Слышите мелодичные напевы где-то там, вдалеке? То печальная лютня бесстыдно раскрывает нам все тайны и переживания своего хозяина. Самые красивые, трогательные, пронзительные и проникновенные песни и стихи, как известно, и рождаются из прожитой боли и подлинных чувств. Пережитая горечь отравляет сердце и душу, но создает при этом нежные строки, ритмы и рифмы...

О чем поведает нам она в очередной раз? О странно-безответной любви к девушке, что с легкостью меняет свои имена, места обитания и сердечные привязанности, о родителях, ушедших за горизонт слишком рано, и не по своей воле, о тяготах впитывания новых знаний, о восторге перед магией, о дружбе и наставничестве, о страшных легендах, которые на поверку оказываются вовсе не сказками для несмышленых малышей, а жестокой и ранящей былью...

Слышится плач лютни, а значит, мы на верном пути и в правильной компании. И полугода не прошло, как я вновь погружаюсь в фэнтезийный мир Патрика Ротфусса, увлекаемая 16-летним пареньком, совсем мальчишкой, но очень много пережившим к своим юным годам, такого, что и представить страшно. Не любительница приключений по жизни, в этот раз с легкостью и радостью окунаюсь в водоворот жутковатых стремительных событий, на каждом шагу подстерегающих Квоута. А все оттого, что уверена в том, что рыжеволосый юноша способен с честью выйти из каждой запутанной ситуации. Он, этот сирота из эдема руэ, и денег на обучение найдет, и порчу с себя снимет, и попавших в беду выручит, сразится с настоящими разбойниками, повстречает восхитительную Сирену из древних сказаний, заманивающую мужчин и не возвращающую тех обратно. Он существенно продвинется на пути к тому, чтобы наконец-то найти себе покровителя - музыканту без покровителя ну никак нельзя... Он пройдет испытание бедностью и (внимание!) богатством. Он вновь приоткроет двери в святая святых - обучение магии, долгие часы работы в архивах... Поближе мы узнаем и его товарищей: Фел, Сима, Аури... Вместе вновь побегаем по городам за неуловимой Денной. И если о Квоуте нам расскажет лютня, то о Денне - красавица арфа...

Я забывала, что ему всего лишь шестнадцать, очарованная мудрыми, не по годам, речами парнишки (а может, просто в фэнтезийных мирах люди взрослеют чуть раньше?..) Разум увлекал захватывающий сюжет (магия, разбойники, учеба волшебству и месть), а слух и глаза ласкал тем временем великолепно отточенный слог автора. Да, именно авторское слышалось за речами юного героя, но ведь оттого оно не становилось менее прекрасным:

Но как же это может быть? – спросите вы. Как может хоть кто-то из смертных женщин сравниться с самой Фелуриан?

Вам будет проще понять, если объяснить это в музыкальных терминах. Иногда человек наслаждается симфонией. А иной раз ему больше по вкусу простецкая джига. В любви то же самое. Для мягких подушек на сумеречной прогалине больше подходит одна любовь. А для простыней на узкой трактирной кровати – другая. Каждая женщина как инструмент, она только и ждет, чтобы ее изучили, полюбили, настроили и сыграли на ней как следует, чтобы получилась ее собственная подлинная музыка.

Кто-нибудь, может, обидится на такое сравнение, если не понимает, как артист относится к музыке. Такой человек может подумать, будто я принижаю женщин. Он сочтет меня грубым, бессердечным, неотесанным.

Но такие люди не понимают ни любви, ни музыки, ни меня.

Странно было слышать столь мудрые изречения от героя, только-только вкусившего жизнь и любовь, но не очаровываться этим было невозможно...

А вот здесь до чего прекрасно было сказано о такой, казалось бы, мелочи, как женская улыбка, но до чего же восхитительно сказано:

Нежная улыбка молодой женщины. Нет ничего лучше в мире. Она дороже соли. Без нее что-то в нас ломается и умирает. Я в этом уверен. Такая простая вещь. А какая странная. Странная и удивительная.

Погруженная в сладкое прошлое героя (да, тут было много злоключений, предательств, кровавых схваток, когда ты на волосок от гибели, но счастливого, мне кажется, было все-таки чуточку больше), мне совсем не хотелось возвращаться в его настоящее. Я даже не могла себе мысленно представить подобного кульбита: как из героя легенд, сильного мага, призывающего ветер, обратиться вдруг в обычного трактирщика? Что можно чувствовать при этом? И не оттого ли обжигающей горечью пропитаны страницы, исписанные дотошным Хронистом, забредшим в трактир "Путеводный камень" о пути юного Квоута?..

Что вообще можно чувствовать, вспоминая былое - вот это все, когда учился магии у настоящих мастеров, когда осваивал боевые искусства у сильнейших наемников, когда сражался с врагами (впятером на двадцать семь, и умудрялся при этом одержать победу), когда был вхож в богатые покои могущественного маэра, который, если верить слухам, богаче самого короля... Что можно ощущать, вспоминая былые победы и разливая сейчас вино по стаканам, раздавая пироги, запекая в печи хлеб?..

Как тут не вспомнить было мое любимое:

"Не дай вам бог дожить, когда победы ваши Усталостью на плечи лягут вам..."

Отчего-то именно такая усталость Квоута виделась мне в попеременных интерлюдиях, разрывающих попеременно ткань повествования. Оттого и не хотелось в это уставшее настоящее, хотелось, вопреки законам логики и мироздания, остаться там - в счастливом ушедшем...

Немного печально прощаться с циклом, зная, что он, возможно, никогда не будет окончен или же окончен, но не скоро...

Прощаться чертовски не хотелось, потому прочла еще и "Грозовое дерево" от Патрика Ротфусса (любопытная история Баста, напарника Квоута по трактиру. Рекомендую, кстати, к прочтению: довольно занятная вещица оказалась). Прочла и "Спокойное достоинство безмолвия" (а вот это уже история Аури, помните та странная девушка, с которой юный Квоут встречался на крышах? Так вот, целая повесть Ротфусса будет посвящена именно ей. Меня, к сожалению, данная история оставила равнодушной). Заодно уж прочитала я и маленький рассказик Ротфусса "О том, как появился старый падуб" - увы, малая проза меня покоряет редко, в этот раз чуда тоже не произошло.

Что ж, буду надеяться, что знаменитый американский автор все же подарит однажды своим фанатам продолжение истории Квоута. И даже если нет... История мага, призывающего ветер, обучающегося магии, странствующего в поисках чандриан, погубивших его отца и мать, разыскивающего постоянно свою ускользающую возлюбленную Денну, навсегда останется в моей памяти как чудное фэнтези и прелестная сказка о настоящих героях.

...Не умолкает печальная лютня, зовет к новым приключениям и разрывает сердце на миллионы осколков...

Поворчу немного, но любя, любя. Во второй книге ждал меня нехилый провис в сюжете. Привыкнув к темпу первого тома, тут, образно говоря, Ротфусс так дал по тормозам, что приложил меня лбом об приборную доску.

Итак. Квоут продолжает свою учебу в Университете. И продолжает, и продолжает, и продолжает. Видимо, автору учебная тема настолько близка (сам 9 лет учился, а потом сам стал преподом), что он никак не мог с ней расстаться. И была бы тема эта интересной, не стань она столь однообразной. Сидим на лекциях, ищем Денну, зарабатывает деньги. Лекции, Денна, деньги. Повторить три раза. И хоть это и разбавлялось мелкими и не очень пакостями Амброза, но все-таки успело утомить. Откровенно говоря, я бы променяла сотню страниц очередной четверти на детальную историю о морском путешествии, которое уместилось (негодую) на двух (!). И, судя по его краткому описанию, оно удалось на славу. Квоут в самом начале своей истории упоминал об отчислении из Университета. Сначала я страшилась этого момента, но потом уже откровенно ждала. Пауза затянулась. И Квоут, как талантливый актер, сам прекрасно это понял, чтобы вовремя спохватиться и удержать внимание читателя. Слушай я эту историю в его трактире, то уже закимарила бы над кружкой пива.

Что читатель крепко усвоит, так это, что у Квоута в жизни две боли – Денна и рубашки. Первая вечно где-то шлындает, вторые – рвутся. А значит, мы опять будем со скрупулезностью зануды-бухгалтера подсчитывать гроши в квоутовом кармане. И снова, и снова, и снова. Квоут несет свою нужду перед читателями, как знаменосец флаг перед войском. С таким же достоинством. С финансами все так же худо, но зато самодовольство растет в прямой зависимости от полученных знаний. I Am Sexy And I Know It. Возможно, если бы не Денна, то Квоута вообще унесло бы в светлые дали сиять среди звезд, где ему и место. Своим непостоянством она держит парня в тонусе. Но нельзя же один прием так безжалостно юзать. Её исчезновения потеряли новизну, стали предсказуемыми. Я где-то вычитала, что Викторию Бэкхем в Англии одно время просто ненавидели. Якобы влюбленный Дэвид из-за нее стал хуже играть. Так и с Денной. Она появляется – сюжет буксует.

Квоут стал повторяться. Любовная линия – это хорошо, но я резко против, если сантиментам приносят в жертву реально интересную движуху. Значит по пятьсот раз искать Денну по кабакам – это норм. А морское путешествие и суд – к делу не относятся. Что за фигня? Черт с ними со свиданиями. Хочу пиратов, предательств и прочих непотребств. Но ничего не поделаешь. Квоут рассказчик весьма своенравный. Я и Хронист уже успели в этом убедиться. Радует только то, что потом Квоут достойно вышел из мертвой петли. Но я все еще жду от следующей книги моральную компенсацию за простой.

Один из немногих циклов, которые захотел продолжать сходу, прямо не отрываясь. Это в юности глотал подряд, не разжёвывая, а сейчас стало уж очень привычным делать большие паузы между книгами циклов, а иногда даже и не возвращаться к ним. Тем более захватывающе стало это позабытое щекочущее чувство, стремление узнать, что дальше, ну как они там без меня, как выкручиваться будут. И пришло некоторое разочарование.

В крупных романах ближе к середине иногда сюжет провисает, а само тело становится рыхловатым. Когда писатель вроде бы знает, о чём говорить дальше, чем заканчивать, но как подвести к этому - не особенно. Здесь же скорее из-за привычного сладкого многословия мы попадаем в ловушку. Кому не понравилась "Имя ветра", во второй книге вообще могут возненавидеть Ротфусса, потому что сюжета здесь не будет даже на капельку. В рецензии на первую часть я размышлял, читал ли автор Диккенса с Достоевским, делая Квоута столь зависимым от денег и их отсутствия. Боже, как же я ошибался, ведь здесь это возведено в абсолют. Всю эту книгу наш герой будет страдать от нехватки денег и жаловаться, что не может себе позволить Х и Y, потом будет искать эту прости...господи Денну, когда она опять убежала, потом порвёт свою рубашку, потом посидит на лекциях и будет придумывать очередной способ заработка. Повторить, пока не устанешь. Когда читатель начнёт закатывать глаза, разбавить нашим временем, в котором все грустнеют, но опять же ничего не происходит. Но всё бы ничего, однако ближе к концу я оживился, надеясь на морское путешествие Квоута, прям предвкушая, что оно-то не обойдется без приключений, в процессе которых мы узнаем что-нибудь важное. И знаете, что:

За время путешествия меня успели ограбить, я едва не утонул и оказался без гроша на улицах Джанпуя. Чтобы выжить, я клянчил сухие корки, украл чьи-то башмаки и читал стихи наизусть. Последнее лучше всего дает понять, в каком отчаянном положении я находился. Однако, поскольку все эти события имеют мало отношения к сути моей истории, мне придется обойти их молчанием и вернуться к более важным вещам.

Это реально единственный момент за два тома (sic!), в которых Ротфусс так пролистал временной промежуток. Именно там, где я надеялся получить глоток свежего морского воздуха. Максимально осуждаю.

Именно в этой части я понял, что не получается полюбить Денну или хотя бы перестать глумливо морщиться всякий раз, когда Квоут кудахчет вокруг неё. Но достаточно достоверно описан молодой парнишка во френдзоне, надеющийся своими поступками, помощью и бытиём не как все с ней, добиться расположения. В конце тома состоялась их беседа, в процессе которой я прямо кричал Квоуту: "Ну же, видишь?" А он вздыхал и отвечал, что сердцу не прикажешь. Займись уже чандрианами, малыш, хватай свой лихой ветер за хвост, а не пускай слюни, пребывая в розовых мечтах о новых рубашках и изгибе талии Денны под рукой.

При этом язык всё такой же волшебный, пусть и медлительный, автор явно искусственно притормаживает, а я не понимаю, с какой целью. С таким подходом слоника не продать, в смысле за три тома не успеть. Видимо, придётся Ротфуссу на поклон к Нику Перумову идти. Тот ему дат пару уроков из цикла про Фесса. Последний том можно будет разбить на дебют, миттельшпиль, а эндшпиль ещё на 3 части, чтобы точно поместилось. Как ни странно, пока даже не буду против. Бегу читать вторую часть второго тома.

Рецензия на Имя Ветра Рецензия на Страхи мудреца. Книга 2