Валсарб

Именно эта цитата описывает отношение к жизни главной героини, маленькой девочки, с живым воображением, обожающей читать слова задом наперед, и пытающейся превзойти гения русской поэзии: "Пушкин начал сочинять в семь лет, а мне уже восемь, и я до сих пор не написала ничего выдающегося".

Однако у девочки есть дар: она видит призраков погибших жителей Валсарба, (Браслава, как она называет свой родной город), погибших во время Второй мировой войны. Рассказы об их трагических судьбах придают меланхоличность повествованию, а самому роману оттенок глубокой вдумчивой прозы, но эти эпизоды автор вставляет в текст словно невзначай, без переходов, отчего техника в которой написано произведение мимикрирует под поток сознания, но не позволяет героине отвоевать место для себя самой.
Стоит отметить, что  тема исторической памяти и памяти вцелом хорошо раскрыта автором, а поэтичный красочный слог является главным достоинством романа, ради которого стоит взять книгу в руки и пройти по страницам страшных событий, чтобы никогда о них не забыть.

Прослушала одну огромную по объему книгу пару дней назад и ничего себе не записала. Оказывается, так было нужно, чтобы вплести в косичку повествования ещё одну книгу.

Сергей Беляков Парижские мальчики в сталинской Москве (начитал шикааарно Иван Литвинов).

Это нонфик, но очень интересный и хорошо написанный. Но всё же нонфик. Не роман. О двух друзьях, их семьях и эпохе предвоенной Москвы. Начиная с 1937,когда семья Цветаевой возвращается из эмиграции в Москву. Мальчик Георгий, он же Мур, он же столичный денди, он же интеллектуал, эстет и гурман, но пока ещё ученик старшей школы, мечтающий о дамах. Выглядит много старше, комплекции значительной. Как говаривала моя бабушка - молодой да ранний. У меня в голове постоянно крутилось - инфантил высшей категории (осаживала себя - он подросток, он перерастет, нет, если бы и суждено было, стал бы ещё на порядок циничней и использовал бы всех без разбору). Но если бы... И ещё здесь много описаний всего на свете, что окружало столичного баловня. Театры, библиотеки, гастрономы (боже, описание еды невозможно было слушать на пустой желудок, который кричал "жрать, жрать"). Ну, и сам Мур был большим любителем вкусно покушать. Это, скорее всего, в отца, Сергея Эфрона, Цветаева была к пище неприхотлива и готовила из рук вон плохо.

А ещё Мур дружил с Митей Сеземаном, тоже вернувшимся с семьёй из Франции. Такие себе европейцы в рабоче-крестьянском обществе Москвы.

Весь рассказ вертится вокруг тогдашней Москвы и этих парней. Мне бы хотелось чуть больше Цветаевой и чуть больше горя сына по умершей матери.

Он, Мур, прожил короткую жизнь. А друг его, Митя, дожил до восьмидесяти с чем-то годов, закончил жизнь в любимой Франции и с удивлением читал сохранившиеся дневники Мура, сопровождая их своими комментариями.

А теперь о второй книге, которую хочу пристегнуть к этой.

Хелена Побяржина Валсарб (спасибо Искорке, я в качестве её дочери была допущена к контенту, не спрашивайте))

Девочка, живёт в белорусском Браславе (Валсарбе). Из-за плохого зрения не видит дальше собственного носа, но зато видит ИХ, ДРУГИХ, неприкаянные души. Они в её доме постоянно, рассказывают свои истории даже если ты слушать их не хочешь и устал бояться.

Повествование идёт сплошным потоком, не разделенное на главы. Тут тебе событие в школе, и раз, рассказ души о расстреле в Браславе евреев. И девочка эта совсем не простая. Она может миксовать буквы в словах и придавать им совершенно другой смысл. А вот с цифрами беда. И есть у неё любимая поэтесса, отрывки из стихов которой звучат из уст девочки (я, естественно, нырнула в гугл, и оп, это Марина Цветаева, зависла на полчасика, читая поэзию). И, как оказалось, у неё, у нашей девочки, среди ДУШ, был друг, без имени (до поры, до времени, пока девочка не нарыла в букинистическом книгу воспоминаний тети этого человека, и по фото поняла, что это Георгий Мур Эфрон). Я поняла, практически, сразу, потому что знала где он предположительно погиб. И это так круто, когда в совершенно другой прозе ловишь вайбы только что прочитанной книги. Это только одна маленькая история из жизни маленькой странной девочки.

"У многих людей, я заметила, мозг аккуратно разделен пополам. В одной половине лежит касса с буквами, в другой находится касса с цифрами. Так вот - у меня не находится. Мне при рождении достался двойной комплект букв".
---

Я вытащила именно эту цитату из пышнейшего букета возможных только потому, что моя головушка устроена так же - мне тоже при рождении достался двойной комплект букв .
Но даже с двойным комплектом мне сложновато написать отзыв на "Валсарб". Редко когда книга производит на меня настолько странное впечатление, что я теряюсь, развожу руками, делаю губами обиженную рыбку - и не знаю, как бы толком объяснить...
Мне очень понравились кусочки этой книги. И не парочка кусочков, а, может быть, даже вообще все кусочки, из которых книга состоит.
Очень понравились, без натяжек.
Но составленное из этих прекрасных кусочков целое не оставило во мне никакого внятного следа. Вот вроде сидела и завороженно любовалась чем-то, а потом встала - и забыла.
Для меня "Валсарб" оказался этакой книгой-фейрверком: позырил, разинув рот, и в душе даже что-то поразворачивалось и посворачивалось. Но раздумывать над смыслом и сюжетом фейерверка - это уже как-то странновато. Вот и не раздумывается.
Однако восторга в моменте это не отменяет.
Я не берусь судить, насколько это реальная особенность книги, действительно не имеющей легко описываемого и устремленного к некой цели сюжета, а насколько - всего лишь мое личное ее восприятие.
"Валсарб" - это впечатления и размышления маленькой девочки (которая иногда и правда похожа на девочку, но иногда она - ощутимо совсем взрослая уже тетенька, которая косит под девочку, и ты тоже косишься на нее с некоторым сомнением: ну вот куда тебе эта шубка и эти словечки, ты говори уже лучше от себя, потому что все равно же с языка детства сбиваешься на шибко громоздкое для этого языка "гвоздИки-дипломаты ведут переговоры с живыми и мертвыми прямолинейно и беспристрастно и за праздничным столом, и в траурной корзинке. Валсарб и хотел бы поменять посредника, но других нет").
"Валсарб" - это книга об инаковости. О любви и нелюбви в семье. О смерти, о Пане Боге, о неприкаянных душах, о памяти и забвении, о войне... И она говорит обо всем этом иногда то, что ты вроде бы всегда знал - но как-то иначе. Дает взгляд с неожиданного ракурса. И должна, ну просто обязана была этим весомо наследить в душе и памяти. И непонятно, почему я не вижу и не ощущаю в себе этих следов. Хотя мои внутренние фи-lol-ог, логик и сентиментальная фемина с мокрыми от слез рукавами хором говорят, что следы быть какбэ должны...
Загадка.
И мне теперь очень хочется подсовывать "Валсарб" всем читающим подобное друзьям - хотя бы для того, чтобы сверить впечатления.

Валсарб оставил у меня двоякое впечатление. Это произведение рассказывает нам историю взросления девочки, которая может видеть мертвых людей. Действия происходят в маленьком беларуском городке, где прожили всю свою жизнь ее семья. В самом повествовании нет никакого сюжета, на мой взгляд. Это просто рассказ о взрослении девочки. Мистики тоже очень мало и я не поняла к чему были все упоминания этих мертвых людей, просто для того, что бы рассказать их истории самой девочке. Но она никому не рассказывает о том, что общается с мертвыми. Произведение написано хорошо, и поэтому дать низкую оценку очень сложно, но сам сюжет отсутствует как таковой. В общем я получила удовольствие читая, но так и не поняла чем все так восхищаются. Ни мистики, кроме малого общения с мертвыми, ни увлекательной сюжетной линии здесь нет. Я так и не поняла, зачем вообще это было написано.

«Валсарб» - это очень необычная книга, похожая на головоломку. Главная героиня - девочка из небольшого беларуского городка, которая видит призраков ушедших людей, забытых после войны. Эти «бывшие люди» ищут, кто бы вспомнил их имена и сохранил память о них.

В книге много детских воспоминаний, семейных историй, которые переплетаются с реальными фактами о прошлом. Сквозь личные истории семьи, бабушкины молитвы и дедушкину доброту проступает страшная правда о гетто в оккупированном городе. Игра со словами, которая сначала кажется детским баловством, оказывается своеобразным ритуалом возвращения давно утерянных голосов.
После того как дочитываешь роман до конца, хочется вернуться к самому началу и перечитать ещё раз, чтобы сложить все фрагменты в единую картину.

"Каждой душе нужны свидетели.Душе необходимо,чтобы её назвали, окликнули по имени и где-то задокументировали это имя.На день или на тысячелетие сохранится оно - не душе решать. Но не существует отчаянья сильнее,чем отчаянье безымянной души".

Никогда не путайте душу с телом и внешностью.
Когда мы знакомимся с кем-то ,мы знакомимся с оболочкой. Когда мы общаемся с кем-то - мы общаемся с душой. Вот она выглядывает из этих красивых серых глаз,вот она осмысливает каждое слово,вот она улыбается нам,передавая электрический заряд через взгляд на расстоянии. Её так хочется сфотографировать,так хочется запечатлеть. Но душу сложно увидеть так,на фото. Только в живом общении, только в контакте глаз,только в разговоре.
Эта книга - сборник безымянных душ. Честный ночной разговор,когда хочется излить всё,что накопилось. Всё о чем сложно сказать днём. О чём хочется молчать утром. Эта книга - книга памяти и откровений. О навсегда потерянных и оборванных судьбах, о целых поколениях,у которых не будет продолжения.
Книга - исповедь маленькой взрослеющей девочки,которая видит ,как люди играют,врут ,притворяются,становятся жестокими.
Книга о противоречивости человеческой натуры и нестабильности времени.
Честно, поэтично и легко о жёстком,жестоком и болезненном.
"Валсарб" ,если его прочитаешь,остаётся внутри.
"Валсарб" открывает тебя заново.

Книга о маленькой девочке, которая рассказывает о своей жизни, чувствах и любви к словам.

Одинокий ребёнок, который не имеет друзей, не чувствующий любви матери, неуверенный в себе, но уверенный в своей никчемности. Она живёт в семье, которая вот-вот распадется. 

И видимо поэтому к ней приходят они - бывшие люди, ищущие покоя… 

Книга написана от имени ребенка, что делает её особенной и трогательной.  Не шедевр, не гениально, но цепляет.

Может быть от того, что я недавно стала мамой, может по другой причине, книга меня очень зацепила. Даже как антипример отношений между родителями и ребёнком. Очень страшно услышать от сына «мама, ты меня не любишь»… 

Книга стала для меня откровением. Кто-то увидит в ней ребенка, а кто-то истории бывших людей… каждому свое.

Всем добра!

В нас могут жить киты, в ком то может быть ты....

Жизнь города , его судьба его история его дыхание глазами маленького ребёнка, который на все смотрит своей детской наивностью и добротой.... видит то как город живёт сейчас, как он страдал в прошлом и как он будет преоброзовываться в будущем.  История о тех людях которая даёт жизнь городу...о тех кого помнят и кого нет..... а ещё книга пропитана огромной любовью внучки к дедушке.....и тем кто знает эту любовь, но уже потерял,  читать очень сложно....
Читается на одном дыхании...но каждый раз сталкиваясь на страницах с жестокой расправой над евреями,  наступает ледяной ужас .....и немота в глазах.....это не вымысел.....это наша история.

У меня было примерно такое же детство, только без созерцания призраков, поэтому книга зашла.
Автор описывает своё детство в маленьком белорусском городке. Маленькая трусливая девочка, которая не умеет постоять за себя, и поэтому её жестоко травят одноклассники. Приходит домой - а там призраки, которых она тоже боится. Родители её не любят, любит только дед.
А девочка не такая уж глупая, любит читать и играть словами. Я в детстве тоже безумно любила читать и тоже переворачивала слова, но такие длинные фразы не могла.
И я тоже была в классе белой вороной, и меня жестоко травили. Также как она, я чувствовала себя какой-то неполноценной. Мне было даже хуже, чем ей.
Дома меня била мать за оценки и за музыкалку, причём 4 была плохой оценкой, я должна была только на 5 учиться. Отца постоянно не было дома. Когда он приходил, мать и на него орала, поэтому он старался больше времени проводить на службе.
Интересно, как сложилась судьба героини. Жаль, что она об этом не пишет. Удалось ей выйти из порочного круга неудач или так и не смогла? Я не смогла