Александр Блок. Избранное

«Сегодня - я гений!» - сказал Блок после написания поэмы «Двенадцать». Таких «сегодня» в его жизни и творчестве, к сожалению, случалось немного, ибо из огромного корпуса его лирики лишь единичные стихотворения (или их отрывки) я могу назвать поистине гениальными. Стихов у Блока очень много, и стоящие приходится выуживать, как карасей в непогоду на мелководье - по одному в час.

Стыдно признаваться (нет, я не гей) на литературном сайте (нет, я умею читать), что Блок - всего лишь третий мой поэт, после Маяковского и Пушкина.

— У тебя были какие-нибудь поэты до меня? — Кхм. Ну, как тебе сказать... — Сколько?? — Двое. Но ты не переживай! Ты лучше всех!!

- сказала бы хитрая читательница, скрывая свои беспорядочные поэтические связи, чтобы не расстраивать поэта, но я то скажу прямо, что предыдущие мои романы были всё же несколько более насыщенны и памятны. Не то, чтобы у меня был какой-то психологический или вкусовой блок перед Блоком, нет. Просто, читать Блока совсем не просто. Надо в каждой строчке разгадывать смысл (на то он и символизм), и мне больше всего понравились, в противовес, те стихи, в которых как раз не было потаённых глубин, и задумка лежала на поверхности. Это вообще глобальный вопрос: что мы ищем в стихах? Ведь чаще всего лишь только в стихотворной форме возможно передать те трудноописуемые образы, которыми богата лирика Блока. Дескать, надо пуститься в отвлечённые высшие сферы духовного - берите стихи; а хотите точности - читайте прозу. Однако, в стихе должна присутствовать хотя бы мизерная ясность, смысловой костяк, на мой взгляд. А у Блока весьма часто выходили хорошо рифмованные, музыкальные, но - бессмыслицы, нагромождения слов и образов. Наверное, я сейчас веду себя как многие блоковские современники, которых как обухом ударили по голове символизмом, о котором они были, так сказать, ни сном, ни духом, как и я.

Творчество Блока, как я понял (дошёл своим умом, без школьных учебников), претерпело некую эволюцию. Первый этап: ранние творения - стихи о Прекрасной Даме, о Той, про Неё. Личные, интимные переживания лирического героя. Все выдвинутые мной претензии применимы именно к началу творческого пути поэта, - эти стихи чересчур символичны. Затем градус образности постепенно уменьшается, Блок начинает писать более «приземленные» стихи, они приближаются к реальным жизненным ситуациям и отдаляются от высших поэтических сфер. Начинается второй этап - время отказа от прежних идеалов. Такой переход абсолютно естественен. Сначала любого юношу захлёстывают различные чувства (в первую очередь, влюблённость), а затем он, получая жизненный опыт, приобретает более трезвый взгляд на вещи и относится к ранним своим увлечениям холоднее. Вот и Блок находит для себя новую тональность. Темы при этом практически те же, или, лучше сказать, чётко выделенных тем нет, так как его стихи богатством образности как бы вмещают в себя много тем одновременно, что, пожалуй, и является характерной чертой символистской поэзии. Третий этап в творчестве я соотнёс бы как раз с появлением новых, прежде неиспользуемых Блоком тем - это тема России и её судьбы. Продолжая параллель с личной эволюцией человека, видим, что наш юноша повзрослел, он уже опытный мужчина, отринувший волнения молодости, который не расходуется на сантименты, а посвящает себя делу. У Блока это дело - размышления о родине.

Из первого и третьего периодов у меня нет, по сути, ни одного стиха-любимца. Одни пересолены символами, другие слишком русофильские. А вот из второго - много и бессистемно, например: концовка «Возмездия» («...Когда ты загнан и забит...»), «...Ты твердишь, что я холоден, замкнут и сух...», «...О, я хочу безумно жить...», «...Всё на земле умрёт...», «...Когда, вступая в мир огромный...» и т.д. Но больше всего мне понравился речитативный, белым стихом, цикл «Вольные мысли». Физическое удовольствие от чтения!

Третьепериодные «Двенадцать» и «Скифы» внушают пиетет, но не являются моими любимыми. Оба произведения (особенно «12») - некая квинтэссенция, надстройка над всем блоком поэзии Блока. Не изюминка на торте, а эдакий флигель у особняка. «12» - совсем нетипичная для Блока вещь, настолько несвойственная его стилистике, что думаешь, мол, не нашептана ли она ему откуда-то свыше... Посему я не советую начинать знакомство с Блоком с этой поэмы, её лучше прочитать попозже.

Мне интересно: сколько людей узнали о существовании Блока по рекламе, где бегут как живые слова из стиха «...Ночь. Улица. Фонарь. Аптека...»? Стих, к слову, хороший, и понятно, почему многие пользователи ЛЛ его любят, но далеко не лучший у Блока.

Ох, и тяжкая это работа - из болота своих мыслей тащить бегемота рецензию на сборник стихов! Обозревать сразу 300 произведений! Обнять множество разношёрстных стихов одним объятием очень сложно! Чрезвы-кофейно сложно!! Тем более, когда ты ещё не до конца определился, как относишься к прочитанному, и, чтобы отвязались, ставишь 3 звезды. С одной стороны, местами понравилось. А с другой, для меня Блок - это бетонный блок, который надо перечитать-обстучать резцом, чтобы из него получилась красивая фигура.

P.S. Оценили, как в рецензии на Блока 3 раза в 3-х разных значениях встречается слово «блок»?

Или разум от зноя мутится, Замечтался ли в сумраке я? Только все неотступнее снится Жизнь другая - моя, не моя... (Соловьиный сад)

Один из самых талантливых поэтов серебряного века. Кто не слышал его замечательных стихов (да хотя бы «Ночь, улица, фонарь, аптека…»)?

В юности Блока я, мягко говоря, не любила. Поэма «Двенадцать» (обязательная школьная программа) показалась мне странной, очень тяжеловесной, язык – отталкивающим и я, в целом, ее не поняла вовсе, да и никакого желания попытаться это сделать у меня, на тот момент, не возникло. После неудачного первого знакомства, остальные стихи поэта оставались вне моего круга интересов. Но вот, однажды ранним летом, мне посчастливилось побывать в доме-музее Блока «Шахматово». Что за чудный этот был день! Что за атмосфера царила в этом удивительном уголке! Солнце отражалось в разноцветных витражах, неимоверное количество цветов и цветущих кустов наполняли воздух невероятными ароматами, а экскурсовод, водившая нас по залам (к слову сказать, нас было только двое), выложилась по полной и с невероятной любовью дополняла свою речь бесконечным множеством стихотворных цитат из произведений Блока. Потом мы еще долго бродили по удивительным местам вокруг усадьбы. Вернулась я оттуда с совсем другим отношением и с желанием побольше узнать, почитать и посмотреть.

Удивительный поэт! Магия его стихов не тускнеет со временем. Они прекрасны, музыкальны и полны необычных образов. Кто-то сказал: «В произведениях Блока перед читателем раскрывается широкая даль, затуманенная подолом осенних дождей, стелется дорога, которая бежит мимо молчаливых сел; светят костры подзаборников, которые греются холодной ночью. Поэт любит Русь такой, какая она есть». Как красиво и верно сказано, да?

Ранние его стихи – светлые, лирические; они полны легкой тоски, таинственности, родных пейзажей, светлых образов и стремления к любви (воспевание образа Прекрасной Дамы). Но «обвораживающие» строки сменились строками обезоруживающей правды в его поздних произведениях. Читая позднего Блока, периодически возникает чувство тяжести, лежащей на плечах поэта, его разочарования, тоски и какой-то обезнадеженности, словно вокруг него – вечная зима. Все серо, слякотно, льдисто, пустынно. А мир вокруг - промозглый и бесцветный. Ах да, во время революции он отказался от эмиграции, считая, что должен быть со своей Россией в трудное время, а спустя несколько лет, ему, тяжело больному, запретили выезд на лечение за границу и держали под присмотром, обвинив, якобы, в антисоветской пропаганде. Это многое объясняет. В то время Блок почти совсем перестал писать стихи: «Все звуки прекратились… Разве вы не слышите, что никаких звуков нет?» Разрушенная жизнь разрушала его сознание. Он не видел ни цели перед собой, ни смысла происходящего вокруг.

"… И поэт умирает, потому что дышать ему уже нечем: жизнь для него потеряла смысл" (последний вопль отчаяния Блока; его не стало через несколько месяцев).

Засим откланиваюсь и оставляю наедине с его бессмертными произведениями. Можно читать, перечитывать, вникать и просто наслаждаться … Из любимого мною:

Девушка пела в церковном хоре О всех усталых в чужом краю, О всех кораблях, ушедших в море, О всех, забывших радость свою. Так пел ее голос, летящий в купол, И луч сиял на белом плече, И каждый из мрака смотрел и слушал, Как белое платье пело в луче. И всем казалось, что радость будет, Что в тихой заводи все корабли, Что на чужбине усталые люди Светлую жизнь себе обрели. И голос был сладок, и луч был тонок, И только высоко, у царских врат, Причастный тайнам, — плакал ребенок О том, что никто не придет назад.

Александр Блок. Куртуазный. Неземной. Ему очень идет вот это:

Ночь, улица, фонарь, аптека, Бессмысленный и тусклый свет. Живи еще хоть четверть века - Всё будет так. Исхода нет.

Умрешь - начнешь опять сначала И повторится всё, как встарь: Ночь, ледяная рябь канала, Аптека, улица, фонарь.

- этот стих - как одежда поэта. Как его кожа. Не могу представить Блока в другом антураже, чем: тусклый свет фонаря, мокрый туман, ночь. Ни души... И только предчувствие, что сейчас появится он. Худой. Статный. В распахнутом осеннем пальто. Руки за спину. И отрешенность. Он очень холодный. Очень. Только в глубине его души незатухающий огонек. Как пламя свечи.

Превратила всё в шутку сначала, Поняла - принялась укорять, Головою красивой качала, Стала слезы платком вытирать.

И, зубами дразня, хохотала, Неожиданно всё позабыв. Вдруг припомнила всё - зарыдала, Десять шпилек на стол уронив.

Подурнела, пошла, обернулась, Воротилась, чего-то ждала, Проклинала, спиной повернулась, И, должно быть, навеки ушла...

Что ж, пора приниматься за дело, За старинное дело свое. Неужели и жизнь отшумела, Отшумела, как платье твое?

- в стихах: немного - горечь, немного - отстраненность. Посвящает стихи прекрасным женщинам. Незнакомкам. Но, как будто и не хочет приближать их... А вдруг...исчезнут? станут проще? нарушат его одиночество?... Блок как будто намеренно не хочет снять вуаль таинственности с прекрасных дам. И сам хранит загадку. Остается холодным и недоступным. Но как же завораживает и манит его холодность! Печальный рыцарь, ты знаешь много больше, чем нам говоришь! Тебе поведали свои тайны молчаливые сфинксы? Какая в тебе мудрость? Какая печаль? И - потрясающее произведение - мурашки по коже его поэма "Двенадцать":

Черный вечер. Белый снег. Ветер, ветер! На ногах не стоит человек. Ветер, ветер — На всем божьем свете! ............................... 2 Гуляет ветер, порхает снег. Идут двенадцать человек.

Винтовок черные ремни Кругом — огни, огни, огни...

В зубах цигарка, примят картуз, На спину надо бубновый туз!

Свобода, свобода, Эх, эх, без креста!

Тра-та-та!

- Ветер, ветер... А в этом ветре - хаос, разрушение. Рушится страна. Гибнут люди. Гибнут души... То ли ветер свистит, то ли страх носится над городом... А Поэт - как будто над всем этим. Печально наблюдает. Он - один из сфинксов. Холодных. печальных. загадочных....