я ящик или пьют абсент. Когда началась коррида- как то вроде поживее стало, хоть что-то можно было почитать, но это конечно не тема , которая всем нравится. Убийство животных просто так на потеху публики не может сильно нравится.А рассказы о тореадорах- ну чуть чуть захватили описанием, и быстро все это прошло- опять начались будни с пьянкой, гулянкой, мордобоем.
Не мое. И если бы не игра я бы не наверно не стала читать автора, хотя вроде и надо познакомиться было. Но не тянет почему , не цепляет ничего - да простят меня поклонники автора.

И снова Хемингуэй. На этот раз с романом "Фиеста", который по праву считается одним из лучших творений писателей "потерянного поколения". Второе название произведения - "И восходит солнце". Думаю, этим названием автор дарит надежду своим собратьям по перу: вот мы сейчас немножко потерялись, но придет новый день, взойдёт солнце, и жизнь изменится. Литература изменится. Поколение изменится. А пока в "Фиесте" Эрнест Хемингуэй довольствуется любимой корридой, выпивкой, дружбой с испанским матадором, и, конечно же, Парижем, как же без него. В романе первый раз в мировой литературе изображён кастрированный мужчина. Он был покалечен на войне, и теперь обречён на одиночество, ведь не может быть с любимой женщиной, удовлетворить все ее потребности. Новаторство Хемингуэя так же просто описано, как и все его произведения. Героя искренне жаль. У его же товарища другое горе - развод с женой. Так они и прозябают дни, "отдыхая" от любви. Фиеста чувств, фиеста мыслей, фиеста...

Я категорично против описание войны как романтического события в жизни мужчины. Поэтому Эрнесту Хемингуэю - большое спасибо - своими творениями он умело показывает нам реалии войны ( страшной и отвратительной).
Все романы Хемингуэя мне кажутся от части биографическими. Фредерик Генри – это отражение самого автора книги. Он устал от войны, считает её абсурдной, ведь ни одна, ни другая сторона противостояния от нее не в выигрыше. Война негласно забирает всё, в том числе и будущее человека. Самое печальное что главные герои не видят будущего, они потеряли надежду.
Книга заставляет чувствовать, думать и благодарить Бога что мы живем в другое время.
Эрнест Хемингуэй - жив! Я восторгаюсь тем, как он умеет пользоваться словом и как передает человеческие чувства. В его книгах нет сухости и бессмысленности, каждое слово несет определенный смысл. - как будто не читаешь книгу, а сидишь с писателем на кухне с чашкой чая.
Роман не оставит никого равнодушным.

Разочарована. Я ждала что-то вроде "На западном фронте без перемен" Ремарка, но тут совершенно другое. Конечно, я могу включить сейчас кэпа и повторить самой себе, что Хемингуэй - это Хемингуэй, но, честно говоря, не помогает. Второе произведение и второе мимо.

Эта книга о военном времени. Но сколько здесь о войне? Эта книга о любви. Но где здесь любовь?

Где здесь идеальные Мужчина и Женщина? С большой буквы, как говорится. Разве в этом состоит идеал? Разве ложь уже легла в основу идеальности? Разве глупость нужно поощрять?

Главный герой вызывает у меня исключительно жалость своей убогостью.Человек, который никого не любил, кроме себя самого - ни Кэтрин, ни товарищей, ни родственников . И если в начале у меня проскальзывало к нему какое-то уважение (попытка спасти раненого, отказ от госпитализации в первую очередь), то потом это было напрочь сметено его эгоизмом. И это настоящий мужчина? Не смешите, пьяница и пафосный выскочка.
О пьянстве, кстати, можно отдельно поговорить. Я боюсь посчитать, сколько раз в книге был упомянут алкоголь. Бесконечные сцены распития коньяка к концу книги уже откровенно начинают утомлять.
Еще одна главная героиня, Кэтрин, это просто образ какой-то неразумной куколки. НЕ ВЕРЮ. Ни единому ее слову.

Когда я так высказываю об общепризнанных классиках, мне сразу вспоминаются слова моей бывшей учительницы по литературе: "Кто мы такие, чтобы их судить и критиковать?" Я никогда не была с этим согласна. В таком случае, кто мы такие, чтобы их читать и любить? Это уже какая-то двуличность. Хвалить можно, ругать нельзя.
Мне не понравилось. И почему я должна стесняться об этом сказать? Местами хотелось даже перескочить со страницы на страницу. Только чтобы пропустить эти посиделки с коньяком и бестолковые, растянутые диалоги.

И еще пара десятков бессмысленных вопросов-ответов. Поразительная наигранность. Сухой язык, безликие герои. Конец создает впечатление, что автор всеми силами старается выжать из читателя слезу или хотя бы какое-то сожаление и сочувствие.
От этого все становится еще более скучно.

Даже война. Война, которая просто не может оставить людей равнодушными, отходит здесь на второй план. У меня это просто не укладывается в голове.

Я обязательно прочитаю еще что-нибудь, чтобы окончательно понять, что это не мой автор. Сейчас я больше склоняюсь к тому, что подобная литература не для меня. Не выношу наигранности. А роман "Прощай,оружие!", увы, в изобилии пичкает этим читателя.

Никто так и не смог пока ответить на вопрос зачем мужчины воюют? Хотя сами они точно знают: идем на войну, чтоб войны больше не было. Война, конечно, тетка прескверная. Но история человечества складывалась и складывается таким образом, что от этой грязной и кровавой мерзавки никуда не денешься. Периодически она вламывается в нашу жизнь, совершенно не интересуясь тем, что ее не ждали. Ну, вот так! И что с этим поделать? Научиться жить вопреки. Попытаться любить, быть любимой и подарить миру новую жизнь. Если получится, конечно.
Эта книга о бесконечных верстах войны. Да не покажется вам странным, но, наверное, лучшей рецензий для этого романа было бы стихотворение Михаила Кульчицкого. Русского поэта, погибшего в 1943 г. под Луганском.

Мечтатель, фантазер, лентяй-завистник!
Что? Пули в каску безопасней капель?
И всадники проносятся со свистом
вертящихся пропеллерами сабель.
Я раньше думал: "лейтенант"
звучит: "Налейте нам!"
И, зная топографию,
он топает по гравию.

Война - совсем не фейерверк,
а просто - трудная работа,
когда,
черна от пота,
вверх
скользит по пахоте пехота.
Марш!
И глина в чавкающем топоте
до мозга костей промерзших ног
наворачивается на чeботы
весом хлеба в месячный паек.

Эта книга о любви. Отчаянной, похожей на вспышки зарниц в полной темноте. О любви, безоглядно бегущей от смерти и войны. Вот-вот, еще один рывок и все! И наступит наконец нескончаемое счастье. Но, увы. в мире хаоса безмятежному счастью места нет...

Хемингуэй, наверное, самый мужчинистый мужчина из известных миру писателей. Он знал войну в лицо и прекрасно понимал, что это не лицо вовсе, а жуткая морда смерти. Он знал Любовь. Много любви. И каждый раз это оканчивалось трагически. Пока однажды писатель сам не поставил последнюю точку в игре под названием Жизнь. Это не было слабостью. Просто старина Хэм проиграл. И решил уйти как солдат.
Как странно: человек, добровольно прошедший практически все войны первой половины ХХ века, написал одну из самых антивоенных книг этого столетия, дав ей название, ставшее навсегда, как сейчас говорят, мемом.
И совершенно не удивительно, что именно этот роман одним из первых полетел в костер из книг, зажженный нацистами в Берлине в 1933 году.
Мне всегда была дикой и непонятной эта вакханалия. В чем виноваты книги? И кто дал право распоряжаться, что мне читать и на каком языке? Вот оно, главное и неотъемлемое право человека, о котором напрочь забывают власть имущие: Аз есмь человек и мне дано право выбора. Я, и только я, решаю, что мне читать, смотреть, во что одеваться и на каком языке говорить! Ни один из вас не имеет право мне запретить! Ну, а те страны, в которых пылают костры из книг, где книги вывозят грузовиками и выбрасывают на мусорники, потому что они якобы написаны неправильным языком... Они, на мой взгляд, уже обречены.

Читать/не читать Конечно же читать! Да, мы оказались в тяжком времени, Да читать очень тяжко. Да подступают слезы, и давит депресняк. Но читать нужно. Чтобы в конце концов вынырнуть и вдохнуть полной грудью.

Как несказанно я рада, что добралась-таки, наконец, до чтения книг Эрнеста Хемингуэя. Говорю без тени пафоса и позы. И радость моя неяркая, но спокойная и очень удовлетворенная, потому как мы с его книгами, хочется верить, нашли друг друга.
Книги о войне я читаю часто, но вот пишу рецензии по ним только в последнее время, и все чаще понимаю, как тяжело это сделать. Намного труднее, чем с любой книгой о мирном времени. Хотя "Прощай, оружие!" не о ВОВ, повествование о которой всегда откликалось в моей душе стенанием, щемящим чувством утраты и одновременно какой-то немой решимостью быть достойной подвига людей ее переживших. Этот роман о Первой мировой войне, о которой я и знала немного, признаюсь, а забыла, кажется, еще больше. Тем более задумываешься, что лозунг "Никто не забыт и ничто не забыто" для тебя не так уж и всеобъемлющ, раз он имеет ограничение во временном континууме. И не так уж ты и достоин тех подвигов, что совершали твои предки. Да, нам свойственно забывать... И это естественно. Жить и чувствовать в мире - это ли не гармония. Но как оказалось, и она дается непросто. Потому чтение книг о войне всегда словно ставит на ноги, словно смахивает пыль с нетленных жизненных установок "Я живу", "Я свободен", "Небо надо мной голубое, и я не прячу голову при виде самолета". По крайней мере, у меня такое бывает.
И вроде как же все это банально, набило оскомину, эксплуатирует те самые вечные ценности, но если ЭТО (повествование о войне) талантливо написано, то ОНО каждый раз ТОРМОШИТ твое Я по-своему. Каждая стоящая книга о войне неповторима. Вы замечали такое?! (я даже себе этот вопрос задала) Так вот ЭТА книга СТОЯЩАЯ!
Тем удивительней происходящее, что в книге минимум боевых действий. Главный герой практически постоянно пребывает вне линии фронта. Но война словно у него в крови, в крови его девушки, его друзей, его сослуживцев, в крови тех, кто с ней даже не соприкоснулся. Она всепроникающа как саморазрушение.
НЕ знаю, я вот тут читала отзывы, поняла, что они очень разные, и делают акцент на какие-то совершенно не почерпнутые мной в этой книге позиции. Никакого призыва я в книге не нашла, как не нашла надрыва, хотя и обнаружила БОЛЬ, ГРУСТЬ, НАДЕЖДУ, ВЕРУ. Такие разные оценки книги наводят на мысль о ее многоликости и многогранности. И хотя читается она легко, я бы даже использовала слово "органично", простой ее назвать все-таки не получается. Я постоянно к ней возвращаюсь, хоть и прочла уже с неделю назад. Все еще что-то там не отпускает, заставляет вернуться. Это использование Хемингуэем парцелляции как художественного приема (теперь я знаю на деле, что это такое) словно снимает задачу нагромождения обстоятельств и описаний. Все ясно сразу и без экивоков. Действие такое-то, мысль такая-то. Но эта открытость мысли как раз и заставляет ее работать, так я поняла. Воздух.... в романе присутствует воздух, который дает пламени разгореться.
И еще... Хемингуэй, к сожалению, прав. Война не имеет конца. Даже если ты оставил ее далеко за пределами твоего мира.

Не ладится у меня с Хемингуэем : его притча " Старик и море" мне не понравилась и вот Фиеста. Могу сказать, что Фиеста даже раздражала больше.

Сюжет. Его толком нет. Есть события, но нет конфликта. Просто группа людей знакомится друг с другом, пьёт и ждёт Фиесты. И снова пьет. Очень много пьёт. Наверное, в каждой главе по нескольку раз. Особенно меня вывело из себя убийство определенного животного ( не хочу спойлерить) в предпоследней главе.

Герои. Я не запомнила никого. Для меня это просто имена без характера, целей и мнения. Просто набор бумажных кукол.

Слог. Стиль у Хемингуэя какой - то странный. Самобытный да, но мне он не нравится. Выглядит так как будто он пишет не роман, а письма.

Атмосфера. В аннотации обещали атмосферу Парижа её тут нет, хотя в основная локация это Париж.

Кому рекомендую прочитать. Если вы любите без конфликтные истории с кучей алкоголя, то вам может понравится.

Кому не рекомендую прочитать. Если ждёте сюжета, то точно нет.

Какие-то сумбурные впечатления остались у меня от книги. Попробую объяснить, почему.

Во-первых, тут очень оригинальный текст. С одной стороны он крайне простой. А с другой - были такие моменты, когда я упускала нить повествования. Плюс некоторые диалоги и описания казались такими бессмысленными, что я диву давалась. Ну вот например, такой:

Меня, кстати, героиня в том числе из-за этого сильно раздражала. Очень уж много было таких вот странных диалогов "ни о чем". Но, думаю, сделано это было целенаправленно. Правда, не понимаю, зачем.

Во-вторых, мне очень понравился психологизм. Автор - очень тонкий психолог. Он отлично показал любовную линию. Зарождение любви и чувств отлично показано.

В-третьих, здорово раскрывается бессмысленность и абсурдность войны. Причем как таковой войны мы тут не видим (военных действий тут достаточно мало), но автор отлично раскрывает этот вопрос без привязки непосредственно к военным действиям).

Ну и трагедия и драматизм, который мы видим в финале (да и не только) произведения рвет душу. Опять же не понимаю, зачем автор так издевается над своими читателями, но это очень больно и душераздирающе...

Неоднозначная литература, которую готова рекомендовать, наверное, не всем. Но она очень стоящая.

Грустно, когда женщина в угоду мужчине напрочь забывает о себе, своей жизни. Джик, лишь бы только он ее любил, решает сделать аборт. Хотя внутри себя она понимает, ничего уже не поменяется, будет только хуже: "Этот мир уже не будет наш". Ему же она нужна как потребителю. Белые слоны, которые видит она, но не видит он, - образ счастья материнства. Джик сама себя обкрадывает, губит, убивает. Ведь жизни уже не будет. Будут только мучения. Если она хочет ребенка, почему заказывает только пиво и водку? Десять минут чтения рассказа открывают перед читателем бездонную пропасть детоубийства, которое нельзя оправдать. Это чтение не для удовольствия, а в назидание. Главное, прочитать произведение вовремя, пока ещё все в твоих руках. Не повторяйте чужих роковых ошибок!