Море

"Море, море" - это совсем другая книга, совсем не такая, как это "Море". А я надеялась на обратное. Стыдно повторяться, но из книги я не помню ничего. Вот вообще ничего. Если другие отзывы о книгах, о которых я плохо помню, пишутся на основании каких-то внутренних ощущений, процесса чтения, обрывков воспоминаний, то в этот раз в голове полная пустота. ГГ какой-то писатель, кажется, вспоминает свою жизнь в приморском городке. Все смутно-смутно, как море, когда песок со дна поднимается. Я даже пытаться не буду перечитывать отрывки (хоть книга на читалке и сохранилась). Муть - лучшая характеристика этой невнятной, сырой и незначительной в моей жизни книги.

Потрясающая, потрясающая книга.
И куда уж о ней писать, если в сравнении со слогом автора, который течет и плещется, и чувствуешь самый настоящий океанский бриз?

История неспешная, не история вовсе - просто восхитительно сложенный и облеченный в слова живой человек, со всем своим внутренним, открыл перед читателем душу.

От аннотации (вновь ненавижу аннотации) ожидаешь какого-то неинформативного и, наверное, слегка унылого повествования о воспоминаниях старого человека, который никак не может замолчать, когда его уже не слушают.
Оказалось не так. Оказался целый мир, в который нельзя погружаться спеша на работу - только наедине, чтобы тщательно его почувствовать.

Перемешаны времена, места, события, люди - продраться, сохранив в памяти цепочку событий, не оступившись, - сложно. Но даже сюжет здесь - не главное.
Джон Бэнвилл может писать о чем угодно. Потому что во все, что угодно, ему удается вложить себя. Через строчку - невероятное сравнение, глубокое рассуждение, понятная истина, о которой не задумался сам.

Эту книгу можно пить, как дорогой и редкий сорт чая, кофе, или что вы там любите, мои дорогие друзья.

Море... Это не то ласковое, приветливое море, возле которого мы любим повалятся на песочке и в которое с удовольствием окунаемся, спасаясь от палящего солнца. Здесь море - это память, каждая волна которого несёт с собой воспоминание из прошлого. Всплеск - и перед глазами образы из далекого детства, ещё всплеск - и вот палата с умирающей женой. И с каждой новой волной пучина воспоминаний всё затягивает и затягивает в свой омут, из которого не так просто выбраться, как из бушующего моря. И от страха, который несут эти волны, сердце то замирает, то несётся вскачь... А ты всё погружаешься и погружаешься в морскую бездну.

Главный герой, переживая смерть жены, пытается убежать от тягостных дум в места, где он провёл свое детство. То, что сначала казалось спасением, оказалось на самом деле ещё большим погружением на дно депрессии. Прошлое наваливается здесь всей своей тяжестью, давно умершие люди предстают перед глазами реальнее ныне живущих. Всё минувшие события переживаются заново. Но только теперь на всё минувшее смотрит человек на склоне лет, а не несмышлёный мальчишка.

Да, мы их тащим в своих воспоминаниях, в переживаниях и событиях, связанными с ними. Но и мертвецы тащат нас. Они держатся, цепляются за нашу память, боясь кануть в безызвестности. Порой хочется забыть, отпустить... Но нет...

Самокопание порой полезно. Но во всём нужно иметь меру и вовремя остановиться. Особенно, когда опускаешься на дно памяти. Иначе нахлынувшая волна накроет тебя с головой.

Книга немного не под мой теперешний настрой. Болея сам, не хочется читать о болезни других, а тем более - о смерти. Неправильно выбранная для чтения книга в неподходящее время наложила отпечаток на моё к ней отношение. И, как итог, соответствующая оценка. Я не готова сейчас к самокопанию, а к чужим разборкам с собой не готова тем более.

Когда я открыла эту книжку в читалке, я подумала: "о! коротенькая. Сейчас я ее.." Ага! Не тут-то было. Книжка растянулась на недели, да даже на месяц.
Книга - море. "Море" - это не только ее название. Это ее сущность. Вот начинаешь читать книгу, как будто входишь в волнующееся море. Медленно, аккуратно, ощупываешь ногой дно: не видно же - что там на этом дне: ровненько? мелко? песочек? камушки? Детство на море? Смерть жены? Отношения с дочерью? Влюбленность в мать подруги? А потом погружаешься в нее. Волны успокаиваются, ложишься на воду звездочкой и болтаешься на волнах. Туда-сюда. Туда: в детство главного героя, в его роман с Хлоей, сюда: в последние дни его жены Анны. Туда-сюда.. Туда-сюда.. И это море как будто в твоей голове. Оно затекло в тебя сквозь уши, и ты его слышишь, чувствуешь, сопереживаешь ему, туда-сюда... И вдруг гребнем волны, тебя переворачивает, засасывает на глубину концовкой книги. ШШШШШИИИииих! И концовка. Внезапная. Как волна. И откатило назад. А ты все равно там, под водой. Оглушило, примяло, не отпускает.
Такая вот книга. Книга-море, да.
PS. Насчет сравнения с Набоковым: да, есть. Очень напоминало Лолиту в первой части. Во второй уже не так.
Язык книги чудесен, тяжеловат, но насыщен. Картинка встает перед глазами четкая, до мелочей, но не пресыщенная. А такая, как нужно.

Насколько же актуальна тема прошлого и наших воспоминаний, что произведения на данную тему создаются и по сей день и имеют ажиотаж. Так же, и давние плоды творчества великих людей все так же пробуждают в людях отклик
Точно такое же чувство вызывает и роман Джона Бэнквилла «Море». На протяжении всей книги я не мог не ощутить весь эмоциональный диапазон главного героя - Макса, который потерял любовь всей своей жизни и вернулся к морю, где прожил самые счастливые, неповторимые, а порой и негативные моменты своей жизни
Глядя на его метания, чувства и эмоции невольно начинаешь ассоциировать себя и задумаешься о смысле своей жизни, своих воспоминаниях и что тебя волновала на протяжении таких долгих лет. Я даже не был готов к тому, что мне придется такое испытать в процессе прочтения, отчасти это вызвало у меня небольшое чувство дискомфорта
Очень надеюсь, что такие произведения действительно ценятся по их достоинству