Стихи

Тристан Корбьер (1845 - 1875) - французский поэт XIX века, известный своей антибуржуазной направленностью. В книгу включены стихотворения из его сборника "Желтая любовь", а также некоторые позднейшие произведения.

Жанры

Рейтинг LiveLib

4,5

30 оценок

5
63%
4
27%
3
10%
2
0%
1
0%

Ваша оценка

Прочитали 34Хотят прочитать 35

Рецензии

Ludmila_Gorskaya11 мая 2019 г.
Он не писал стихов -- вот это был рифмач!
Не всем под солнцем быть, кому и под дождем.
С огня давно горшок наш черный в угол сдвинут,
И желчью мы живем, пока нас в яму кинут.

Тристан Корбьер был болен чахоткой. Неизлечимая болезнь и несчастная неразделенная любовь повлияла на всё его творчество, от которого так и веет безысходностью.

Он не писал стихов -- вот это был рифмач!
Мертвяк, он свет любил и ненавидел нюни.
Он был художником: оставил краски втуне.
Был зорок, как слепец: кто видит - тот незряч.
Корбьер относится к представителям «проклятых», то есть малоизвестных, забытых, по мнению Верлена поэтов. Именно Верлен назвал Корбьера старшим братом Рембо. Вся его поэзия – просто клубок человеческого страдания и боли. ОТ его произведения буквально мурашки по коже.

Рондель
Спи, похититель искр: уже совсем стемнело.
Нет ни ночей, ни дней, сливаются года.
Спи в ожиданье тех, чьи губы то и дело
Твердили: никогда! Твердили: навсегда!
Ты слышишь их шаги? Уходят кто куда.
Есть крылья у любви: вспорхнет и улетела.
Спи, похититель искр: уже совсем стемнело.
Ты слышишь голоса? Или журчит вода?
Спи! Иммортелей груз не тягостен для тела.
Глух подземелья мрак, и не придут сюда
Медведи верные с их дружбой неумелой.
Спи, похититель искр: уже совсем стемнело.
Читать далее
Стихи
Тристан Корбьер
4,5
(30)
7 понравилось
422

Все рецензии

Цитаты

DavidBadalyan25 февраля 2024 г.
Кто дальше, тот и краше. Всего милее тот, кто более далек
17 понравилось
113
DavidBadalyan19 февраля 2024 г.
Мое отечество — повсюду. Кругла планета, и не буду Конца я видеть пред собой. Там, где нога моя ступает, Где я стою, там возникает Отчизна под моей пятой
16 понравилось
90
feny13 сентября 2016 г.
ЭТО
Попытка? — Полноте! Совсем я не пытался.
Наброски? — Ни на что из лени не бросался.
Издание? — Увы, не лезет в переплет.
Так, значит, рукопись? - Какой с нее доход!
Поэма? - Заложил в ломбард я вдохновенье.
Не книга ли? - Мерси, но книга — это чтенье.
Бумаги? — Боже мой, ведь это скреплено!
Альбом? — В единое никак не сведено.
Тут с рифмами игра? — Нет! Игры — это мелко.
Работа? — Не видна шлифовка и отделка.
Собранье песенок? — Добро бы, если так!
Забава? — Для меня все это не пустяк.
Стихи? — Нет гладкости! - Тогда, по всем приметам,
Оригинальность вы преследуете? - Где там!
Едва почувствует, что гонятся за ней,
Как убегает прочь, и нет ее быстрей.
Быть может, просто шик? — Кто с ним возиться станет!
Полет? Падение? — Ни крыльев, ни стенаний.
То, что хотят прогнать? — Или отправить в дом
Терпимости.— В тюрьму? — Нет, речь здесь не о том.
Не схоже с классикой? — Едва ли по-французски.
Дилетантизм? — Ну нет, его одежды узки.
Старо? — До пенсии едва ли доживет.
Так, значит, молодо? — Что ж! С возрастом пройдет.
- Но по наивности с бесстыдством ЭТО схоже.
И ЭТО есть иль нет, ничто — иль нечто все же.

Шедевр? — Возможно: я... шедевров не писал.
Почти как у Мюссе? А может быть, скандал?
- Нет, это... Впрочем, я как автор расписался
Под этим.— Но под чем? — Дать имя не пытался.
Попало в цель иль нет — не по моей вине:
Ведь я искусству чужд. Искусство чуждо мне.
Читать далее
6 понравилось
269