Стив и Призрак

"Рисунки на крови" - выходец пера Поппи Брайт, которая замечательно понимает устройство своего мозга. Читать ее книги для меня - раскрывать сознание подобно тому, как цветок.. м-м-м.. розы раскрывает свой бутон... Поппи вытаскивает самые нелепые, психоделические и аморальные мысли на поверхность. Рисунки - это сплошные пороки: гомосексуализм, похоть, наркотики, убийства, каннибализм... Все тонко связано-перевязано в тугой сюжет, который объединяет главных героев, незаурядную цепочку событий и основную мысль. Когда я читала "Изысканный труп", то не нашла в нем главной мысли. В Рисунках же она есть, присутствует тема. Это показалось мне немного странным и непривычным, но для меня Поппи уже стала чем-то родным, поэтому подобных вещей я не гнушаюсь. У Брайт хорошая техника изложения, она эрудирована и ко всему прочему мастерски удовлетворяет желания читателя видеть и вкушать то, что ему хочется. Брайт присущ ее собственный искусный слог, который не спутать ни с чьим другим. Видно, что пишет девушка... Иногда я ловлю себя на мысли, а не подкуривается Поппи и не держит ли скелетов и трупов в шкафу-холодильнике?..

У книги хороший конец. Она совершенно отличается от "Трупа", но в чем-то даже интереснее "Изысканного". Здесь тесно рассматриваются взаимоотношения главных героев, что привлекает безумно и не дает оторваться от листа. Каждый характер вывереннен и изумительно обставлен, каждая ситуация - продумана и подробно рассказана. При всем информационном обилии текст не стоит на месте - сюжет стремительно развивается и не дает заскучать. Поппи можно читать, "глотая". И, конечно же, есть линия рисунков - то, на чем замешан сюжет (я думаю, главный герой здесь все-таки один - Трев, а не Зах или не они оба). Немного выбила из колеи психоделика - фантастический аспект Рисунков. Я так и не поняла, взаправду ли там были призраки и Птичья страна, или же это были просто грибы. Я не знакома обширно с творчеством Поппи, чтобы с чем-то мочь сравнить, но эта книга показалась мне несколько... приторной? Знаете, книги - они живые. Каждая имеет свой вкус, а хорошая оставляет послевкусие. Рисунки оставляют послевкусие сладкой детской сосательной конфеты... непременно желтого цвета. Такие делают на длинной белой трубчатой палочке и очень часто они имеют вид спиралек или гребешков. Комиксы, птицы, леденцы... Да. Рисунки - это леденцы. И совсем не важно, чем вы ширяетесь - леденцами же, кофе, грибами, etc - эта книга для людей с разными вкусами. Она специфична, но язык не повернется сказать, что она вам не понравится.

Смесь насилия, желания, творчества, закона и галлюцинаций - Рисунки.
"Там - сладкий яд и обретшие плоть извращенные силы. Там - то, чего ему никогда не коснуться руками из простых крови и плоти". (с)

Если говорить об оценке, я бы поставила 8 баллов из 10. Однако Поппи Брайт - мой любимый автор, поэтому 8 баллов для меня - пустое место :)

+21. Мат.

Наверное, я выросла, после "Изысканного трупа" (1996 г.) впечатления были другие. Совсем другие. Там было потрясение, удивление и даже восхищение умением автора приятным языком описывать всякие гадости. Я не боюсь гадостей, не краснею при описании секса, меня не тошнит от гомосексуализма, даже расчлененкой меня в книгах не напугать.

Мне понравилось начало "Рисунков на крови" (1993 г.), точнее пролог про художника комиксов, который "немножко странный", потому что перебил большую часть своей семьи и повесился сам. Никаких спойлеров, это все расскажет автор на первых двадцати страницах текста. Не надо обижать гениев: у них настолько тонкая натура, что слететь с катушек ничего не стоит. Пролог сам по себе прелестен, немножко напоминает Стивена Кинга с его "Сиянием". Было бы хорошо, если бы Брайт и продолжала бы в том же духе.
Но что-то пошло не так, Поппи Брайт почти сразу переклинило. И от ужасов и кровавых убийств повествование скатывается до сопливых соплей. Какие же всё-таки сахарные "мальчики-конфетки" получились - загляденье просто.

Дальше...

Первый - гурман - перцеед, причем, чем острее, тем вкуснее, зачем нам этот факт нужно было знать? Ответа нам не дают, словно автору хотелось придумать какую-то фишку для персонажа, чтобы он, ну, хоть чем-нибудь запоминался читателю: Зах - любитель остреньких перчиков, хакер, дает всем, кроме тех, кто ему нравится, гей, девятнадцать лет, разыскивает ФБР. Полкниги он все едет и едет, трахается, дрочит (вопрос: Зачем дрочить в презерватив? И трахаться без? Есть ли в этом смысл?), смотрит в свой атлас. А потом - БИНГО! Но это потом, потом...

Второй - это такой типо загадочный чувак, который пафосно секретился под именем Блэк, а потом через пару страниц все уже знают, кто он такой и зачем приехал. Трэвор - двадцать пять лет, рисует комиксы (рисует в автобусе? в движущемся автобусе??? смешно, даже с отличной вестибуляркой, чесслово - смешно, хотя возможно автобус не едет и трясется, а парит над землей, не тормозя и не ускоряясь и это передо мной не готический (?) триллер(?!), а фантастика), он гениален, рос в приюте, приехал для того, чтобы понять, почему он жив.

По идее тут было бы закономерным рассказать про страшный Дом Убийцы, как его боится весь город (ну, по словам автора жители Потерянной мили его боятся), но на самом деле это всё фигня, потому что Дом совсем и не страшный, был один только момент, когда меня немножечко проняло, но и этот чудесный момент просветления был беспощадно скомкан, растоптан и выброшен.

Это же надо было так, а? А всё ради чего? Ведь не ради того, чтобы попугать читателя, тоже мне напугали ежа голой жопой.

Меня удивило почему дом не растащили на сувениры по кирпичикам в теории тот Бобби Мак Ги был своего рода знаменитостью, разве нет, а после смерти знаменитостей у людей не остается суеверий относительно их смерти. Ведь забрал кто-то его пластинки, а вот рисунки знаменитого художника комиксов оставили? Даже если они неудачные - это же последние рисунки автора великолепной "Птичьей страны". Для меня это осталось загадкой за гранью понимания.
Моё ожидание: кровищи, кишков, пожирания печени, убийства на худой конец, а получила я сопливый фанфик на блюдечке с многообещающим и таким обломным по прочтении названием "Рисунки на крови". На мой непритязательный взгляд писатель не должен так плоско описывать своих персонажей:

Вы не подумайте чего - у нас тут любофффффь с первого удара... и какая-то дикая смесь, даже не смесь, а легкий налёт на едва прикрытый сентиментальный тупой романчик: "Сияния" (1977) Кинга, "Королевы проклятых" (1988) Энн Райс, Города грехов (1991...) Фрэнка Миллера. Правда целевая аудитория этой книги остается загадкой - это совершенно точно не для подростков (они, конечно, и не такое читают, но тут возрастное ограничение должно быть), это явно не для дам (они от такого закатывают глазки и чешутся), и скорее всего не для мужчин - тут просто без комментариев, их реакция бесценна; но и не для любителей треша - так как слишком много соплей.

В общем читать про унылый секс, который за секс-то считать стыдно, про такие же унылые грибные приходы с абсолютно заброшенными темами мистики и массового убийства, про невнятные кинопогони и тупые доблестные самопожертвования, ну какое-то так себе удовольствие.
Если есть желание читать трешак, то это скорее "Изысканный труп", хотя, может быть, прочитай я его сейчас, тоже бы обругала.
А вот эти вот самые "Рисунки на крови" - это возмутительное беспардонное на.балово.

Совершеннейший трэш и одновременно история любви.
Любви совершенно безумной, безоглядной. Такой что можно поселиться в доме, наполненном кровавыми призраками, можно впервые за всю жизнь задвинуть своих тараканов в дальний угол и поверить человеку, да ладно поверить, хотя бы просто дотронуться до чужого тела. А может быть если она окажется достаточно сильной найдутся силы быть вместе всю жизнь, предпочесть медленное старение рядом тщательному разбору любимого.

Во всяком случае эти ребята точно заслужили такой конец. Да, возможно слегка приторный, но как можно было им этого не дать?
Два несчастных надломленных мальчика, живущие каждый в своем аду. И ад в их жизни появился не случайно, не по воле каких то неведомых и непонятных сил. Нет, их бросили туда собственные родители, жестоко лишив своих детей нормального защищенного детства. Поэтому их встреча - спасение для каждого. Гомосексуализм, противоестественные отношения? Да наплевать! Они счастливы, никого не трогают - ну и отлично, пусть живут как хотят. "Каждый человек вправе сам распоряжаться своей жопой" (Фаина Раневская)

А сам язык, которым Брайт рассказывает историю: все очень сочно, ярко. Вроде бы ты погружаешься в достаточно неприятный мир, заполненный кровью, трупами, насилием, но одновременно этот мир завораживает. Он ужасен, но в то же время тебя затягивает туда, хочется читать медленнее, растянуть удовольствие. Хотя мне это и не удалось: слишком уж интересно было, чем все закончится.

Даже как-то неловко. Преподнесли на блюдечке книгу, наполненную кровищей, вампирами, мистикой, геями, инцестом, сексом и алкоголем, а мне как-то... скучно. Вот хоть убейте. Я не моралфаг и при этом не последняя извращуга, спокойно отношусь ко многим вещам, к некоторым - с вымученным терпением, но с "Потерянными душами" не срослось.
Главной моей проблемой во время прочтения была страшная скука. Вроде бы тут столько всего происходит - вампиры, убийства, секс, все дела - а по идее сюжета как такового нет. Вот они все куда-то едут, вот встречают друг друга, вот сидят на месте, вот опять куда-то едут. Если нет сюжета, чем еще может привлечь книга? Например, главными героями. Поппи пытается выставить их неописуемыми изящными красавцами, поражающими читателя одним взмахом длинных волос. Но вперемежку с многочисленными грязными подробностями они уже не кажутся такими привлекательными, так что и это тоже не цепляет. Может, они могут зацепить характерами. Но большинство из них либо придурки и шалопаи, либо откровенно неприятные личности. Из всех них, наверное, только Дух вызывает хоть какое-то сочувствие. Эгоисты, которые своей собственнической любовью и капризами рушат жизни других людей. Окей, сюжет не сработал, персонажи - тоже нет. Что еще остается? Мораль? Тут нет такой. Язык? Здесь вроде бы все нормально, Поппи пишет хоть и витиевато, но вполне неплохо, щедро засыпает читателя эпитетами и поэтичными прилагательными. Но на одном этом сложно выехать, когда все остальное провисает, так что плюс превращается в минус.
А еще я почему-то думала, что Поппи Брайт пишет гораздо жестче. Может быть, мне просто книга "мягонькая" такая попалась, но это скорее грязно, чем жестко (новый альбом Кровостока и то жестче, отвечаю).
В целом мне не хочется сильно ругать эту книгу, потому что ну вот не ее я читатель, что теперь поделать, в этом никто не виноват. Может быть, если бы не скука, я бы совсем по-другому к ней отнеслась. Но вот прочитала я ее и что? Внутри ничего не осталось, никаких эмоций. Я даже минусы в рецензии описывала равнодушно и без претензий. Так что впечатлений почти нет, эту книгу после прочтения можно описать в духе Поппи: шоколад смешался с кровью, спермой, блевотиной, сладким вином и засох коркой на обивке дивана в душной комнате над заброшенным баром.

Это было знакомство с автором. Знакомство прошло успешно. Знаю, что вернуться к автору можно и нужно.
Книга интересна и отвратительна подробностями.
Двое мальчишек с тяжёлым детством. Два юных гения. Их поиски пляжа с белым песком. Ибо грязи и предательства они насмотрелись.
А ещё - мистика, чертовщина, дружба, любовь, марихуана, марихуана, марихуана и музыка.
И кровь. Очень много крови и анатомии. Чтобы знать любимого до последнего секрета, чтобы заглянуть ему в душу - надо ли заглядывать в его внутренности?
Философия на крови. И рисунки кровью.
Удивляюсь доверчивости мальчишек. Или, скорее, неисчерпаемости их доверия. Нет не миру, а друзьям и друг другу.
Красивая книга (спасибо переводчику!). Ужасная книга. Никому не буду рекомендовать.
Но прочитать стоит.

Это было... Очешуенно!

И пусть для кого-то данное произведение не более чем «перефанфик про обкурившихся гомиков» — мне всё равно зашло. Даже, пожалуй, больше, чем в первый раз, когда я была «в подходящей кондиции»: пубертатной девочкой лет тринадцати (а то и ещё меньше). Признаться честно, этот самый свой «первый раз» я не помню от слова «совсем», разве что картинка всплывает: лето, поезд, маленький экран кнопочного мобильника без интернета... Ну и хиппи с топором, куда ж без этого.

Безусловно, есть огромнейшее количество людей, для кого даже представить подобие такой жизни, с кучей неправдоподобных фриков во главе, уже немыслимый сюр — однако, когда у тебя не самые ламповые отношения с семьей, есть некоторая неопределённость с принятием собственного будущего и присутствует некоторая зацикленность прохожих на твоей внешности, история из книги воспринимается иначе.
Хочу дополнить: нет, я, за все свои прожитые двадцать три года, никогда не считала себя «нитакой как Фсе» — я просто поняла, что так мне комфортно, без всяких скрытых смыслов. И пусть даже некоторые герои «рисунков» преднамеренно старались этот самый «смысл» впихнуть, мне это не помешало увидеть в них живых людей, (+ от лица гипотоника, мне было искренне жаль Заха за неразделенную любовь к кофе), а появившийся, наконец таки, доступ в Сеть сполна позволил «проникнуться» ещё и в музыкальном плане.

Но пора отбросить личный эмоциональный оффтоп и уделить внимание самой книге:

• т. к. в обоих случаях я имела дело только с электронной версией, я не могу оценить качество бумаги и подбор шрифта, однако же, по самому тексту могу сказать, что переводчик с наборщиком тут не накосячили (во всяком случае, явно);
• обложка: «я у мамы дизайнер!»;
• автору (теперь уже да) удалось таки не только «выехать на вкусовщине страждущих», но и, в целом, «вывезти» визуальную составляющую: у некоторых, что персонажи, что декор к ним выходит колым картоном, однако же тут не возникает проблем с «картинками в голове».
• мне понравился авторский слог: он не скупой, но в тоже время не искусственно засасывающий в свой заунывный омут — самое то, чтобы распробовать внутренний ад каждого героя и не превратить его собственную пытку скукой, перетекающей в прострацию.

Я не очень люблю натурализм в книгах, и стараюсь такие книги не читать, но в этой есть нечто такое, что меня тронуло, зацепило. А именно: одинокие, неприкаянные герои (особенно Тревор, воплощающий в себе почти все, что мне нравится, - одинокий, странный, не очень счастливый, плюс к этому интересный, необычный художник), атмосфера безнадежности, обреченности (хотя финал книги очень светлый, что не может не радовать), безумия, совершенно сумасшедшая, пронзительная история любви.

Рассвет застал их все так же крепко обнявшимися: лицо Тревора зарылось в ямку на плече Заха, руки сжимали его грудь, а руки Заха цеплялись за Тревора так крепко, что Тревор позднее обнаружит у себя на ладонях отметины от Заховых ногтей.

Наяву они боялись коснуться друг друга.

Во сне они выглядели так, будто им было страшно расстаться.

Схватив протянутую руку, Зах притянул Тревора на матрас, в объятия. Устроив голову Тревора в выемку у себя на плече, он зарылся лицом в его волосы. Тело Заха казалось Тревору отражением его собственного; кости Заха как будто сопрягались с его скелетом, будто атомы в структуре молекулы. Тревору подумалось, что он чувствует, как их души, их расплавленные ядра боли сливаются словно два раскаленных добела металлических шара.

Откуда тебе знать? Вот так люди влюбляются? И если да, то как, черт побери, они при этом ВЫЖИВАЮТ?

— Ты останешься со мной?

— Честное слово.

— М-м-м... — Зах глубоко и удовлетворенно вздохнул. — Я люблю тебя, Трев... Ты самое лучшее, что со мной когда-либо случалось...

Он вскоре задремал, а Тревор лежал, всматриваясь в темноту, переваривая сказанное Захом.

Он не понимал, как он может быть лучшим, что когда-либо случалось вообще с кем-то, не говоря уже о ком-то вроде Заха. Его жизнь расцвечена несчастьями. Вероятно, он сумасшедший. Он ни на кого не может опереться; у него не хватит сил, чтобы служить кому-либо опорой. Возможно, у Тревора Мак-Ги хватило бы, но Тревор Блэк на такое просто не годен.

И все же Зах произнес эти слова. А Тревор не думал, что Зах ему лжет.

Один из самых классных моментов книги - выступление Заха с рок-группой в качестве вокалиста:

Толпа придвинулась к самой сцене. Несколько детишек в первом ряду уже танцевали. Зах позволил их движениям завести себя. Вскоре он танцевал круче, чем кто-либо из них, то и дело напоминая себе, что надо дышать, не давать ослабнуть голосу, отдаваясь на волю музыки.

Юные запрокинутые лица были залиты потом, веки опущены, губы, напротив, полуоткрыты, словно в экстазе. Это было как заниматься любовью с огромной комнатой, полной народа, как захватить контроль над центрами удовольствия всех этих людей и сжать что есть сил. Это самая сладкая из его фантазий, которая, воплотившись, превзошла саму себя. Никто не завидует, не ревнует. Все и каждый отлетает, и он отлетает с ними. И где-то посреди всего этого — единственная его настоящая любовь.

Ради всего этого можно простить предельно графично написанные сексуальные сцены и большое количество насилия. Но, если подумать, сочетание вышеперечисленного с какой-то совершенно невероятной нежностью, тонкими, глубокими чувствами и создает неповторимый стиль писателя: яркий, атмосферный, сумасшедший. Скорее всего, Брайт вдохновлялась творчеством Берроуза, есть у них что-то похожее. А еще, конечно, вспомнилось "Сияние" Кинга - утративший вдохновение писатель пытается убить свою семью, в "Рисунках" то же делает (и довольно успешно) отец Тревора, художник комиксов Роберт Мак-Ги. И, в качестве заключения, Брайт так замечательно описывает сюжеты комиксов, и они так интересны, что ужасно хочется на эти рисунки посмотреть. Жаль, что нет такой возможности.

Не знаю, за что, так любят Новый Орлеан авторы мистических историй, но если город действительно таков, каким его описывают Энн Райс и Поппи Брайт, то в нём непременно стоит побывать. Старые загадочные особняки и кладбища с ангелами, ежегодный языческий карнавал Марди Гра и всё ещё сохранившиеся традиции вуду...
В общем, мне интересно читать практически о чём угодно в таком антураже.

Но, если говорить о "Потерянных душах", то, боюсь, что кроме общей атмосферности зацепиться то и не за что. Мне показалось, что автор не столько рассказывает историю, сколько рисует красивую картину за которой почти ничего и нет. Её вампиры очень кукольные и почти все крайне пустые. Обычные люди, не спорю, удались гораздо лучше. Но разочарование всё равно присутствует.

Хотя, не исключаю, что именно этого автор и добивалась. Что она хотела показать своих вампиров именно такими. Глупыми и скучными, у которых за идеальным фасадом - пустота. Но читать об этом мне было не очень то интересно. И если бы не классная атмосфера (не только Нового Орлеана, но и клубов с какими-то местячковыми рок-группами, вечной дороги в поисках удовольствий и прожигания жизни), то, наверное и дочитать бы не смогла.