И наш дом был уютный. И старый — ему лет восемьдесят-девяносто. Я слышала, как дом говорит по ночам — шепотком. Древесина иссохла — перила, веранда, пороги. Каждая комната — по-своему. А когда весь дом начинал говорить — ты оказывался в лоне семьи, которая убаюкивала тебя во тьме. Разве дома вроде тех, что строят сегодня, так умеют? Сколько жильцов должны обживать дом, чтобы тот подобрел. А наш домик и не догадывается, что я в нём живу, ему безразлично, жива я или мертва. Он лязгает ,как жесть, а жесть бесчувственна. У него нет пор, чтобы пропитываться временем. Нет подвала, чтобы убирать пожитки про запас, на год-два. Нет чердака, чтобы хранить вещи, которые помнят прошлый год и ту пору, когда ты ещё не родился на свет. Если бы тут нашлось место для чего-то родного, домашнего, Боб, тогда мы бы ужились со всем чужим и неестественным. А когда всё без исключения неродное, то понадобится целая вечность, чтобы это все одомашнить.