Собрание повестей и рассказов в одном томе

Долго я собиралась с мыслями, чтобы написать что-то про этот рассказ. Предполагаю, что многие не согласятся с моим мнением, но всё же напишу.
Валентин Распутин точно не мой автор. В далеком прошлом мое первое знакомство с его творчеством состоялось, когда я читала "Прощание с Матёрой". Тогда у меня было больше вопросов, чем ответов. Сейчас тоже самое.
Умненький мальчик из малообеспеченной семьи сразу после войны едет учиться далеко от дома. Мама присылает ему так мало еды и денег, что он голодает и ищет всевозможные способы получения денег, чтобы прокормиться. Его начинает опекать учительница французского языка, ей жалко мальчика, она старается ему помочь всеми известными ей способами. Приглашает его к себе, пытаясь накормить ужином, присылает ему якобы от мамы посылки с едой. Малыш гордый, он не хочет подачек от чужих людей. И тогда учительница начинает играть с ним в азартную игру на деньги, всячески ему поддаваясь, чтобы он выиграл деньги и купил себе еды.
Вроде всё человечно. Раз не хочешь брать просто так, то пусть я с тобой поиграю, а ты честно заработаешь свой выигрыш. У тебя будут деньги и ты сможешь купить немного еды и не голодать.
А вот мне кажется, совсем это неправильно. Учительница и азартные игры. Понимаю, что тогда было другое время, тогда люди не могли открыть какое-то свое дело и работать на себя, тогда не было коммерческой экономики, не было сегодняшних реалий и знаний. Но можно же было попросить ребенка помочь в чем-то, например, подготовить перевод с французского для класса, программу которого он уже прошел, помочь вынести мусор, прибраться в квартире, помочь приготовить еду на ужин и заплатить ему за это 10-15-20 копеек. Он бы понимал, что деньги можно и нужно зарабатывать, а не только получать, играя в азартные игры.
Понимаю, что это классика, что рассказ написан очень давно, когда никто ничего не знал о рыночной экономике, что он очень правильный, о человеке и человечности, но в настоящем времени он весьма странного содержания.
Не моё. Не зацепило. Жаль...

Мне понравился рассказ Валентина Распутина "Уроки французского". Если честно признаться, меня редко цепляет русская классика, но эта книга зацепила. Я восхищаюсь главным героем, который несмотря на тяжёлый голод сохранил в себе внутреннюю гордость. Очень хорошая учительница, которая игрой смогла завлечь мальчика и помочь ему с деньгами. Директора школы тоже можно понять, ведь выглядело это действительно некрасиво, но ему следовало разобраться в ситуации. Могу сказать, что эта история очень светлая, и заканчивается она на оптимистичной ноте. Счастья вам! И чтобы дети никогда не голодали!

Если говорить про это произведение и вообще про творчество Валентина Распутина, то естественно я с автором знакома и люблю его романы, но поскольку до регистрации на сайте особо ничего не подсчитывала, то решила всё же «Уроки» перечитать.

Знаете, тут моё мнение неизменно, автор прекрасен и всем сердцем его люблю, потому что он живой и настоящий. И здесь автор говорит о том, что было в послевоенные годы и как люди пытались как-то выжить. И для сравнения у меня как раз этот рассказ, по сути вытекающий из жизни автора и детство моего дедушки и бабушки.

Многие говорят про войну и как тогда тяжело жилось. Но не менее тяжело жилось и после войны. И голод он был разный. В городах, естественно сильнее, а в деревнях, хоть какая-то возможность была что-то съесть и поймать. Здесь герой переехал учиться из деревни в город и как раз по полной программе хлебнул это ощущение голода. И для меня это было страшно. Я, конечно, понимаю голод во время войны, но в послевоенное-то время, ну неужели стране нужны были мёртвые голодные люди, которые были неспособны никакого вклада в страну в принципе сделать? Неужели всем было плевать, голоден ребёнок или нет? Вот этого я понять не могу.

Впрочем, у моего дедушки, родившегося в 39-м году, был другой опыт, да они в детстве так же голодали и их было 8 детей в семье, но они кто рыбу поймает, кто в лесу ягод наберёт, то к родным в соседнюю деревню покушать сбегает, но это тоже голод, но в другой форме, который не доведён до отчаяния. Но был как раз пример моей бабушки, с ситуацией как здесь, только наоборот, когда школьная учительница у них страдала от голода и бабушка украла для неё буханку хлеба за что её очень сильно потом выпороли.

Поэтому, если брать поступок учительницы, то за что её осуждать, она делала лишь то, что не могли сделать другие взрослые, которым по сути было всё равно (ну за исключением мамы). Потому что ценность жизни выше каких-то правил. Во всяком случае в моих глазах.

Восхитительное произведение! Этнический язык здесь вообще произведение искусства - колоритный, насыщенный деревенскими выражениями и высказываниями, вплоть до акцента. Описание природы, это отдельное, что надо выделить - раз прочитав, уже мечтаешь увидеть ее собственными глазами! Пейзаж возникает перед читателем, как картина написанная маслом, с широким, небрежным мазком художника.

И, конечно, замечательный, горький сюжет, повествующий о старожилке бабе Дарье, долгая жизнь которой протекала на берегу острова Матёра, который в один прекрасный день находится в бедственном положении - остров должна затопить вода. С одной стороны, ясно, что надо покинуть остров и доживать старость в тихой квартирке предоставленной государством, а с другой стороны, как уйти и оставить тут столько воспоминаний, могилы своих родных и друзей, оставить все, чем ты занималась в жизни и все, что ты умела... Сколько осталось той жизни, чтобы променять ее на все, что было на Матере. Да зачем тогда вообще ехать?! Трудно это все.

А помните, насколько острее и ярче все ощущалось и воспринималось в ±15 лет? Как трава была зеленее, мороженое вкуснее, солнце ярче, а мир казался таким большим и, казалось, чудеса ждут на каждом шагу? Если не помните, то этот рассказ напомнит.

15-летний Саня приехал в конце лета к бабушке в поселок, на Байкал. Без родителей - что может быть лучше? А потом ему вдвойне повезло: по неотложному делу и бабушке пришлось уехать, и Саня остался один на хозяйстве. САМОСТОЯТЕЛЬНО! Именно так, большими, важными буквами, ведь Саня уже не маленький, а вполне взрослый парень, который в состоянии САМ о себе позаботиться. Как знакомо, правда? Кто из нас не был подростком?

Каникулы Санины выпали на богатую ягодную пору. И вот по приглашению дяди Митяя Саня отправляется в тайгу собирать ягоды, которых в этом году видимо-невидимо.

Я, правда, на Байкале не была, тайгу не видела, но В. Распутину удалось так красочно описать природу тех мест, что, если даже не получится все представить, то уж побывать там точно захочется.

Только представьте: необъятные просторы тайги, сменяющиеся пейзажи - то бурелом, то чистая тропинка, то речка, то низины, то холмы, с которых открывается захватывающий вид на вековые сосны и кедры. А у вас под пальцами шуршит налитая ягода, с мягким шепотом сыпется в быстро наполняющийся бидон. И впереди ночь в тайге, у костра, с таинственным шумом и шорохом, своей загадочной ночной жизнью. Тут и взрослая, обтесанная рутинной жизнью душа раскроется и вздохнет полной грудью. А что про Саню говорить? Ему эти впечатления всю жизнь будут помниться.

Наверное, только природа, величавая, могучая, прекрасная, может производить такое впечатление на человека. И неважно, принесешь ты ягоды из тайги домой или нет, потому что в любом случае вынесешь оттуда нечто большее.

Распутин очень любил Байкал и участвовал в работе над охраной озера и тех мест. Любовь к природе, к той красоте и чему-то изначальному, что чувствуешь только в подобных местах, ощущается в каждой строчке. Красивый, теплый и лёгкий рассказ.

Пока на книжных полках меня ждут довольно внушительные произведения, запланированные на этот год, у меня как-то нет настроения за них браться. Поэтому я решила обратиться к малой прозе и вспомнила о горячо любимом мною авторе - Валентине Распутине, и не ошиблась. В очередной раз Валентин Григорьевич порадовал емким, глубоким рассказом.
В центра внимания - деревенская семья. Муж и жена - Василий и Василиса - уже 30 лет не живут вместе. Однажды пьянство Василия стало причиной несчастного случая, который Василиса так и не смогла простить мужу. Василий ютится в одном из амбаров, промышляя рыбалкой и охотой. За эти годы прогремела война, их с Василисой дети выросли, но гордыня Василисы не позволяет ей простить мужа, а Василий молча переносит свое изгнание. Так и живут они, и не муж и жена больше, и не чужие вроде друг другу, коверкая тем самым само понятие семьи и собственную жизнь.
Бытовая ситуация становится у Распутина глобальной моральной и христианской проблемой, затрагивая вопросы гордыни и прощения. Распутин очень талантлив в малых жанрах - при словесной скупости ему удается создать четкие образы героев, краткими, обрывистыми фразами и описаниями он рисует полную картину взаимоотношений, для описания которой другим авторам не хватит нескольких страниц. Одни имена героев - Василий и Василиса - подчеркивают их предназначенность друг другу и одновременно с этим ошибочность их странных, разорванных отношений. Этот рассказ относится к достаточно ранним произведениям писателя, наиболее известные его работы были написаны позже. Но уже здесь явственно чувствуется прирожденный психолог и писатель народных, человеческих душ.

Триста лет жила Матёра и казалось, что так будет вечно, но прогресс не стоит на месте, докатился он и до сибирских дальних деревень. Строительство новой ГЭС на Ангаре принесет свет, а с ним комфорт и уют в дома тысяч жителей, но потребует и жертв. Одной из таких жертв стал остров, на котором расположилась деревня Матёра, он попадает в зону затопления. Вот и покидают насиженное место ее жители, кто легко и играючи, кто с великой радостью, а кто со стоном и слезами. Есть и такие, кто вовсе отказывается переселяться. Казалось бы, чего "глупые" сопротивляются? Вместо старой избы, изнурительной работы их ожидает более-менее комфортное жилье со всеми удобствами, плюс цивилизация в шаговой доступности. Но уехать для стариков, означает перечеркнуть прошлое и не только свое, но и дело дедов и прадедов, перечеркнуть жизнь с ее бедами и горестями, предать забвению могилы предков.

Две стророны медали. С одной стороны, строительство новых ГЭС и АЭС, это повышение и улучшение нашего уровня жизни, наличие относительно недорогой электроэнергии стала неотъемлемой ее частью и сложно предствить, чтобы сейчас мы снова перешли на керосинки и лучины. С другой- пагубное влияние на окружающую среду, потеря земель и лесов, переселение людей из зон затопления. Именно две строны и показывает в своей повести Валентин Распутин, через спор двух поколений - бабки Дарьи и ее внука Андрея.

Много лет тому назад читала повесть и, признаться, тогда она меня не тронула. Соглашаясь во всем с молодым поколением, сложно было понять "чего старики уперлись". Сейчас же совсем другая история) И хоть я еще не приблизилась к возрасту Дарьи, но ловлю себя на том, что мыслю точь-в-точь, как она. Сложно юному читателю уловить глубину фразы, сказанной бабкой, провожающей внука, как, наверно, и понять само произведение

Новая жизнь сменяет старую, так было всегда и так будет. Распутин только призывает, в гонке за научно-техническим прогрессом, люди, не забывайте о близких, о стариках, о своих предках, об отчем доме.

Необязательно быть многодетной матерью, чтобы разделить чувства бабушки Анны. Полон дом детишек, таких разных по характеру, что глядя на них и вспоминая их детство, можно подумать, что обеспечена матери счастливая старость. И сама бабушка Анна признается, что жила простой женщиной, единственной радостью которой были только эти ребятишки. Скольких других своих детей она похоронила раньше срока, а этих, себя не жалея, выхаживала, даже в войну сохранить их смогла. А выросли - "разлетелись" кто куда... осталась бабушка одна в пустом "гнездышке", в забытой Богом деревушке.

Когда смерть уже держит за руку, единственное желание старой матери увидеть своих детей. Да только проблема, повырастали они, стали серьезными, деловыми людьми, некогда им каждое утро сидеть у старухиной постели, у самих дома дел невпроворот, да и прощаться навек каждый день уже как-то несерьезно, даже банально начинает казаться. А старушка, как добрая, прощающая мама, каждый день просит у Бога последний срок и зовет свою маленькую Таньчору, которая из всех детей что-то совсем не едет попрощаться с умирающей матерью.
Это душевное и трогательное произведение, обращается ко всем нам, таким взрослым и серьезным, вечно занятым людям, о важности внимания нашим самым родным людям. Ведь подарить всего несколько часов своего времени такой пустяк, а для родных это бесценно.

При чтении прекрасного произведения, как и в любви, хорошо бы пару раз умереть и пару раз родиться: в душе, разумеется, чуточку.
Другой вопрос, если потом уже ты оглянешься и с ужасом заметишь, что умер ты большее число раз, чем родился. Зато хорошо так умер, с размахом, по-русски.
Не ожидал я, что знакомство с «деревенской прозой» Распутина, окажется для меня не лёгкой и весёлой поездкой, как в детстве в деревне, когда брат ехал на велике, а я сидел сзади, беременный кукурузными початками (под футболкой), и проезжали мы узкое местечко у речки, в котором всегда караулили сумасшедшие собаки, и я поднимал ноги, как психический кузнечик, к небу почти, молясь, чтобы меня не укусили. Но было весело..

Хотел отдохнуть от полыхающей красоты великих стилистов: Набоков, Апдайк, Платонов, Кавабата.. а нарвался на прелестного и тончайшего стилиста: Распутина.
Он не тот стилист, каких сейчас полно, когда начитавшись, «как писать», пишут и умно и изящно и вкусненько… но — пусто и мертво. Словно по линеечке: орки о орки сюжетов, прописанные от и до, персонажи и т.д.
Распутин пишет нутром, как настоящий писатель: он, писатель, из породы Платонова и Цветаевой, которые, пиша, чуточку умирают, но и рождаются вновь.
Некоторые моменты, кстати, в романе, равны строчкам Платонова. Например вот эта строчка: Один ребёнок, сразу же, как родился и открыл глаза, не вынес белого света и отошёл.
Я не удивлюсь, если незадолго до написания повести, Распутин читал Платонова.

Или взять язык Распутина: у вас будет ощущение, что вы чудесным образом, на лету, вспоминаете какой-то забытый язык Эдема: деревня - Малая Яблоневка. И вы будете гордиться, что знаете словно бы два, а то и три языка.
У меня было ощущение, что я приехал в деревню свою (ну, не свою, я не барин: дедушкину).
Там сама природа словно бы говорит на этом древнем языке красоты.
Идёшь к речке по полю, и к твоей руке ласкается какой-то сиреневый большой цветок, словно неведомый зверочек, облизывая ладошку своим сиреневым, улыбчивым теплом.

И ты не можешь просто пройти мимо него. Остановишься, встанешь на колено перед ним и погладишь его, как друга, и скажешь ему что-то нежное.
А по дорожке, рядом, идёт деревенский мужик и смотрим на тебя как на дурака, и думает наверно: городские, что с них взять! Стоит перед цветком на колене и гладит его и разговаривает с ним. Нет, мы даже когда напиваемся с мужиками, так себя не ведём.
Что он там говорит ему, полоумный? Господи.. он стихи читает кипрею! Про какого то смуглого московского ангела!

Простая трагедия затопляемой деревни, под пером Распутина, вырастает до уровня вселенских масштабов.
У Тютчева есть прекрасный стих на эту тему:

Это не просто повесть о прощании с деревней или прошлым, с былой Россией.
Это полноценное экзистенциальное произведение, не менее грациозное и глубокое, чем романы Сартра.
Матёра — словно дивный остров из сказки, который не остров, а — таинственная рыба-кит, плывущая в мировой синеве, и воды этой таинственной синевы, это не просто наша жизнь, это эквивалент той таинственной тёмной материи в космосе, из которой на 80% состоит вселенная, но которая не видна и почти не ощутима: это таинственные воды — памяти и любви.

Распутин поднял тургеневскую тему об отцах и детях, на невиданную высоту: это не просто вечный спор юных и старых, прогресса и чего-то устаревшего, милого, ветхого.
Это фактически спор божеского и человеческого. Понятно, что юность — уже сама по себе, маленький бог, и она рвётся в своё новое небо. Это чудесно и хорошо.
Если… ты кровно связан с прошлым, а не отрекаешься от него. Иначе есть опасность, превратится из милых перелётных птиц, осенью летящих словно бы к звёздам, в мёртвую и алую листву, летящую в пустоту.

Вас не страшат те люди, которые с таким самозабвенным идиотизмом рвутся прочь от себя и настоящего, в будущее, прогресс, словно они бегут от чего-то ужасного в себе, от себя: они чем-то похожи на мрачных фурий апокалипсиса: они с весёлой лёгкостью отрекаются и от Достоевского и от Рафаэля и от Тарковского и от… совести, чести, Родины, бога, души: всё это для них устаревшие, смешные и ветхие понятия, которые мешают им «жить» и двигаться вперёд, в прогресс.
Какой-то мертвечиной веет от таких людей.
Как и от тех, кто столь же самозабвенно цепляется за старину, никуда не двигаясь.

Для меня было экзистенциальным открытием, встретить в повести, полной самых разных персонажей, вплоть до дивного снежного человека с ружьём, матерящегося по русски (это местный юродивый, совершенно платоновский персонаж), старушку ветхую, с которой так много общего, во много раз больше, чем с молодыми персонажами, хотя их и не много.
В повести  лишь раз, дивным метеором блеснула тема любви и молодой жизни. Вот тут прям тоже весь я.

Просто в одной строчке упомянуто, что когда-то одна девушка из-за неразделённой любви повесилась на дереве.
Вот это я понимаю, коснуться темы любви: сразу и по существу, без лишней болтовни.
А может все иные истории любви, и правда, лишь милая болтовня? А тут сразу понятно, что человек любил и не мог жить без любви и любимого: любовь равна жизни. Если жизнь продолжается без любви, или любовь без жизни, это уже какая то ложь и бред.

Может так и надо писать о любви? Либо зарницы первых поцелуев в ночи, когда не видно этого чудовища — «человека», а лишь сердце видно в поцелуях и душу на губах, либо сразу — человек умер от любви.
А всё что между этим — ложь и мрачный бред. Как та глухонемая и несчастная девушка, словно пришибленное слово божье, которая толком никому не нужна была, но переспав с одним, и узнав в мире лишь это счастье, с энтузиазмом мотылька-аутиста, стала спать со всеми подряд на острове, к ужасу жён и матерей, пока не прижила несчастного мальчонку, ставшего живой тенью старушки: ибо девушка пропала. В прямом и переносном смысле.

У Распутина в повести — дивный образ Древа Познания, ставшего — Древом жизни.
На нём и повесилась та девушка, от любви.
И мне представилось на миг, какой дивной красотой засияла бы картина с Евой, повесившейся на древе Познания.
Удавка — это её змий.
Пусть мужики-идиоты, и земные и небесные, сами живут в этом чёртовом мире.
На этом же дереве, в повести, повесили и солдатиков в колчаковские времена.
Жуткий символ. Словно на одном Древе Жизни, проросшем ветвями, в века, зреют одни и те же мрачные плоды и страдания любви: ничего нового..

Так вот, мне было жутко узнать себя, в Дарье, этой милой ветхой старушке, похожей на древнего ангела в охваченном всполохами осени — Эдеме.
Кстати, в повести есть дивный момент катарсиса старушки, который я сравнил бы с катарсисом Алёши Карамазова в Братьях Карамазовых, помните? Он упал на колени перед таинственной и полыхающей красотой звёздного неба.

Вот и Дарья упала… и сердце сладостно закружилось и звёзды над ней, закружились.
И толком не понятно: это душа близка к небу стала? Или небо к душе? Это сердце так сладко прихватило, или ангел случайно врезался в старушку, летев за её подругой?
О мой смуглый ангел.. так порой моё обнажённое сердце сталкивается в ночи с твоими письмами-лунатиками: удивлёнными лобиками сталкиваются, на карнизе ночи и жизни — моё обнажённое сердце-лунатик, и твоё письмо-лунатик.

Страшно становится от этого. В разное время, девушки мне говорили, что у меня душа — 150-летнего мудрого старика, а сердце — юноши-непоседы.
Замечали, как сладостно встречать в искусстве, свои мысли? Словно старого друга встречаешь и обнимаешь его: он уже иначе одет, морщинки улыбаются на лице, но всё такие же милые голубые глаза.
Разве вам не близка вот такая мысль старой Дарьи, что все люди на земле — маленькие и всех их жалко? Даже если они кажутся сильными и счастливыми?

Неужели вам хотя бы чуточку не близка мысль, которую высказала в споре с сыном, Дарья, который отстаивал чудеса прогресса?
Он как ребёнок предан прогрессу и цивилизации, гордится этими машинками огромными, в которые играется человечество, верит самозабвенно, что человек может всё, он почти — бог, и что цивилизация несёт только улучшение и свободу людям.
Да, тут не поспоришь. Много чего хорошего она несёт. Как… начинающая прорываться — плотина.

А если она прорвётся до конца? Если хлынет, как ночь, и затопит совсем все остатки души в человеке, всю любовь, тотально и «демократически» уровняв и растушевав последний смутный отблеск «образа и подобия божия?» уровняв его со всем бредом и адом жизни, превратив его в одно ровное и скучное, автоматизированное равенство, зато — сытое и довольное.

Это ли будет рай? Не ад?
Посмотрите на идеал многих сегодняшних молодых людей: богатые и успешные, в ногу с прогрессом…
Но души у них — с гулькин нос. Эмпатии — нет и в помине. По головам пойдут и по родным и по друзьям и миру, ради «прогресса» и пользы своей.
Для одних — это рай. Для других — переродиться в такого человека — ад.

Вот и милая старушка Дарья говорит, что люди не понимают, что уже давно, не они двигают цивилизацию и подчиняют себе природу, а цивилизация, словно мрачный и древний демон, подчинила себе людей и они как лакеи служат ей, и не могут остановиться и оглядеться на себя и на душу свою — иначе кнутом получат по озябшим крыльям и душе, которая медленно вытравляется цивилизацией, а сытость души и достаток, подменяют саму — душу и любовь.

В одной рецензии на Матёру, словно с призраком мрачным столкнулся в лесу: одна девушка искренне не понимала, откуда такая трагедия души, когда люди на Матёре, рвали себе душу тем, что кладбище затопят и родные, словно бы ещё раз умрут: некоторые даже выкапывали мёртвых: к слову, чудесный и.. жуткий символ воскрешения.

И правда, какая разница? Нужно жить настоящим. Подумаешь, мёртвые.
А потом по ступенькам этой мрачной лестницы, эта мысль пойдёт дальше: подумаешь, совесть, честь, душа.. бог, любовь: они уже умерли! Зачем о них горевать?
И ещё дальше спуститься по этим ступенькам, в ад: ну умерли отношения, или любимый в сердце моём умер.
Зато жизнь продолжается! Столько всего интересного ещё!
Да.. интересного много. Понятно, разные бывают ситуации, и всё же это игра с огнём.
Я не хочу жить в мире, где отрекаются от любимых или нежно и демократически хоронят их в своём сердце, забывая со временем.

Пускай прогрессивные, моральные и цивилизованные люди любят в своей жизни многих, и воды забвения спускают на былую любовь: я хочу любить и люблю одну женщину и на всю жизнь! Не могу я разлюбить, или как сказал бы Распутин «с грустной улыбкой переселиться на другое уютненькое место». И пускай смеются надо мной, что я старомодный: я полюбил лишь один раз в своей жизни: тебя, мой смуглый ангел, и не разлюблю тебя никогда и никакие воды забвения не смоют твоего бессмертного лика с моего сердца.

Я по натуре — матёровец. А может.. и Матёра. Я любовь охраню от всякой мрази и чудовищ, будь то мораль, обида, гордыня, сомнения, страхи и эта глупая жизнь.
Я не знаю, умер я в сердце любимой, или нет. Страшно об этом думать. Один раз вроде умирал, но потом воскресал. Может это и есть настоящее воскресение из мёртвых? И другого не надо и не будет другого, даже в конце света, с его «прогрессом», но уже небесным?
И мне не нужны никакие прогрессы и новые женщины: я люблю смуглого ангела — навсегда.
Ай.. рецензия, как и жизнь моя, летит к чёрту. Выговорюсь по полной.

Если эта глупая жизнь, чудовище морали, или религия, или что там ещё, прогрессивные и увечные истины, разлучают меня с самой прекрасной женщиной на земле — смуглым ангелом, то я посылаю на все веселые буквы и такую жизнь и такую мораль и такую религию и такое небо, посылаю на 33 весёлых буквы и «мужское» и «женское» и человеческое, в которые так любят, видимо, играться люди на земле: но если они становятся причиной разлуки — они мне мерзки, эти понятия, потому что важна лишь любовь, и всё перед любовью — ничтожно и ложно.

Мне хочется затопить эти понастроенные сверкающие городки морали, мужского и женского, человеческого.
Представляете? Голубая земля — сплошной океан, и на нём лишь один островок — Матёра!
Кажется, чуточку выговорился..
Вот ты смеёшься, милый читатель, или хмуришь брови… а я быть может только что чуточку спас себя, удержав своё запястье от крови, и просто по белому перебинтовав его, как сумасшедшего в психушке, одев в смирительную рубашку.

(прошёл час).

Неужели ад прогресса так проник в душу, что уже реально не понятно, что это трагедия для живой души? Я про разорение кладбища в повести.
И разве это не апокалипсисом веет, когда в повести, присланные властью, «прогрессивные звери», у одного из которых символичная фамилия — Воронцов (помните, как в книге Бытия, в первый день творения, ворон носился над тёмными водами? Кольцо замыкается: Всемирный потом и Первый день творения, словно одно и то же апокалиптическое и безысходное событие), не поговорив с местными людьми, стали проводить на кладбище «сан-эпидем операцию», выкорчовывая кресты, как сорняки и сжигая их?
Это, кстати, тоже, симптом инфернальности прогресса: прогресс то сам по себе хорош, как инструмент. Но когда ему поклоняются как богу и душу подстраивают под него, превращая её в холодный и «полезненький» инструмент — это дорога в ад.

Почему нельзя было проявить эмпатию и душу, и просто поговорить с людьми и объяснить им всё, и уж потом всё делать?
Это же типичный симптом бесчеловечности: мы сами всё знаем..
И как некоторые страны, насильно навязывают демократию, насилуя целые страны, под аплодисменты «прогрессивного и чуточку напуганного человечества», так и эти, говорят: Мы — прогресс, мы те, кто служит ему — мы высшие, мы боги, и потому нам неинтересно что Вы думаете и чем живёте: мы научим вас жить иначе, перечеркнув прошлое ваше.

Неужели не понятно, что это мышление не человека, а мышление тёмного вещества? Это зарывание души в суету и морок вещества, которое живёт вместо человека.
И наоборот, милые старушки и старички Матёры, кажутся почти… ангелами, нет, точнее — древними и милыми дриадами, нимфами, Панами и Фавнами, — душой этой земли, рек, деревьев.

Распутин ведь показал на примере Матёры (Матери земли!)  всю нашу Землю, словно остров, плывущей в мировой синеве.
У Набокова есть милый рассказ, — Нежить.
Он про русского писателя в Германии, эмигранта, переживающего смерть своей родины: красный потоп..
Чем не цивилизация и логика вещей? Нужна была революция? По своему, нужна и логична, и даже закономерна, да и по своему божественна: вы можете себе представить, как Царь Николай противостоял был Гитлеру?

Это была бы катастрофа не для России, а для всего человечества.
Но мы же понимаем, что революция несла в себе прежде всего — ад, пусть и прогрессивный.
Так вот, спасаясь из этого ада, красного наводнения, в комнату к писателю русскому, стали переселяться инфернальные беженцы: домовые, гномики, лешие: по ноге писателя, сидящего за письменным столом, карабкался непоседа-барабашка..

Словно колодезной водой окатила моё сердце, вот такая мысль старой мудрой Дарьи:

И тут мурашки меня захлестнули, словно мелкий тихий снег пошёл в моей комнате, и я подумал: а ведь Дарья права.
Страшно это, перерасти свою судьбу. Это как умереть и не заметить этого. Так порой дерево в оранжерее вырастает так, что пробивает купол и его веточки мёрзнут на холоде посреди звёздной ночи, словно веточка клёна вышла в открытый космос.

А я ведь перерос свою судьбу. Мне больше некуда и нечем — жить. Это страшнее чем умереть.
Есть люди бескожие, чувствительные, ранимые.. но они всё же живут, им есть куда жить, их страданию и счастью, есть куда сделать шаг, даже в сторону от себя, что бы передохнуть, или жить надеждой, жить хоть куда то.

Но когда ты родился и жил лишь ради одного: ради встречи с самой прекрасной женщиной на земле — смуглым ангелом, и если эта любовь не нужна в этом мире, и ты не нужен этой любви (не человеку, а именно — любви), то ты словно ломаешься навсегда и тебе нечем дышать, словно тебя переселили на далёкую и мрачную планету (кстати, бесы из повести, лакеи прогресса и власти, переселили людей с Матёры, на авось, без души: на суглинок, на отшиб, там где подземные воды мучают дома, словно мстя людям и прогрессу — последней карой, за их бездушие, тупость и лакейство).

Я пробовал умирать, позапрошлой зимой: почему то те, кто осуждают суицид, не понимают, что это вполне естественно: если тебе нечем дышать без любимой и жить без любимой нельзя, то ты — умираешь.
Беда в том, что такая любовь столь редка, что в неё мало кто верит. И уникальность любви, становится её проклятием.

Мы же не сердимся на то, что цветок цветёт весной или дождь идёт и луна светит в ночи после захода солнца? А человек в неразделённой любви, словно бы затопляется водами смерти и переселяется со своего островка, куда-то в запредельную нежность: он становится травкой, под милой смуглой ножкой любимой, он становится августовским дождём, робко целующем её милые плечи и шею, в парке. Это было почти два года назад..

Боже, я тогда мог превратиться в ласковый снег! Мог нежно целовать милый носик любимой, которая шла бы со своим возлюбленным по парку, мог таять от счастья на её милых губах... и он бы даже ничего не сказал на мой поцелуй, а любимая бы ласково и загадочно улыбалась: разве это не рай? Господи, я упустил такой восхитительный шанс, стать снегом!
Из меня бы вышел чудесный январский снег. Человека из меня не вышло…
К сожалению, меня спасли.

Вы только представьте, что Дарья — это реальный древний ангел, который знает о жизни что-то такое, чего никогда не узнает прогресс и наука.
Невозможно было без слёз в горле читать о том, как Дарья прощалась с могилками мамы и папы и сыночка своего погибшего, упав на колени, в травку: каждый из нас так прощается с чем-то родным, что отнимают у нас монстры прогресса ли, жизни ли этой безумной, или монстры морали: мы словно перезахораниваем эти родные косточки — в сердце своём.

У Распутина это мельком, но Платонов бы тут развернулся по полной. К слову, в его повести —  Ювенильном море, он коснулся этой темы, и там гробы поплыли по реке, как в конце времён.
Невозможно было без слёз в горле читать, как старушка обряжает свою хату, как покойничка: прогрессивные кретины смеялись над ней и не понимали: замечали, что лакеи прогресса мыслят категориями машин и морали? — если полезно и ведёт к сытости, и не важно, тела или судьбы, «обчества» —  то это хорошо: а если что-то не несёт пользы и будущего, если некую пользу нельзя потрогать или увидеть — то она смешна и… страшна.
Это же мертвецы, прости господи.

Так вот, Дарья — экзистенциалочка, похлеще Сартра.
Вы только представьте: хорошо работать и жить там, где есть куда жить, где есть простор и будущее.
Что бы вы подумали о человеке, который мучается и высаживает картофель на острове, который через день будет затоплен?
Идиот? Слепой? А получили бы вы радость, как раньше, как то благоустраивая этот остров, если он завтра канет в небытие?

А теперь представьте, что вы, словно Дарья, знаете мрачную тайну прогресса и жизни, знаете, что через 200 или 1000 лет,  не важно, прогресс, сам поток этой безумной жизни, вытравит из человека всё человечное, затопит в нём — душу, тьмой.
Что бы вы тогда делали? Может поняли бы, что главная наша жизнь, вечная и живая жизнь, свершается не в этой глупой жизни, а в нашей Матёре - душе? Именно там, словно в ковчеге, может спастись и любовь, которой нет места в этом мире, и красота природы и чувств, древних и вечных, как бог.
Знаете что ещё меня очаровало в повести? Большинство писателей, особенно зарубежных, не смогли бы в этой теме обойти момент затопления: они бы по полной, со всеми спецэффектами стиля, красочно и дивно, описали бы это.
Русский гений — иной. Он на мир смотрит, иначе: глазами не совсем человека. Тут какая то тайна.

И пускай этот мир затопляется водами дней и ночей: о мой смуглый ангел.. пуская этот глупый мир разлучает нас: это ничего уже не изменит: я верен тебе до конца, как Дарья — Матёре: и серебристый звон колоколов из Града Китежа, доносящийся из неба реки, это твои письма ко мне, нежные и неземные твои письма из прошлого: они будут светить мне и согревать душу, и воспоминания о милых коленях твоих и плечах, будут казаться мне нежными куполами под водой, возле которых, ласточкой, летает моё бесприютное сердце.
Дарья, словно Данила Багров в фильме Брат, высказала простую и гениальную мысль: вся сила — в памяти.
Я бы дополнил — в правде памяти. Без этой правды, без памяти о любви, мы все, чуточку мертвы.

А для меня, память о любви с тобой, о мой смуглой ангел, стала выше этой глупой жизни, давно уже затопленной водами ночи, морали, прогресса.
Всё это уже течёт мимо меня. Не для меня. Я попрощался с жизнью (не буквально, конечно, хотя мне уже всё равно как-то, что умирать, что жить: как сказала чудесная Дарья — и на том свете тьма, и на этом).
Любовь к тебе, неземной, о московский мой ангел, я пронесу через всю жизнь, минуя других женщин.
Моя любовь к тебе, станет моей жизнью. Моей вечной Матёрой.

Забавно, в процессе перечтения вспомнила, что читала эту повесть давно в детстве, и, естественно, тогда впечатления были совершенно другие. Сейчас могу лишь восхититься смелостью и благородством учительницы.
Мальчишки и в послевоенное время были мальчишками, только ценности того времени были другие, чем сейчас - азартная игра важнее молока на каждый день. Целый ящик яблок - очень дорогой подарок для того времени, это понимаешь только со временем. Учительница, как отличный педагог, нашла индивидуальный подход к запутавшемуся ребенку хоть и ценой своей работы. И на мой взгляд, эта жертва стоила того, ведь мальчик вынес для себя огромный урок из случившегося.