Заповедник

Друзья направились в микрорайон, жизнелюбивые, отталкивающие и воинственные, как сорняки…

Я думаю, любовь к березам торжествует за счет любви к человеку. И развивается как суррогат патриотизма…

- Кому нужны мои рассказы в городе Чикаго?
– А здесь кому они нужны? Официантке из «Лукоморья», которая даже меню не читает?
– Всем. Просто сейчас люди об этом не догадываются.
– Так будет всегда.
– Ошибаешься.

На турбазе за холмом играла радиола. В ясном небе пролетали галки. Под горой над болотом стелился туман. На зеленой траве серыми комьями лежали овцы. Я шел через поле к турбазе. На мокрых от росы ботинках желтел песок. Из рощи тянуло прохладой и дымом.

Мне 45 лет. Все нормальные люди застрелились, или хотя бы спились.

Выпили чаю с какими-то пряниками. Я пряников до этого не ел лет тридцать...

Отец мой всегда любил покрасоваться. Вот и стал актером.

Моя тетка была членом партии. Я ее не виню. Многие достойные и честные люди оказались в рядах коммунистической партии. Они не виноваты. Просто им хотелось жить лучше. Занимать более высокие посты...

Про меня в газете статья была. Не веришь? Ей-богу! Называлась — «Плесень»

У нас вино продавалось за рубль четыре. А на вкус как рубль семьдесят две