And the Ass Saw the Angel

Тем, кому эта книга не понравилась или даже вызвала отвращение, я могу только позавидовать. Потому что, казалось бы, как могут понравиться боль, грязь и нелюбовь?

Но когда за чужой агонией видишь не страдания конкретного человека, а изъян людского общества в целом, это запускает в душе какие-то глубинные процессы со-страдания. Со-страдания не столько к «сирым и убогим», сколько к самому себе. Со-страдания к жизни.

В этой книге не так важен ее сюжет, как создаваемая автором и переводчиком канва, вплетающая в повествование доведенные контекстом до гротеска сакральные христианские смыслы. Главный герой заведомо духовно болен и вскормлен духовно больной средой, поэтому нет смысла упрекать его в ереси и богохульстве. Остается только наблюдать.

И никакого вам очищения, возмездия или высшей справедливости. Только боль, грязь и нелюбовь, которые воспринимаются как должное. Другими словами, полная жесть.

Сильное впечатление, сильный текст. Если у вас всё хорошо — не читайте.

Поэтичнейшая мерзость, мерзость, липкая пакость, истерика, Господи, Боже, ангел твой смраден и грязен, и свет его - в блеске металла.
Плоть, плоть, смерть, смерть, ангел твой заперт в трясине, в теснине, замкнуты врата снаружи и изнутри, Господи, посмотри!

Вопросов не остаётся после прочтения этой книги, да и не до вопросов в её тягучем ужасе, поглощающем всё. Страх, истеричная вера в Нечто, замки, замки собственного тела, собственных мозгов, отвращение и снова страх повторяются в каждом человеке, в каждом кусочке пейзажа; кажется, что вот-вот всё взорвётся трупными ошметьями, как в "Сайлент Хилле".

И весь этот тошнотворный кошмар - в великолепном переводе Ильи Кормильцева.
Спасибо.

Ставлю 4 звезды, но дочитывать отказываюсь. Слишком грязная, какая-то больная и неопрятная книга. Наверное, она честная, и для жителей Австралии в чем-то близкая или даже ностальгическая, но мне не по зубам. Слишком много подноготной, слишком много человеческой природы в худших ее проявлениях.
Вообще начала ее читать, потому что давно и преданно обожаю Ника Кейва и его музыкальное творчество. Постоянно затариваюсь дисками, постерами, футболками и прочими артефактами. А тут выяснилось (давно еще), что он и книги писать умеет. И он действительно умеет - по части выразительности художественных средств, сюжетных приемчиков и прочей магии у меня вообще ни одной претензии: сколько в тексте необычных эпитетов, метафор, сравнений. Все это выдает в авторе человека наблюдательного и тонко чувствующего. Обязательно буду читать его стихи и все, что он только пожелает написать, но только не эту книгу, только не ее, МОЛЮ. Бррр, воистину самые противоречивые 200 страниц в моей жизни.

Пожалуй, впервые встречаю на книжных страницах такую многословную концентрацию беспросветного ужаса, грязи, крови и безумия. Тем не менее, повторю во второй раз: Ник Кейв - не только потрясающий исполнитель, но еще и талантливый писатель. Дьявольски талантливый. Между "Ослицей" и "Смертью Банни Манро" ровно двадцать лет разницы, и не сказать, что их написали два разных человека. Просто кому-то удается повзрослеть и при этом не утратить нечто трудновыразимое, как принято говорить, "остаться самим собой", что бы это ни означало. Порекомендовать эту книгу смогу не каждому, читать ее было утомительно, и она все же во многом проигрывает "Банни". Но если у вас не пойдет кровь из ушей после прослушивания Saint Huck или Scum - добро пожаловать в штат Панихида, в самое сердце ада.

С этой книгой у меня сложились очень сложные отношения. Года два назад я за неё уже брался, но, почти дойдя до середины, бросил - оттолкнула атмосфера беспросветности, тоски и, как бы это ни показалось странным, язык. Язык повествования очень образный, красивый, глубокий, но и тяжёлый, громоздкий. Словно не книга, а царская мраморная гробница в соборе - витиеватая резьба восхищает, монолитность поражает, а скрытый под сооружением смысл, основа его, всё то, ради чего она и ставилась, своими масштабами может вовсе привести в замешательство и дать пищу для размышлений на долгие годы. Но трудно любить гробницу, страшно пускать её внутрь себя, чтобы она гуляла там по темным закоулкам.
Вот и я боялся возвращаться к ней, хотя каждая песня Кейва из плеера была мне словно укором, поэтому не выдержал и предпринял вторую попытку прочтения книги, написанной одним поэтом, которую на русский язык перевёл другой поэт.
Не буду говорить о сюжете, опасаясь огорчить тех, для кого хитросплетения судеб героев, их взаимоотношение и развитие имеют основополагающее значение. Лучше расскажу о том, как менялось моё отношение к книге по мере прочтения и какие мысли книга навеяла. Сначала она казалась мне чуть ли не крамолой, пасквилем этаким на священное писание, но когда я заглянул глубже, то понял, что искажает идеи не автор, а поставленные в непростые условия персонажи. Да уж, если говорить совсем начистоту, не искажают, а неверно интерпретируют, используя не по назначению. Знаете, как если раздать по молотку хулигану, работнику ЖЭКа и скульптору, то первый безобразничать побежит, второй скамейку сколотит, а у третьего, чего доброго, Давид или Аполлон выйдет. Сам же молоток нейтрален и непричастен как к погромам, так и к шедеврам, потому что он средство, а не цель. Цели же себе ставит человек и только от человека зависит, что он сможет пронести через пустыни и болота и каким трясинам и Гавгофам этот путь приведёт.
В книге есть эпизод, где буква "С" на оконном стекле кажется девушке кровавым серпом, а мне кажется, что эта книга - не проза, а поэзия, которую втиснули в рамки кителя с чужого плеча, где ей местами тесно и не получается вдыхать полной грудью могучий ураган образов. Местами же слишком длинные полы цепляются за колючки громоздких построений, которые бы отлично сочетались с музыкой, но на листе бумаги выглядят, словно разбойник в храме - дико и неуместно.
Словом, тем, кто любит Кейва и Кормильцева, эту книгу надо прочитать обязательно, всем же остальным стоит сначала послушать "Henry’s Dream", "Murder Ballads" и "Разлуку", а потом подумать - брать книгу в руки или нет.

“Трава пожелтела и высохла там, куда упала моя тень”.

Эта книга меня прямо удивила. “С каждый днем они погружались все глубже и глубже в трясину жути”, - пишет автор о жителях долины, в которой разворачивается действие. И у меня было такое чувство, как будто меня засасывает болото жути, зловещее и извращенно - притягательное, и совершенно невозможно было оторваться, дочитывала уже глубокой ночью.

“Укулиты, оставшись без вождя, вступили на новый круг депрессии, апатии и оцепенения.” И жизнь главного героя идет в том же направлении. В общем-то, с самого начала было понятно, что ничего хорошего его не ждет, но автор так сочно и ярко описывает чудовищные события чудовищной жизни целой общины и отдельных ее членов, что это завораживает. Тут и инцест, и природные катаклизмы, и пьянство, и побои и нет пределов низости человеческой натуры, когда вот как-то с самого начала жизнь не задалась.

“Эби По решил не терять времени и не связывать себя границами здравомыслия”, - мне хотелось выписывать цитаты чуть ли не с каждой страницы, по-моему, это прекрасная книга. Любителям магического реализма должно понравиться.

Прочла книгу и забыть о ней никак не могу. Точнее перечитала, первый раз лет 12 назад читала и помню...что дождь всё время шел и что книга афигеная была. Теперь всё взрослее, но я снова потрясена. Даже страшно признаться себе что она захватывала мое сердце и ум, когда я рассказывала о ней другу то ужаснулась как такое может так притягивать меня? Но это правда, книга невероятная. Чему именно она созвучна в моей душе я раздумывать не буду. Но она как стрела, попадает почти в яблочко. Обожаю когда всё так неоднозначно!) Когда рассказ пугает и захватывает, как болотные топи...но нет, самое неоднозначное то, что этот рассказ полон воздуха, чистоты и силы разума. Не считая конечно концовки. Но и она чертовски гармонична! Я абалдела от того, что по сути главный герой был самым положительным персонажем всего рассказа. Удивительно, да. И ещё Кози Мо, и её ребенок. Хотя автор так и пытается настроить меня против Бет, кроме как догадок Юкрида, ничего дьявольского я в ней не учуяла. Хотя то что она сама к нему потянулась о чем то, да говорит. Но не о дьявольщине. Книга слишком глубокая, и земная, и воздушная. Вобщем, уникальная. Такая, о которой хочется говорить и говорить, ведь столько всего осталось..невысказанного, ведь просто прочесть, о нет для такого рода литературы это недостаточно. Как говорится 10 загорелых ягодичек из 10, в литературном смысле. А в человеческом вспоминать сам сюжет в деталях не хочется отнюдь. Вобщем книга такая, что если сам и прибалдеешь, то другому всё равно не посоветуешь)