Стихи

Не всем под солнцем быть, кому и под дождем.
С огня давно горшок наш черный в угол сдвинут,
И желчью мы живем, пока нас в яму кинут.

Тристан Корбьер был болен чахоткой. Неизлечимая болезнь и несчастная неразделенная любовь повлияла на всё его творчество, от которого так и веет безысходностью.

Он не писал стихов -- вот это был рифмач!
Мертвяк, он свет любил и ненавидел нюни.
Он был художником: оставил краски втуне.
Был зорок, как слепец: кто видит - тот незряч.

Корбьер относится к представителям «проклятых», то есть малоизвестных, забытых, по мнению Верлена поэтов. Именно Верлен назвал Корбьера старшим братом Рембо. Вся его поэзия – просто клубок человеческого страдания и боли. ОТ его произведения буквально мурашки по коже.

Рондель
Спи, похититель искр: уже совсем стемнело.
Нет ни ночей, ни дней, сливаются года.
Спи в ожиданье тех, чьи губы то и дело
Твердили: никогда! Твердили: навсегда!

Ты слышишь их шаги? Уходят кто куда.
Есть крылья у любви: вспорхнет и улетела.
Спи, похититель искр: уже совсем стемнело.
Ты слышишь голоса? Или журчит вода?

Спи! Иммортелей груз не тягостен для тела.
Глух подземелья мрак, и не придут сюда
Медведи верные с их дружбой неумелой.
Спи, похититель искр: уже совсем стемнело.