Рецензия на книгу

• 

  YuliaQS

  20 сентября 2020

  Есть поэты, которые были всегда. Которые для тебя незыблемы. В мир которых ты родился и принял их как данность, целиком, потому что больше они уже ничего не напишут. Маяковский, Бродский, Лорка, далее по вкусу. И есть совсем другие – те, с кем ты вместе рос. Те, кто был бесстыдно юн и искрист, когда и ты грешил тем же. И те, кто стал взрослым и плотным, и смотрит из своих строк на взрослого и тяжёлого тебя. Изюбрь, Вера Полозкова, Дана Сидерос, далее по вкусу, само собой. И совершенно невозможно сказать, кто дороже и ближе. Но книги тех, с кем было так легко резонировать, в ком так легко было видеть себя десять, пятнадцать лет назад, я бережно собираю, даже не читая. Иногда достаю. Хотя, конечно, всё было в сети и есть в сети, какие там книги. И Изюбрь всегда была в ЖЖ, и никак по-другому. Но это для меня. А я давно уже за ней не слежу, и ЖЖ молчит. И в книге оказалось почти всё то, чего я никогда не видела, очень мало знакомого. И это что-то совсем иное, не то, чего я ожидала, к чему привыкла. Требующее каких-то дополнительных условий для понимания, не касающееся меня напрямую. Это странно, немного разочаровывает, но. Аля великолепно сплетает слова, и это явно и умиротворяющее, хотя и немножко не для меня. А кое-что – вполне. И я ничего никому не советую, потому что со стихами это вообще бессмысленно делать, а только пробовать и искать своё. И в данном случае есть что пробовать.

  5 понравилось

  0

  241