Иногда корабли

Когда я решила набрать себе разного поэтического - что найдется - то наткнулась и на эту книжку. При проверке на гугле выяснилось, что Аля Кудряшева - та самая автор, которая написала стихо "Мама на даче..." А может, она же и стихо про отца написала, а что очень может быть.

Мама на даче! Боже мой, это же такое все пронзительное... Я его часто встречаю в инете то тут, то там. Каждый раз, когда доходит до - "мама на фотографии" - просто непроизвольно начинаются слезы... (( Про отца - тоже в этом же духе, и в этой манере, так что вполне вероятно, что автор тот же.

Взяла книжку сразу. Ну, тут нет стихов про маму и про отца... Здесь все больше лирика про отношения. Но очень хорошо. Неожиданные образы, сочетания. Современная поэзия.

Может, у нас есть еще надежда на что-то лучшее, если пишутся такие прекрасные стихи. ))

(автор все нормально располагает в строчку, как положено, это я так цитаты записываю )) )
И все-таки не могу удержаться - "Мама на даче"...

В стародавние времена, когда я еще активничал в ЖЖ, была у меня френдесса с замечательным оленьим именем Izubr. Izubr была поэтессой. Писала удивительные стихи. Казалось, она могла зарифмовать все что угодно со всем чем угодно. Рифмовался, по-моему, сам воздух, которым она дышала.
И тут, представьте, этой весной листаю я книжки в библиотеке, натыкаюсь вот на эту - Открыто, начинаю читать и понимаю, что автор – та самая моя давняя френдесса из ЖЖ! Совершенно узнаваемый стиль. Чистота до прозрачности и легкость до невесомости.
А в прошлом месяце, и снова – случайно, в той же самой библиотеке, натыкаюсь на новую книжку автора. Разумеется, не мог пройти мимо. Читал и перечитывал. Кое-что выписал. Разукрасил закладками. Так что книга стала напоминать новогоднюю елочку.

При всем притом книга понравилась мне несколько меньше, чем предыдущая «Открыто». Мне кажется, из стихов Али потихоньку уходит легкость. Что поделать – мы все взрослеем. Матереем. В прямом и переносном смысле…
И все равно, хочу сказать: спасибо, Аля, за радость часов, проведенных с твоими стихами.
А еще я хочу сказать, что, читая эту книгу, я сам начинаю рифмовать что ни попадя. Так вот меня Аля со своими стихами инициирует в поэта.

Книга из тех, которую нельзя читать быстро, залпом. На каждой странице приходится останавливаться, потому что очень ломко и щемяще.
Стихи Али я читаю уже больше десяти лет. И очень заметна разница между тогда и сейчас. Тогда - это подростковое, легкое, резкое, местами горькое. Чистые рифмы, строгие ритмы. Сейчас что-то гораздо более глубокое. И одновременно более сложное. Не сразу узнаешь, не сразу понимаешь, не сразу ловишь ритм. Но когда поймаешь, стихи начинают выстраиваться и жить, и тогда перехватывает дыхание.

Есть поэты, которые были всегда. Которые для тебя незыблемы. В мир которых ты родился и принял их как данность, целиком, потому что больше они уже ничего не напишут. Маяковский, Бродский, Лорка, далее по вкусу. И есть совсем другие – те, с кем ты вместе рос. Те, кто был бесстыдно юн и искрист, когда и ты грешил тем же. И те, кто стал взрослым и плотным, и смотрит из своих строк на взрослого и тяжёлого тебя. Изюбрь, Вера Полозкова, Дана Сидерос, далее по вкусу, само собой. И совершенно невозможно сказать, кто дороже и ближе. Но книги тех, с кем было так легко резонировать, в ком так легко было видеть себя десять, пятнадцать лет назад, я бережно собираю, даже не читая. Иногда достаю. Хотя, конечно, всё было в сети и есть в сети, какие там книги. И Изюбрь всегда была в ЖЖ, и никак по-другому. Но это для меня. А я давно уже за ней не слежу, и ЖЖ молчит. И в книге оказалось почти всё то, чего я никогда не видела, очень мало знакомого. И это что-то совсем иное, не то, чего я ожидала, к чему привыкла. Требующее каких-то дополнительных условий для понимания, не касающееся меня напрямую. Это странно, немного разочаровывает, но. Аля великолепно сплетает слова, и это явно и умиротворяющее, хотя и немножко не для меня. А кое-что – вполне. И я ничего никому не советую, потому что со стихами это вообще бессмысленно делать, а только пробовать и искать своё. И в данном случае есть что пробовать.

Сама пишу стихотворения и незаметно для себя вбираю в них чужие мотивы, приёмы и образы. Вот сейчас прочитала так много стихов Кудряшевой залпом, что теперь кажется: в ближайшие дни мои строчки станут отголоском Алиных.

К сожалению или нет, в сборник и поэта я не влюбилась. Да, понравились отдельные строки, фразы, мысли, стихотворения, но без восторга. Как всегда у других поразил словарный запас. Читаю и думаю: «Вот это филолог! Вон как ловко рифмует, словами жонглирует». Порой чудились вплетённые в общую ткань строчки известных поэтов. Вон тут, к примеру, промелькнул Бродский: «За рубашкой в шкаф полезешь — вот тебе и гутен таг» («Я не то что схожу с ума, но устал за лето. / За рубашкой в комод полезешь, и день потерян»). А здесь — Мандельштам: «Мы живем, под собою не чуя беды» («Мы живем, под собою не чуя страны…»).

Раньше я была знакома только с Алиным стихотворением «Мама на даче…». Сейчас же отметила для себя целый список: «Последний звонок», «Школьный курс», «Гамбург», «Buxtehude», «Из писем римскому профилю», «После дождичка», «Солнце сеет по небу мелкое просо…», «Плохие рифмы», «О любви», «Клин клином», «Тишина», «М. и П.», «Новогоднее» и ещё парочку. Они попали в настроение, показались цельными. В части других я напрочь завязла. Что-то в них сквозило, какие-то мысли… Но не откликалось. Так бывает.

Вывод? Пожалуй, поэзию лучше чередовать с прозой или отдыхом, чтобы впечатления перебивались. Принимать, так сказать, порционно.