Палая листва. Полковнику никто не пишет. Сто лет одиночества

Описывается история семьи Буэндиа в течение нескольких поколений.

Книга очень неоднозначная. Пока я её читала, несколько раз меняла мнения о ней:сначала мне нравилось, потом я стала путаться в действующих лицах (мало того, что там одинаковые имена у детей и внуков, так ещё и дети рождаются не только в семье, но и на стороне и все живут вместе), к середине я убедилась, что автор писал это все, будучи хорошо подшофе, а ближе к финалу мне стало очень грустно.

Роман интересен тем, что в нем нет главного героя, автор рассказывает обо всех поровну. И ещё интересно наблюдать за тем, как меняются ценности, как меняются нравы и, самое важное, как меняются люди. Перед читателем предстают совершенно разные характеры персонажей, но всех их объединяет одно - это одиночество. Всё герои замкнуты сами на себе подобно маленькому городку Макондо, где происходит действие романа. Поселение отделено от всего мира, оно затеряно среди высоких гор и к нему не подобраться.
Роман в стиле магического реализма, сочетает в себе реальность и вымысел, причем все фантастические события преподнесены само собой разумеющимися. Но для меня было сумашествием, что герои видели своих умерших родственников, говорили с ними и воспринимали это как обычное дело. Чего стоит один неоднократно воскресший цыган Мелькиадес со своими книгами, где описано прошлое и будущее семьи Буэндиа.

В конце книги мне стало очень грустно, потому что все эти люди, прожившие такую разную жизнь так и не смогли изменить написанного в древних пергаментах. И я не уверена, что поняла замысел автора, возможно книгу предстоит перечитывать ещё не один раз.

У меня была знакомая, которая называла свою квартиру "мой маленький блокадный ленинград". Почему? Потому что она жила очень бедно, хотя заявки на жизнь имела очень большие. Но все как-то не срослось, что-то порушилось, где-то нужно было приложить усилия, а откладывалось на потом. В общем, наступил момент, когда нечего было жрать. Вообще. В доме даже не было соли и сахара. Самое дно, как бы сейчас сказали. И есть было нечего не день, не два, а много-много больше.
И поскольку винить в этом было некого, а себя не хотелось, она всю ненависть перенесла на свою обшарпанную малометражную квартиру, где медленно пухла с голоду, а никто этого не видел. В эту квартиру было не прорваться ни хорошей жизни, ни свежему воздуху. Тотальное одиночество, неустроенность. Настолько фиговое чувство, которое ощущаешь физически - оно скребется изнутри, словно ногтями по железу.
Она проводила дни, тратя время на сигареты и поток самых разных мыслей.
Сейчас, насколько я знаю, у девушки все хорошо. Даже более чем. Хотя я думала почему-то, что ее уже нет.

Когда читала "Полковника...", вспоминала ее, а ведь не слышала о ней уже много лет, только так, вскользь от общих знакомых.
Мне кажется, человек имеет право опускаться. Сам. Жить нелогично, не так, ка от него ждут другие. Следовать своим каким-то внутренним правилам или не следовать.
Выживать, хоть от этого так устаешь, это так унижает....
Не соответствовать обществу, не плясать под дудку всеобщего потребительства.
Бороться, хотя все вокруг кричат: брось ты это, хватит уже, кому это надо?..

Жить без надежды невозможно. Не смотря на то, что происходит вокруг, человек должен надеяться. Попытка выжить без надежды - это чистое самоубийство.
Надо найти в себе силы пережить одиночество или сделать его своим приятелем, не убегать, сосуществовать. И не терять надежду. Пусть она даже и будет в виде петуха.
Знать - вокруг, что тогда, что сейчас полно кукольных людей с кукольными лицами, которые озабочены только фасадом. Наплевать и обратиться к себе. Есть ты и твой петух))

P.S. У меня есть свои страхи. И когда читала Маркеса, один из страхов начал расти, пробивая внутри дыру, которая все увеличивалась и увеличивалась. Такое же чувство я испытывала, читая «Солнце мертвых» Иван Шмелёв . Было очень созвучно. Потом отпускает и ты понимаешь, что можешь жить дальше. Ты посмотрел в бездну, и чтобы там не говорили философы, моя бездна стала от этого меньше и понятнее.

P.P.S. А еще у меня есть дедушка, которого я очень люблю. Этот человек меня воспитал и верил в меня, когда другие смотрели сквозь.
Мой дедушка полковник. Вот уже десять лет он медленно умирает от инсульта. Он парализованный и не видит и не слышит. Все это наступило медленно. Дурная болезнь забирала у него все, постепенно, а ведь в молодости, да и в зрелом возрасте он был тот еще спортсмен!
У моего дедушки очень и очень непростой характер. Взрывной. Недоброжелатели - а их у него много - говорили, что он самодур. Даже если и так, это мой самый любимый самодур на свете. Хотя людей, которые любят говорить правду в глаза, по-моему называют иначе. Но не суть...
Мой дедушка всем наперекор начал строить дом в начале девяностых. Загородный. Ничего не имея за душой - ни специального образования, ни особых денег, он положил свою жизнь на это строительство. Сам придумал проект, сам строил. Не бригада! Сам. Он и его сын. Я с мужем иногда помогала, когда дед уже слег.
Кто-то из родственников крутил пальцем у виска - мол, зачем, ничего не получится, это же столько сил, столько денег.
Сейчас это дворец!
Кто-то кусает локти.
Дед лежит неподвижно.
Иногда я привожу ему правнуков. Они не совсем понимают, зачем им это надо. Да и ему, он вед такой (и они делают круглые глаза, краснеют, теряются, не зная, как обозначить его состояние). Он умирает, дети. И это нужно мне. Это надо мне!
Петух еще не выиграл решающий бой. Мой отец - сын дедушки достраивает баню рядом с построенным домом. Так сказать, последний штрих.
Не хочу, чтобы он это сделал.
Тогда мой полковник уйдет.

Несколько лет назад, примерно 8-9, я уже читала этот рассказ Габриэля Гарсиа Маркеса. Говорят, что классику полезно перечитывать, в более зрелом возрасте можно увидеть произведение в новом ракурсе. Но ни тогда, ни теперь "Полковник.." мне не понравился. Да, сегодня я понимаю всю тяжесть его положения, когда государство оставляет старого больного человека без пенсии. Все-таки мы в России живем, как бы не ни закончились наши дни подобным образом. Понятна и канитель вокруг петуха, что является единственным потенциальным кормильцем. Понятно даже, что полковник 15 лет, ждавший пенсию от государства, только в возрасте 75 лет понял, что полагаться можно только на себя и ждать от других помощи, сочувствия, поддержки совершенно бессмысленно. Но только все это абсолютно меня не тронуло.

Странная книга. Тягучая, атмосферная, душная… Можно и дальше приводить всяческие эпитеты в попытке описать это необъяснимое свойство, способное передать мельчайшие оттенки запахов, чувств, ощущений. Могу понять за что Маркес получил Нобелевку.
Буэндиа основали Макондо и были похоронены вместе с ним. Круг замкнулся. Время идет, а может и нет. Урсула бы много чего могла сказать об этой странной субстанции. Может быть где-то в далекой Южной Америке в хлестких ударах ливня до сих пор слышен ее шепот.
Очень легко представить, как призрачными туманными облачками Буэндиа парят над такими же призрачными улицами унесенного стихией Макондо, по-прежнему раздираемые своими фамильными демонами. Какой-то рок над всеми четырьмя поколениями. Не простое одиночество, а половинчатость. Хосе Аркадио так увлекался своими идеями, что про все забывал. Он будто старался заполнить пустоту внутри себя. И следующие поколения точно также алкали целостности, но почему-то искали ее в похоти, власти, в каких-то недоступных материях и идеях. Одной только Ремедиос Прекрасной было чуждо все это. Потому что ей были недоступны любые яркие чувства. Почему она «вознеслась»? Ее не тяготили земные чувства, потери. Она была легкой как перышко, а вовсе не святой. Одиночество героев, в самом начале не настолько ярко и осязаемо, как в дальнейшем, но подчеркивается изолированностью городка от внешнего мира. И только цыгане, на коврах-самолетах не иначе, до поры, до времени единственные, кто посещал этот затерянный в джунглях островок. Изоляция была прервана Урсулой. Но спасти также свою семью она не смогла. Рачительная хозяйка, мудрая женщина. Но такая же одинокая, как весь ее клан. Заполняющая пустоту в сердце заботой о семье и доме. Она единственная созидала, а не разрушала. Что пыталась сделать и ее правнучка. Но рок, довлеющий над Буэндиа не дал ей такой возможности. А был ли у рода шанс? Неужели манускрипты Мелькиадеса выступают непреложным законом? Ведь суждено же было Аурелиано Хосе и Кармелите Монтьель зачать детей и жить до старости? Или же губительная страсть к собственной тетке бросила его обратно в тенета рока? Хотя, скорее всего и здесь не было бы никакой любви. Поэтому, родились бы такие же Буэндиа – одинокие и не умеющие любить.
История городка замечательно вписана в исторический контекст. Повстанческие армии, военные перевороты, вооруженные конфликты – все это характеризует непростую жизнь людей Латинской Америки ХIX-XX веков. Позже туда придут и дельцы, высасывающие ресурсы из страны и населения. Все это отражено в романе: тридцать две войны полковника Аурелиано Буэндиа, борьба с эксплуататорами его внучатого племянника Аркадио II (или все же Аурелиано II). В википедии есть несколько строк о «банановой резне» в городе Сьенага. От этого роман становится еще глубже. Из жизнеописания причудливой семьи, с ее роком, мистикой, тайнами, история превращается в масштабное полотно, напоминающее средневековые карты - mappae mundi.

Би-2

Ох, как это все в духе Маркеса: грусть, тоска, одиночество, презрение.
Доктор, забивший на клятву Гиппократа оказывается объектом всеобщего презрения. Каждый желает забить гвоздь в его гроб, а лучше в голову.
Мечта всех сбылась, ненавистный доктор умирает, и у всех в Макондо сегодня убежит молоко и подгорит рис от радости.
Вот ведь как бывает в жизни, вроде бы и дело давно забытое, и глаза людям не мозолил, ан нет, зло помнится. Умер ты, и вместо скорби ликование. А значит жизнь прожил хуже, чем собака.

"Ой вей" - сказал мой внутренний читатель и начал мелко креститься. Что же это делается-то.

Матушка Урсула Буэндиа недаром боялась выходить замуж за своего двоюродного брата Хосе Аркадио. Любовь/не любовь, а кому охота рожать детей с поросячьими хвостами? С хвостами дети не родились, но кровосмешение явно не пошло им на пользу. В плане разума, конечно.

Они ели всякую дрянь, думали всякий бред и пытались с попеременным успехом сношаться друг с другом. У кого не получалось друг с другом, те шли к определенной даме, которая, по описанию, не так уж хороша, и делали это с ней.

Дети рождались, росли и продолжали дело своих отцов. А уж что там происходит за стенами семейного оплота, уже никого особо не заботило. Война ли, дожди, да хоть небеса разверзнуться, истинный Буэндиа плюнет, развернется и пойдет отколупывать штукатурку со стен, чтобы съесть ее.

Кто в плане ума поприличнее, те еще как-то пытались создать семью. Однако браки, как под копирку, оказывались неудачными, а внешние обстоятельства не давали в полной мере вкусить спокойного семейного счастью.

Наконец, с последним из рожденных детей таки случилась оказия - хвост был, как говориться, налицо. Бабушка Урсула как в воду глядела. На том и закончим.

А если серьезно, то я, как вы могли заметить, не отнесла себя к поклонникам как книги, так и автора. Хотя, если покопаться, то можно было бы найти дело в этом произведении. Но копаться было крайне лень, постоянные совокупления и причуды героев вызывали устойчивую тошноту, а мне оставалось лишь поскрипывать зубами.

День за днем, год за годом полковник ждет письма, отправляясь за почтой в любую погоду. Повесть начинается почти с полуслова и заканчивается почти на том же месте, где и началась. Все бесплодно – и семья полковника, и дело революции, и попытки получить пенсию. Точнее, у полковника был сын и вот его нет, был адвокат и от него стоило давно отказаться, был белый костюм, но на похороны пришлось идти в том, что он надевал еще на свадьбу, все было и ничего не было. А достоинство все же осталось. И бойцовский петух остался – в наследство от сына. Хотя родители не должны получать наследство от детей. Но вот так случилось.
Язык произведения красивый, спокойный, меланхоличный, передающий точно настроение и течение времени. На страницах часто идет дождь, а внутри у героя распускаются водоросли. Эта влажность и желание не терять себя несмотря ни на что напомнили мне «Старика и море», хотя, конечно, полковник не такой борец, как старик, да и петух не марлин.

Начиная читать "Сто лет одиночества" у меня в голове пронеслась мысль:"Вот и буду сто лет читать"

"Сто лет одиночества" - это история целой семьи Буэндиа и поселения Макондо. Это симбиоз магического реализма и истории. Ни в одной ранее прочитанной мною книгой я не встречала столько людей с одинаковыми именами. И из-за этого к середине книги я уже начала путаться в героях. Но не смотря на большое количество персонажей ощущение одиночества не отпускало меня ни на секунду во время чтения. Эта книга будто пропитано одиночеством. События идут своим чередом, все весело и шумно, но чувство одиночество всегда преследует героев и читателя.

Ну, а цифра "100" в названии романе не означает именно целый век, она обозначает вечность. Вечность, которую каждый потомок рода Буэндиа обречен провести в одиночестве. Ощущение одиночества придает произведению вальяжность, а сюжету неторопливость. Книга затягивает, она напоминает мне волшебный сон, хотя местами жуткий.

Габриэль Маркес не разочаровал меня как автор. Хотя я не могу сказать, что он очень красноречив. Он не поражает читателя словом, он поражает умением играть со временем. Время в его произведении то медленно, то быстротечно, то оно совсем останавливается. Род Буэндиа, о которой он пишет кишит кровосмешением. И ни одно следующие поколение не может это прикатить. Каждое новое поколение повторяет ошибки старого и они не могут себя остановить. Но не смотря на их неспособность перебороть себя в роду Буэндиа очень много сильных и волевых личностей. Но герои осознают свои ошибки и каются в содеянном. Но их методы искупления еще хуже, чем сами грехи. Каждый герой обладает некими магическими способностями.

Я точно знаю, что еще не раз перечитаю это произведение. Ведь с каждым разом мне будут открываться все новые и новые образы, будут вызываться новые мысли.

P.S. Спасибо за совет KaterinaIvashkova

Время и место значения не имеют. Есть вещи настолько постоянные, что становится действительно страшно.
Полковнику никто не пишет.
А он ждет уже 15 лет. Он отдал себя всего своей республике. Он ждет свою пенсию. Его сын погиб, ему нечего есть, его жена больна.
Но никто ему не пишет. Никто не присылает обещанных денег. Никто не вспоминает о Полковнике.
Все уже давно устроились на хлебных местах и ведут хорошую жизнь.
А кто не смог - влачит жалкое существование. И ни слова о политике!
Есть только петух и желание дожить до боев. Есть только вера в то, что про него обязательно вспомнят, его письмо уже в пути, вот-вот, в следующую пятницу.