Стефан Цвейг. Собрание сочинений в одном томе

Еще одна новелла о страсти! О страсти к чтению, к книгам, к знаниям. Знакомо? Конечно. Но все же в меньшей степени, чем Менделю- букинисту...
Мендель жил книгами, он их читал, запоминал наизусть, обменивал, продавал, причем не особо- то для заработка, больше с целью распространить знание да подержать в руках очередную книгу. Он был одержим. Его мир интересен, прекрасен, глубок, но узок, ограничен, замкнут. Из этого мира он уж больше ничего и никого не видит, не замечает.

Этот мир снесет его, люди в своей страсти всегда кажутся чудаками для других. Они, и правда, чудаки. Но ведь они прекрасные чудаки, они несут тепло, они заражают прекрасной болезнью, но в то же время эта зависимость их губит, ограничивает, обессиливает перед лицом жизни и мира. Хорошо все в меру! Прекрасный человек Мендель, но ведь не от мира сего, как же ему было тяжело вдруг столкнуться с тем, что мир это не только Он и Книги, что существует политика, войны, экономика, другие люди, что его, такого отрешенного, не поймут.
Одна единственная любовь на всю жизнь - Книги! Чудный человек, нам еще бы научиться оберегать таких.... как та уборщица в кафе, она совсем другая, не такая, как Мендель, ничего не читала, но зато видела свет в глазах Менделя и видела, когда он потух, и берегла в сердце своем этот огонек, запомнила его на всю жизнь....
Трогательно, мудро, люблю Цвейга...

Симпатичная история о чувстве благодарности от классика литературы. Рассказ написан в форме письма одной дамы своей подруге детства, в котором она повествует, как отдыхая в санатории, встретила человека, в которого они обе были влюблены в юности. Когда-то этот человек был известным актером, о котором они знали все: читали публикации в прессе, коллекционировали фотографии, наблюдали за ним, когда он прогуливался по улице или сидел в кафе, следовали по пятам, когда он возвращался из театра или выходил из дома, в подробностях знали даже детали гардероба – в общем, говоря современным языком, фанатели по полной программе. Однако они были скромными фанатками, на своего кумира не бросались, автографы не выпрашивали, даже заговорить не решались и вообще не глаза ему старались не попадаться.

Всё закончилось внезапно – актер собирался покинуть их город. Юношеское отчаянье и крайняя степень влюбленности привели одну из девушек, а именно, автора письма, в квартиру к предмету обожания. Сквозь рыдания она призналась в чувствах и в том, что не может без него жить, умоляла взять ее с собой и вообще недвусмысленно предлагала себя. Но мужчина оказался порядочным и ситуацией не воспользовался, красиво все разрулив.

И вот спустя много лет эта дама на курорте встречает старого больного опустившегося старика, презираемого и высмеиваемого всеми, в котором узнает того самого актера, свою юношескую любовь. И памятуя о том, как когда-то благородно он поступил с ней, она решает отплатить ему тем же – хваля и восхищаясь актерским талантом, возвращает ему самоуважение и чувство собственного достоинства.

Всё, что прочитано у автора - ни одного разочарования. Всегда предвкушение и оправданные ожидания, потому что мы с ним на одной волне, видимо. Я тоже люблю поглубже нырнуть в человека, понять его мотивации и чувства. Только в реальной жизни такого практически не бывает. Все, в основном, лгут и притворяются, поворачиваясь приятной стороной, пряча некрасивую, а чаще всего - просто сами про себя не в состоянии ничего сказать, потому что не задумываются, а в общении предпочитают не касаться сокровенного. Да и не надо... И так всё понятно со временем становится.

А книги - они предатели. Всё расскажут и каждого выведут на чистую воду. А если их пишет такой, как Цвейг, то выложит вам на блюде всю человеческую подноготную. Поэтому я всегда потираю руки, открывая очередную новеллу. Но, признаюсь, он частенько пугает своими откровениями и страстями, потому что, видимо, сам был достаточно страстным человеком. Эта новелла тоже слегка шокировала.

Читаешь название - Лепорелла... И думаешь - о, сейчас речь пойдет о какой-нибудь распрекрасной женщине, которая стала жертвой несчастной любви и погибла, отвергнутая, утонувшая в пучине собственной страсти или просто увяла, как сорванный прекрасный, благоуханный цветок неповторимой красоты и редкости...

И вдруг. Настоящее имя Крещенца. А внешность! Это не женщина, а существо среднего рода или человеческое животное, как назвал сам автор. Нет, она, конечно, не виновата. Читать хоть и неприятно, но жаль её... Свою половую принадлежность она не помнит, а удовольствие одно - накопить немного денег посредством тяжёлого монотонного труда. Шоры на глазах, ни одной мысли в голове, как и чувств в сердце, и усердие в работе с утра и до вечера. Я уже писала о таких людях, которых знаю и в жизни лично.

И вот он - разъедающий яд любви, проникший сквозь толстую броню невежества и оросивший безводную пустыню души этого существа. Зерно якобы мужского внимания, случайно занесённое на эту сухую почву, покрытую коркой, вдруг проросло, питаемое внутренними подводными течениями, и выросло уродливое дерево. Но лучше бы оно никогда не вырастало, чтобы не случилось этой жутковатой истории.

И то чувство, который испытывал к ней её возлюбленный после некоторых событий, испытывала и я. Смесь стыда, страха, омерзения и какой-то жуткой неловкости... Мда... Любовь - страшное чувство. Разумного человека делает уязвимым и безумным, а животного - одержимым и опасным.

Капризная, своенравная природа вольна делать всё, что ей заблагорассудится. Может заморозить, покрыв всё вокруг снегом и льдом, может разрушить всё живое своим стихийным проявлением. Может щедро одарить красотой и блаженством, подарив незабываемые ощущения, которые вы потом никогда не забудете. Ну а если у неё родится каприз, и она слегка задумается, то может и не заметить, что вы уже давно изнываете от удушающего зноя, рассудок ваш помутился, и уже давно пора, проявив милосердие, облагодетельствовать вас прохладным дождём и успокоить нервы, а то в таком состоянии можно наделать разных глупостей.

Такая она природа... Но что поделаешь - мы в ней и без неё не можем, потому что её часть. И кто-то из нас сильно её напоминает по мнению Цвейга. Быть может она создавала женщину по своему образу и подобию? Такая же переменчивая. То прекрасна, то невыносима, но без неё не будет жизни на земле.

Прочитайте этот рассказ и постарайтесь не утонуть в чувственном безумии, которое может передаться со страниц новеллы об одном знойном летнем дне.

это второе прочитанное мной произведение Цвейга, но я уже могу отметить, что ему свойственно глубокое, напряжённое и очень чувственное повествование.

герой-рассказчик волею судьбы слушает историю одного дня знатной дамы, случившегося с ней более 20 лет назад, но до сих пор не дававшую покой. история эта больше похожа на исповедь и пронизана таким напряжением, что оторваться от чтения совершенно не возможно.

так красиво и точно описано столкновение двух судеб - не молодой вдовы и юного прекрасного повесы, увы поражённого страшным недугом - безумной зависимостью от рулетки, мании игры и денег. она не помня себя бросается его спасать, он же.. принимает эту помощь.

однако финал не так предсказуем, как мог бы, и это ещё больше удерживает внимание читателя.

мне понравился язык и стиль, необычный сюжет, и невероятная точность в передаче эмоций и чувств. а сцена с описанием рук за игровым столом - поистине шедевр мировой литературы.

Мне очень понравилось, но как же это не похоже на Цвейга! Впрочем, легенды-то я у него ранее не читала. Это первая.
Очень яркая, цветисто и витиевато написанная, почему-то мне постоянно чудился колорит Востока.
Это история о двух сестрах-близнецах, похожих как две капли воды. Кто-то увидел в них противоположности: Добро и Зло, Порок и Добродетель. А как по мне, так они, действительно, похожи. Обе честолюбивы, самовлюбленны, тверды в своих решениях и идут к своей цели напролом. Просто дороги они выбрали разные. Но опять же, только изначально!
Всё равно они придут к единому знаменателю. А вот к какому — это уж вы сами прочитаете!
Цвейг, хоть и такой вот необычный, меня просто завораживает!
Очень хорошо!

"Собиратели- счастливейшие из людей."
Какой удивительный тонкий психолог Цвейг. Он исследует природу страсти, разной страсти- к человеку, к играм, к коллекционированию. Да, собирательство чего - либо, настоящее искреннее- это настоящая страсть. А коллекция- предмет необычайной радости коллекционера.
Что бы ни было этим предметом коллекции, это увлекает, забирает в себя без остатка.
Это история и о слепоте. О слепоте физической и духовной. Душевная слепота излечится именно от соприкосновения с физической, от соприкосновения с истинной преданной страстью своей жизни.
Написана новелла, как всегда у Цвейга, тонко, психологично, мудро, гениально. Благоговение испытывает не только герой, но и читатель.

Обожаю новеллы Цвейга, но эту всегда обходила стороной. Как-то не верила, что на тему шахмат можно написать нечто интересное.
У меня у самой с шахматами не сложилось. С дошкольного возраста меня приучали (вот по-другому и не скажешь!) к этой игре, но полюбить её я так и смогла. Ходы знаю, но играть не умею. Вот скучно и всё. Не моё!
А вот Цвейг сумел написать про шахматы, а вернее про людей, которые одержимы шахматами так, что невозможно не поверить в исключительность этой игры.
Какие разные герои: чемпион мира Мирко Чентович и доктор Б.! Разные судьбы, разное восприятие мира и страсть к шахматам тоже разная!
Гениально! Короткая новелла, но так много струн затронула!

Ох, Цвейг, опасаюсь тебя, как и Набокова. Опять ты лезешь под кожу, опять смешиваешь душу с телом, опять заставляешь то парить в облаках, то опускаться на самое дно человеческой природы. Здесь, конечно, сплошное дно и никаких облаков.

Мораль рассказа такова, а вернее здесь их две. Первая - "Не возвращайтесь к былым возлюбленным, былых возлюбленных на свете нет..." Ну или можно по-другому - в одну реку дважды не войдёшь. Любая подойдёт. Коль бесило тебя что-то в твоём спутнике жизни, то ни время, ни его старания этого не поправят. Проявится всё пренепременно, ибо люди не меняются. Так что, "...что не сложилось вместе - не сложишь" и не надо.

Вторая - нет психически здоровых людей, есть просто не обследованные, особенно у Цвейга. У него все герои - тихо или буйно помешанные. Идут, бредут, заходят, куда не хотят, делают то, о чём жалеют потом, и никто из них не знает меры - отдаются своим страстям полностью и без остатка.

Что ж, это его почерк. Слог прекрасен, проникновение глубокое и немного безумства. А в этой новелле к тому же много жуткого и удушливого, как в прокуренном помещении.