Полковнику никто не пишет. Шалая листва. Рассказ человека, оказавшегося за бортом корабля

Коротенькая история о нескольких месяцах жизни полковника, его жены и петуха, который должен участвовать в петушиных боях. Жизнь эта наполнена поиском еды, чтобы прожить день сегодняшний.

Грустно, но те несколько месяцев проходят как один-единственный день, который похож на уходящий и приходящий.

Здесь опять у нас какая-то трагикомедия, абсурд, магический реализм, латиноамериканская нищета, если читать несколько произведений Маркеса, уже можно понять авторский стиль.

А при чем здесь почта? Полковник (хотя, мне кажется, это он по инициативе жены ждал письма, чтобы она от него отстала) ждет письмо с новостью о том, что ему назначена ветеранская пенсия. Ждет дни, месяцы, годы в ожидании чертового письма. А письма все нет.

Лично я, как поклонник современных бестселлеров по психологии (сарказм), всю историю с письмом воспринимаю как еще один урок «не надо ждать, надо действовать». Но все это шуточки, конечно.

Можно по-всякому воспринимать историю Маркеса. Для меня «Полковнику никто не пишет» что-то вроде притчи об опасной надежде. Надежда, которая становится ядом для бездействия и прозябания жизни. А может быть, это просто история про полковника, его жены и петуха.

- Сегодня мне должно было прийти письмо. Обязательно!

• Только смерть приходит обязательно, полковник.

  В очередной раз читая Маркеса, я в очередной-же раз поражалась его умению написать историю так, что ты вместе с героями проживаешь её от и до. А еще тому, что его произведения, написанные не вчера и даже не позавчера, актуальны и по сей день. И скорее всего, не потеряют своей остроты и спустя многие годы. Потому как затронутые проблемы и описанные ситуации будут происходить в мире всегда, пока этот мир не изменится в корне. И не изменится в нем отношение власти и государства к человеку, обыкновенному простому человеку, каждый из которых и составляет тот самый народ, ради которого и именем которого делается многое в государствах, не изменится сама суть власть предержащих.

  Разве знал он, полковник, как и многие другие его товарищи, когда проливал кровь и боролся за революцию, что потом он будет не нужен никому , кроме старой жены ? А уж государству тем более и в первую очередь. Оно выплюнет его , как отработанный материал, на остров, куда привозят письма только один раз в неделю по пятницам. Разве знал он, что в ответ ему придется только слышать: полковнику никто не пишет. Разве знал, мог знать, что заработанного собственным трудом и горбом нужно еще ждать и выпрашивать как подаяния ?? А некоторые его товарищи так и покинут сей бренный мир, не дождавшись от государства ничего, кроме пинка в благодарность. Этого он тоже еще не знал. Не знал и многого другого . Что голод и болезни изъедают нутро, а надежда остаётся только на петуха, которого он не может продать, не в силах. Продать его, значит предать себя, предать все то, во что верил, чем жил и наступить на горло собственной песне. Оставить себе хоть что-то , когда нет практически ничего.

  Вот такая получилась у Маркеса страшная в своей обыденности книга, на страницах которых одиночество и боль, разочарование и подлости. А еще принципиальность и характер. Выстоять и не прогнуться . Не смотря ни на что, Полковник живет, борется и не сдается. И ждет письма вопреки всему.

  P.S. Читая эту повесть, я все вспоминала своего родственника, который всю жизнь покупал лотерейные билеты и говорил , что где-то обязательно есть его машина (дело было в СССР). Но так и умер, не дождавшись и не выиграв ее. Ирония судьбы или злая судьба ?? Так и герой Маркеса, как и многие люди , ждут от государства ответа, а оно немо и глухо к просьбам сим. Так и хочется сказать вслед за полковником : Дерьмо...

В принципе, для того, чтобы как следует понять, прочувствовать и оценить всю значимость и все значения этой повести Маркеса, нужно как следует изучить реалии исторического периода, о котором в ней идёт речь. Потому что если брать чисто сам текст, то перед нами будут описания ежедневного голодного и нищего быта уже довольно старых людей — полковника и его супруги. И все остальные моменты в повести размещены автором либо в коротеньких репликах и упоминаниях, либо за кадром, в качестве фона, а то и вовсе в междустрочии. И конечно сила литературного мастерства автора такова, что не оставляет читателю никаких других вариантов, кроме как безграничного сочувствия главным героям повести. Наверное для колумбийцев и для латиноамериканцев, знающих реалии жизни на своей родине, эта повесть была (и остаётся) весьма сильным литературным творением. Хотя… людям свойственно забывать...

Осенью время тянется иначе. Все вокруг меня замедляется и становится сложно ориентироваться в датах. Кажется, что бесконечный сентябрь, никогда не сменится таким же долгим октябрем. Ждать ноябрь и вовсе лишено смысла. Окружающие начинают ждать Новый год, а те кто любит долгоиграющие планы — лето. Листья опадают, падает снег и тает. И за эту неспешность я люблю осень. И именно в это время года я сильнее люблю Маркеса.

Шалая листва — дебют автора. Впервые Макондо, впервые Буэндиа... все это вы можете прочитать в аннотации. А еще оттуда же можно узнать, что все события занимают полчаса. Полчаса, которые для меня растянулись в вечность.

Это история жизни и смерти. Тонкая грань между этими мирами, по которой так любит автор отправить своего читателя. Читая смерть, я чувствую запах гнили, чувство утраты, чужую ненависть. Читая жизнь — пот, страсть и страх. Всего 192 страницы, но ты не чувствуешь, что у истории будет конец, даже прожив эти 192 страницы, ты не подойдешь к краю, ты словно развернешься, чтобы вернуться к началу.

Писать отзывы на Маркеса мне всегда было непросто. Потому что эмоции, которые я испытываю при прочтении, больше похожи на проживание чужих, чем собственные. И долго приходится разделять, рассыпать по двум тарелочкам — где мой страх, моя ненависть, а что я подцепила как вирус от персонажей рассказанной истории. Поэтому никогда автора не советую. К нему нужно прийти самостоятельно. Я дважды вступала на этот путь и только с третьего раза на нем осталась.

После Маркеса -пустота. Я люблю застревать в осени, люблю застревать в чужих историях. Но эту хочется сбросить с плеч, как сбрасывают деревья листву. Потому что свербит в носу запах гнили, потому что все так же пугает смерть.

Какая безнадежная, беспросветная, тоскливая и дождливая повесть... Мрак... Мало слов и неподъемный груз смысла, который способен морально растоптать своей силой. Классика-с! В самых лучших ее проявлениях. Актуальнейшая - преактуальнейшая. Действительно очень емко, лаконично, выверено. Никаких ярких эмоций, накала и страстей, присущих латиноамериканской прозе. Только все равно бьет наотмашь, хоть и не зажигает и не заставляет пережить феерические эмоции. Зато масса эмоций со знаком "минус".

Тема маленького человека. Упертого старика, дрожащего за свое достоинство, и готового жрать дерьмо. Не знаю. То ли восхищаться им, то ли удивляться, то ли поражаться... Все лучшее осталось в прошлом. А настоящее - одиночество, бедность, нищета, голод, пустые стены. Будущее призрачно, туманно и дождливо как и погода за окном. Наивность и беспочвенные надежды. Какие-то мечты о том, что где-то там далеко кто-то обязательно вспомнит про твои заслуги и вернет тебе за них все с лихвой... А между тем полковнику никто не пишет... Зато у него есть петух-боец. И мечты о его победе.

Г.Г. Маркес удивил меня. Не ожидала от него такого четкого и сухого текста. Зато чувство юмора на высоте, не смотря на всю тоскливость и грусть. Даже в таких жизненных ситуациях можно шутить и улыбаться, хоть изредка, иначе так и сойти с ума не долго.

"Но человеческую опаль приучили быть нетерпеливой, приучили не верить ни в прошлое, ни в будущее. Её приучили жить настоящей минутой и тешить в ней свою ненасытную прожорливость."

Вот вообще не собиралась читать эту небольшую историю. По крайней мере в ближайшем будущем. Цель была немного иная. Наконец-таки добраться до его "Полковнику никто не пишет". И вот, открыв его и замерев от предвкушения, я увидела, что он является своеобразным продолжением саги о полковнике из "Палой листвы". Не знаю так ли это, но в этой истории полковник есть и это факт. А тот ли, которому никто не пишет, еще не поняла. Потом я узнала, что это повесть-притча является первой историей о вымышленном городке Макондо. Так что я решила вильнуть немного в сторону и быстренько уселась почитать это творение. Ох, Г. Г. Маркес как всегда бесподобен. Его проза какая-то чарующая и волшебная. Я настолько попадаю под ее обаяние, что уже начинаю путать где явь, где вымысел, где магия, где реализм. И это классно!!! Это такое красочное, колоритное, плотное, насыщенное запахами повествование, что сквозь него пробираешься с трудом, задыхаясь от жары и духоты. А вместе с тем ты судорожно пытаешься уловить суть, потом расслабляешься и просто плывешь по течению. А между тем картинка, благодаря разным кусочкам складывается воедино. И вот уже видна ее целостность и образность, а не отдельные мазки.

Перед нами одно событие, действие которого умещается в какие-то несчастные полчаса. А при этом перед нами, благодаря воспоминаниям полковника, его дочери и внука стремительно проносятся 25 лет из жизни городка Макондо и его жителей. События и мысли героев, внезапно обрывающиеся, переплетаются в тугой узелок и накаляют повествование до предела. А тем самым поднимаются актуальные во все времена темы и вопросы. Как я уже поняла для автора одной из острых и волнующих тем является одиночество. Основная линия - это история об одичавшем докторе с твердыми желтыми глазами, раздавленном обстоятельствами, и его взаимоотношениях с полковником. Эта притча повествует нам о дружбе, вере и преданности. О мужестве и умении держать слово вопреки всему. О плотской и вожделенной страсти. О долге. О сопереживании. О человечности. О ненависти, которой могут пылать души людей. Об умении защищать. О когда-то процветающем государстве, которое ныне разорилось и прогнило. О человеческой опали, которой стало чуждо все духовное. О ненасытности и прожорливости. О Боге.

Для меня творчество этого замечательного автора - это в первую очередь путешествие в другой мир, немного ирреальный и бесспорно магический. Эта жара, удушливость и запахи. Это насыщенность в каждом слово и яркие эмоции. Это соприкосновение со страстью, чувственностью и глубиной. Это волшебно. Пусть и не совсем мое-мое-мое. Но тем не менее это супер!

Беря в руки любую книгу Маркеса я, по большому счету, уже знаю, что меня ждет. Каким бы ни был сюжет, язык повествования обязательно будет красивым, наполненным ощущениями и выпуклым, ведь Маркес - это как раз тот автор, который обладает умением создавать в своём произведении особую, живую атмосферу и, самое главное, буквально затягивать читателя в эту атмосферу.
"Полковнику никто не пишет" не стало исключением. Эта книга наполнена красками, звуками, запахами. Не всегда они яркие, звонкие и приятные. На самом деле, как раз наоборот, в почете здесь приглушенность и тоскливость, порожденная голодом, нуждой, смирением и долгим ожиданием главных героев. Сюжет истории прост и незамысловат. Пожилая пара, потерявшая сына, а вместе с ним и свою жизнь. Два, по сути уже, старика, которым осталась только призрачная надежда, за которую они цепляются, в глубине себя понимая: все это только тщета.
Впрочем, ожидать от такой небольшой по объему книги невероятных и захватывающих финтов не приходится. Зато даже в этот небольшой объем автору удалось вложить многое. Здесь есть над чем задуматься, на что откликнуться, о чем поразмышлять. Да и в целом эта та книга, которая, наверняка, не поразит ваше воображение, но оставит послевкусие, а это уже многое.

Иногда человек может ждать бесконечно долго и надеяться, что его не забыли и хоть кто-то напишет ему...

Как ужасно понимать, что жизнь прожита, а во имя чего? Нет, не правильно, ты-то знал во имя чего ты жил, что отдавал свою жизнь и трудился на благо государства, воевал, защищал, но что тебе это государство может предложить? Только бесконечные суды, на которых ты пытаешься отстать свое право на материальную поддержку. Но это длится бесконечно долго. Дни, недели, месяцы, годы проходят мимо тебя и ты ничего не можешь сделать. Ты говоришь, почти кричишь, но не можешь перекричать весь тот гул, что вокруг тебя.

Полковнику никто не пишет,
Полковника никто не ждет…

Казалось бы, этому произведению нельзя не поставить минимум 4 балла, но я не могу пересилить себя. Почему? Меня не тронуло, я прочитала историю мужа и жены, которые умирают от голода, но ни один нерв не дрогнул. Мне было безразлично, скучно и с каждым предложением я разочаровывалась. Конечно, стыдно, что я ставлю столь низкую оценку (хотя много слышала не только об этом произведении, но и о самом авторе). Увы, видимо, та же история что и с Хемингуэем - не мой автор. Радует, что я все же не взяла большее по объему произведение этого автора. Хотя, может все-таки стоит еще раз попробовать? Но меня что-то не тянет.