Тело, влача за собой скорби, преследует душу, тащится за ней по пятам. Оно как милый, но тупой пёс, который трусит, хромая, вслед за твоей машиной, по длинной дороге, ведущей к выездным воротам. «Меня возьми, меня возьми, — лает пёс. - Не уезжай, не уезжай». И бежит вдоль забора, почти успевая за машиной, но не совсем, и его отражение болтается в зеркале заднего вида, как подвеска-игрушка, и всё уменьшается, а ты минуешь кусты калины, сосновую рощу, границу участка, границы всех остальных участков и несёшься по дороге, которая тебя поглощает, и всё исчезаешь и исчезаешь. Пока наконец это не станет правдой и ты не исчезнешь совсем.