Это я - Эдичка!

Когда у тебя бэк, состоящий из книг Уэлша, Паланика, Джойса, Стокоу, Коупленда и других нонконформистов мировой контрлитературной арены, дневник-исповедь Пантелея Грейпфрутова кажется весьма обыденным. Но стоит учесть, и отдать должное, личности писателя, который рискнул внести шок-элементы в свое творчество ещё в СССР. Честно говоря, книга не цепляет. Читала больше из интереса и желания похихикать с приключений антисоветского авантюриста Эдички в Америке. Начиталась. Роман Лаймова пропитан желчью жалостью по отношению к себе, что в какой-то момент начинает напрягать и сбивать. Не люблю такое. Становления героя не случилось; случилось "идите вы все на х*й" в эпилоге, что, может, и дерзко, но, увы, бессмысленно. Почитайте лучше стихи Лимнова, они мне понравились намного больше.

Это было крайне оригинально...

Советский поэт в конце 1970-х годов эмигрировал в США, где в скорее после переезда от него уходит жена.

Книга оставила после себя очень противоречивые эмоции.

С одной стороны, само чтение далось мне не легко. Я спотыкалась практически в каждом абзаце, пробиралась через довольно своеобразный авторский слог. Пару раз я даже подумывала, а не отложить ли мне ее до лучших времён.

Но с другой, есть в ней что-то дьявольски притягательное, что оторваться довольно трудно.

Читаешь и понимаешь, что книга во многом не твоя. Тебе не близка не жизненная позиция автора, все же считается, что это автобиографический роман. Книга так и пестрит грязными и развратными подробностями, да и ругательств хоть отбавляй.

Но несмотря на это, перестать читать так и не получилось. Хотя чтение все же растянулось на довольно долгий срок, в отличие от других книг.

Перечитывать навряд ли когда то решусь, посоветовать ее тоже никому не смогу, но о потраченном времени не пожалела, а это самое главное.

Это был интересный опыт.

он мне так близок и тепл, будто мой любимый дядя. 

дядя, который раз в год врывается к в гости : все его сердечно любят, все соскучились до безумия. вечер безапилляционно отдаётся под его рассказы и приключения, а наутро он раньше всех встаёт и уходит.
или вообще не ложится : и с первыми бликами на кухонных шкафчиках, выходит на улицу покурить, и опять пропадает на неизвестное время. - если ты в этот момент не спишь, то можешь тихонько наблюдать за его перевоплощением : вот он всю ночь кричал, смеялся и жестикулировал, бил, как гейзер, вверх, горячий, жаркий, - а теперь обмяк, стал дымом и испарился.

при чем здесь гонзо? - по моему мнению, Лимонов точно так же, как Томпсон, будто пытается по максимуму испытать свои возможности - влезть в самую грязную дрянь. стать животным, чтобы не нести на себе бремя человеческого бытия. 

- Удивите меня! Покажите то, чего я в этой жизни не видел! Покажите мне то, что я даже придумать себе не могу! 

пишет он не грязь ради грязи : в этом болоте существования он отчаянно водит руками по дну, пытаясь найти сокровище. пытаясь отыскать подлинное грустное счастье. не напускные улыбки, не подростковую веру в то, что всё в этой жизни будет классно - нет. он ищет настоящее счастье. если таковое вообще существует.

то счастье, что так же, как и он, поняло, что жить - ОБЯЗАННОСТЬ. то счастье, что так же, как он, удивилось своей машинности и стало искать себя. то самое счастье, которое бывало на дне - так же, как и он - размазывало руками грязь, пачкало коленки, искало само себя. то счастье, которое видело, что жизнь одинаковая, скучная и несправедливая : ведь кому-то досталась способность не лезть глубоко себе в душу. 

А на улице мальчик сопливый.
Воздух поджарен и сух.
Мальчик такой счастливый
И ковыряет в носу.

Ковыряй, ковыряй, мой милый,
Суй туда палец весь,
Только вот с этой силой
В душу свою не лезь!  (Есенин)

и несмотря на все свои неудачи, это артефактное счастье улыбается.
да, с грустными глазами, которые видят насквозь.
да, избитое жизнью, в синяках и ожогах : но оно улыбается. 

улыбается и даёт надежду на то, что ЧТО-ТО всё-таки в этой жизни есть...

"Это я, Эдичка" - первая книга Эдуарда Лимонова для меня. Первая и единственная, на данный момент.

Он рассказывает о разводе с женой, о любви к ней, о различном опыте в своей жизни: с мужчинами, какой-либо работой, взаимодействиями с теми или иными людьми.

Рассказывает честно, открыто, откровенно, местами грязно и неприятно.

Для меня эта книга однозначно не была пустой тратой времени, в каких-то моментах даже вышло так, что я понимала: "А ведь подобное было и в моей жизни".

Удивительный человек, писатель и просто Эдичка о котором нужно хотя бы знать, если вдруг книги вам не заходят.

Эх, тот самый случай, когда не хочется мне писать рецензию, не хочется делиться своими впечатлениями о прочитанном. Потому пойду по легкому пути и буду писать не о том, что написано, а как написано.
Как человек абсолютно далекий от политики и светской жизни, о Эдуарде Лимонове знала только то, что он написал эту скандальную книгу. Честно говоря приступала с любопытством, но без особых ожиданий, так как к современной русской литературе у меня отношение близкое тому, что вызывает русский кинематограф. Однако, на удивление, встретилась с книгой писателя. Человека, который называется так, не потому, что начеркал пару-тройку книг и даже, возможно, стал почему-то раскручен и моден, а тому, кому дано владеть словом. То есть, хотя у меня и нет претензий к наполнению книги, но если бы в ней Лимонов писал о чем-то другом, пусть даже о том, как он ходит по рынку и выбирает помидоры, я уверена, что прочитала бы с удовольствием. К счастью, в настоящее время отсутствия жесткой цензуры, любой автор может напечататься, некоторые даже становятся мега-популярны, будучи писателями фанфиков в сети. И это, конечно, прекрасно. И при таком изобилии читатель вынужден, чтобы банально не захлебнуться в потоке информации, делить книги по приоритетам: жанр, автор, интересная обложка, размер книги и шрифта, оценка других, популярность и т.п. Но огромным минусом является то, что порой все это приводит к штампованности и продажности литературы. Открывая книгу, порой уже не погружаешься в неизведанный мир, а словно заходишь в знакомую комнату, в которой просто как-то по-другому переставлены вещи или стены выкрашены в другой цвет. И тут уже не автор ведет читателя, а наоборот читатель начинает предъявлять претензии, что жанр-то, мол, триллер, а мясо недостаточно мясное, убийство недостаточно красочное, маньяк недостаточно чокнутый и страшный, а детектив тупица. Да и вообще, Вася Пяточкин всегда писал в жанре фэнтези-детектива. Какого, простите, черта его в триллеры потянуло. Не его это, тьфу. И эти нет, не писатели, а менеджеры по продажам (или как там называют таких специалистов) начинают прогибаться под читателя, заигрывая и лебезя. И, может быть, им даже и удастся верно выявить потребность целевого читателя и разбогатеть, но вот истинным писателем они не станут, потому что в книге главное - не декорации, а слово. Ну, а если вернуться к Лимонову, то здесь я действительно ощутила перо писателя: он завел меня в абсолютно темную комнату и, взяв за руку, повел за собой и, освещая путь, выстраивал свою историю. И интерьер тут был не столь важен, потому что писатель профессионально владеет своим главным оружием - словом.
Поэтому, честно говоря, мне параллельно, хороший человек, Лимонов, или м*дила, как плевать в отношении любого писателя. Истинные произведения искусства, к которым, безусловно, относится и литература, не становятся лучше или гаже от того создал ли их ангел при жизни или сволочь последняя. Творец - это тонко чувствующий приемник, который принимает сигналы бытия, и, перерабатывая их внутри себя, доносит до человечества так, чтобы они были доступны их восприятию. Чтобы, вкушая их, воспринимающий мог достичь катарсиса. А уж как он будет это доносить: рисуя мадонну с младенцем или перекошенное от крика лицо - вопрос вторичный. Поэтому не думаю, что стоит ожидать от таких людей общепринятой адекватности и нормальности, потому что они уже изначально находятся на краях по распределению Гаусса.
В отношении моего впечатления о прочитанном напишу лишь одно: читала эту книгу параллельно с прослушиванием "Нетерпение сердца" Цвейга, и эти два произведения "избили" меня до боли. "Эдичка" наподдал даже сильнее, потому что культурные корни с героем и автором у нас одни.

Всегда Лимонов казался далеким дедом, с которым у меня точно не может быть ничего общего.  Но, как повелось, как происходит против нашей воли, нужная книга всегда приходит в нужное  время.
Так я начала Эдичку в моменты своей  болезненной невзаимной любови. Осуждение сменялось пониманием и жалостью.
Я бы назвала Лимонова агрессивным, та же агрессия мучает и меня. Впрочем, не совсем та.
Книга о любви, но скорее о потерявшемся человеке, о русском человеке, о лишнем человеке. Любовь его скорее к самому себе, к своему положению, к своим мыслям, чем к бывшей жене или миру. Но от этого книга не становится менее откровенной, даже наоборот.

Я люблю экспериментировать над собственным восприятием, и часто подсовываю ему то, что в теории оно бы не переварило никогда. Но "никогда не говори никогда", и я в очередной раз пытаюсь осилить то, что, наверное, вряд ли бы начала когда-либо читать. Однако ж, берусь, берусь, не глядя, за новые и новые творения, о которых восторженно отзывались мои друзья и знакомые.
Одним из таких произведений, растормошившее многие умы, оказалось "Это я, Эдичка". Сразу оговорюсь, что о политической и какой-либо ещё карьере автора сего произведения я имела представление весьма смутное, никогда им не интересовалась, поэтому воспринимаю автора исключительно как писателя, а не как нашумевшую в политических кругах личность.
Удивительным оказалось ощущение начала, середины и конца. Начало мне понравилось, мне понравился язык автора и даже его манера изъясняться, всё это было органично и довольно любопытно. Но только на первом этапе. Но потом...
Далее понеслись все эти тоскливые пустопорожние выписывания страданий главного героя, что расцвечивались изредка красочными описаниями, затем - всё снова сводилось к нытью о потере любви и её жажде, и тому, что не может-де бедный Эдичка без жены своей, Елены. Эта жалость к себе лично меня сильно отвращала от главного героя. И где-то даже маячили проблески интересного языка, где-то даже просматривалась сюжетная линия, только в конце весь этот эмигрантский колобок, замешанный на потерянности и потере, окончательно меня разочаровал.
Не то, чтобы я не любила книг без определённого смысла - вовсе нет, мне нравятся иногда постмодернистские метания многих авторов, той же Елинек, например. Здесь же... Возможно, я просто не прочувствовала всего духа эмигрантского несчастья, общей заброшенности [хотя он там, безусловно, есть], но он меня не пробрал, поскольку большинство персонажей данной книги не имеют толком ничего ни за душой, ни в душе. И не хотят ничего обрести - вот что больше всего удивляло. Печально, что та самая "никомуненужность", о которой заявлял главный герой, и создавалась в основном их же собственными руками. От нежелания что-либо сделать с этим, от праздного шатания по собственной жизни, от ощущения той самой потерянности и тоски по не понятно, собственно, чему. Какие-то пустые люди с пустыми жизнями, вдруг возомнившими себя теми, кто может изменить мир. Так меняйте. Нет? Тогда перестаньте кричать об этом на каждом углу.
И остаётся один вопрос - была ли вообще необходимость в этой эмиграции, дала она что-нибудь, привела к чему-либо?.. Увы. К кислым щам с капустой, на которые, впрочем, и похожа сия книга.

Какое-то время назад, скачав эту книгу и пережимая ее в нужный формат, я выхватила глазом обилие матов – там, тут… И надолго отложила идею читать Лимонова. Не было настроения. Я предполагала муки мученические, когда дочитать надо, а уже с души воротит. А потом как-то вдруг взялась и начала.
Я удивилась. Это не совсем то, что можно было ожидать.
Мата… пошлости, похоти, низменности и выражающих все это слов в книге, действительно, хватает. Но употребляется это все как-то… органично, что ли. Атмосферу создает. Ту самую, которую пытался передать автор.
Он рисовал себя убогим ничтожеством, кораблем без капитана из песни Агаты Кристи. Только не военным, а так – шлюпкой дырявой. Без цели и без сути бытия. Потерявшим единственное, что было еще дорого.
Это одна из самых странных книг о любви, которую я читала. О бешенной, всепоглощающей и попранной любви. Это чувство захлебывается – в нищете, пошлости, грубости, грязи, дикости и уродстве. Захлебывается – а ко дну не идет.
Герой стал тем, чем стал. Он не отрицает этого. Он поддонок. Ничтожество. Он разрушен и снаружи – и внутри. Он ищет для себя одного – любви, ищет грязно и безнадежно. Среди мужиков и баб, вот до чего дошел жалкий поэт, бежавший в Америку на поиски лучшей жизни. Да уж, эта книга без постоянного мата не выражала бы свою суть. Так думает жалкий Эдичка, так жизнь воспринимает. Вот этими грязными мыслями, непечатными фразами и отрывочными образами. Под звездой своей Марии Магдалены.
Пи.си. Примечательно, и хотелось бы это отдельно отметить, тут построение некоторых фраз. Могло бы показаться, что книгу паршиво перевели с английского. Но нет. Просто ее, во первых, писал человек, который со скрипом этот английский пытается выучить. И, во-вторых, в жизни этого человека на родине, в СССР, видимо некоторых словесных оборотов просто не было. И потому если он о половом акте не хочет думать привычными дворовыми словами на букву «е», то употребляет это непривычное «делать любовь», кальку с английского. Потому что, видать, кроме вариаций слова на «е» в его русском языке других слов для сего действа не было…