Рецензия на книгу

• 

  Аноним7 января 2012 г.

  Александр Блок. Куртуазный. Неземной. Ему очень идет вот это:

  
  

  Ночь, улица, фонарь, аптека,
  Бессмысленный и тусклый свет.
  Живи еще хоть четверть века -
  Всё будет так. Исхода нет.

  Умрешь - начнешь опять сначала
  И повторится всё, как встарь:
  Ночь, ледяная рябь канала,
  Аптека, улица, фонарь.

  - этот стих - как одежда поэта. Как его кожа. Не могу представить Блока в другом антураже, чем: тусклый свет фонаря, мокрый туман, ночь. Ни души... И только предчувствие, что сейчас появится он. Худой. Статный. В распахнутом осеннем пальто. Руки за спину. И отрешенность. Он очень холодный. Очень. Только в глубине его души незатухающий огонек. Как пламя свечи.

  
  

  Превратила всё в шутку сначала,
  Поняла - принялась укорять,
  Головою красивой качала,
  Стала слезы платком вытирать.

  И, зубами дразня, хохотала,
  Неожиданно всё позабыв.
  Вдруг припомнила всё - зарыдала,
  Десять шпилек на стол уронив.

  Подурнела, пошла, обернулась,
  Воротилась, чего-то ждала,
  Проклинала, спиной повернулась,
  И, должно быть, навеки ушла...

  Что ж, пора приниматься за дело,
  За старинное дело свое.
  Неужели и жизнь отшумела,
  Отшумела, как платье твое?

  - в стихах: немного - горечь, немного - отстраненность. Посвящает стихи прекрасным женщинам. Незнакомкам. Но, как будто и не хочет приближать их... А вдруг...исчезнут? станут проще? нарушат его одиночество?... Блок как будто намеренно не хочет снять вуаль таинственности с прекрасных дам. И сам хранит загадку. Остается холодным и недоступным. Но как же завораживает и манит его холодность! Печальный рыцарь, ты знаешь много больше, чем нам говоришь! Тебе поведали свои тайны молчаливые сфинксы? Какая в тебе мудрость? Какая печаль?
  И - потрясающее произведение - мурашки по коже его поэма "Двенадцать":

  
  

  Черный вечер.
  Белый снег.
  Ветер, ветер!
  На ногах не стоит человек.
  Ветер, ветер —
  На всем божьем свете!
  ...............................
  2
  
  Гуляет ветер, порхает снег.
  Идут двенадцать человек.

  Винтовок черные ремни
  Кругом — огни, огни, огни...

  В зубах цигарка, примят картуз,
  На спину надо бубновый туз!

  Свобода, свобода,
  Эх, эх, без креста!

  Тра-та-та!

  - Ветер, ветер... А в этом ветре - хаос, разрушение. Рушится страна. Гибнут люди. Гибнут души... То ли ветер свистит, то ли страх носится над городом... А Поэт - как будто над всем этим. Печально наблюдает. Он - один из сфинксов. Холодных. печальных. загадочных....

  10

  172