Лето

Мой ресурс — это не "все будет хорошо, со мной же не может случиться ничего плохого, и я обязательно вернусь домой, и все будет как раньше". Мой ресурс — это пляска над пропастью, готовность смотреть в глаза смерти, вера в поток поэзии, идущий сквозь мое сердце до его последнего толчка.

Смотрела сегодня в окно: на аккуратные домики, аллею, лес вдали, и возникла фантазия: уйти бродяжничать. Оставить всех, взять с собой минимум вещей, спальник, пенку и уйти навсегда, просыпаться в лесу под пение птиц. Бродить одной. Сочинять стихи, которые никто никогда не прочтет. Жить беззаботно, как жаворонок. Начать вонять. Умереть где-нибудь под забором от холода.

Душа – это глаз, который может видеть объекты в свете истины благодаря свету Солнца – Идеи Бога. Дело не в Солнце, а в состоянии глаза. Солнце все равно светит, но если глаз не привык к свету – когда узника вывели из пещеры, он ослеплен, и ему больно, и он не может ничего различить в этом свете. 

все мы друг другу случайные люди

Лучшие противовирусные – это антидепрессанты.

Когда человек перестаёт радоваться дождю из мышей и лягушек, а начинает хотеть вещей, денег, здоровья, счастья, благополучия, славы, власти, любви, безопасности, справедливости, любых духовных и материальных благ (да-да, желание денег и желание любви и добра другим здесь может быть поставлено на одну плоскость) это конец.

Однажды после чтения на "Поэтронике" ко мне подошли юноша и девушка и сказали: "Можно с вами поговорить? Ваши стихи такие шокирующие, что мы захотели с вами поговорить, чтобы понять, в своем ли вы уме"

В небе над полями были шатры заката, садилось алое солнце.

Я вся опаленная, обожженная ужасом, но мои способности его выносить, терпеть, жить с ним — многократно выросли. Благодаря постоянным тренировкам, ухудшениям, погружениям в ужас.

И нет ни суда, ни воздаяния, ни возмездия, только какая-то пустая темная комната в деревянном доме, приоткрытая дверь, в которую входит неяркий свет, скрипучие половицы и ведро опилок на полу.

Хожу в найденном местном не то пальто, не то пиджаке, дедушкином наверное, еще бог знает каких годов, в котором, как выразился Гоша, только интеллигентов к стенке ставить.

Мысль — это принятое приглашение в бездну.

Свет бродит по миру неузнанным.

Однажды мимо моего окна прошел Последний бог с сачком для бабочек и взял под козырек.

Больше нет задачи "сказать всё" или найти еще что-то до сих пор не сказанное и сказать его. Задача — найти новые основания для смысла, а не добавить еще один новый смысл.

Это не просто участок. Это Эдем. Эдем смертен. В нем осыпаются листья, вянут цветы, умирают звери и люди. На даче поэзия лежит вокруг — ее нужно только подбирать. Валяется себе — в диком виде и отборная. Рядом с ржавыми гвоздями и битыми кирпичами теперь ее место.

На заборе у входа на свалку конспирологическое сознание русского народа написало: "COVID-19 - НАЁБКА!"

У. Блейк предпочитал общество чертей обществу ангелов. С чертями веселее, они симпатичные и уж точно не страшнее тебя самого.