Избранное

Очень мне нравится как пишет Андреев. Есть в его произведениях неизменная емкость, человеколюбие и глубина. Этот рассказ по смыслу, оборотам, описанию персонажей, очень напомнил Чехова. Это замечание не упрек во вторичности, а наоборот, как комплимент, тем более что оба писателя создавали свои рассказы практически параллельно. Вот, например, описание городового, главного героя -

С удовольствием прочитаю весь сборник рассказов, тем более впереди лето, черешня, дача, мне кажется эта книга впишется идеально :)

На самом деле, с первых строк глубоко несовершенного бытия Сашки повеяло французской Козеттой, главкой из "Отверженных" Гюго. Только как-то грубее, "по-русски". На грубых тряпках и грязном ночлеге сходство заканчивается.
Это зарисовка о жизни маленького человечка в бедности, но далеко не бедность делает его таким несчастным. Отношение к людям, скорее; озлобленность заставляют его всё ненавидеть: ненавидеть яркие, кричащие краски благополучия, аккуратные причёски и чопорность "чистых и правильных" людей. Засыпая под рваным одеялом, он не чувствовал ни его грязи, ни холода; он ощущал тепло от образа, под которым рождественский сон тихо шёл к его истомлённой душе.
Это последний отпечаток, проба начала и конца жизни; успокоение и вдохновение; понимание и приятие судьбы такой, как она есть - и вера в лучшее. Вероятно, то было правильным авторским решением - уничтожить случайно посланный в жизнь символ надежды. Он был дан лишь как первый шаг к чему-то большему, чего душа старика, "погибшего человека" и душа юности должны были достигнуть уже в будущем, самостоятельно
Скверные образы, грубые, грязные. с чистым пятном посреди всей этой грязи.
И от этого пятна хочется сделать и свою душу - чище.

Пустота и ужас.
Самое жуткое в рассказах Андреева – это реализм, с которым он нагло и резко описывает каждый выпученный глаз, каждую разорванную душевную рану. Все его слова пропитаны нестерпимой болью и удушающим страхом. Его герои бредят лишь об одном – о смерти, но, ни один никогда её не получит, потому что это было бы слишком гуманно. Нет, Андреев придумывает им ад на земле, ад, в котором они плавятся и плачут, кричат и вырываются, но свобода для них это мираж, которому нет места в произведениях этого безжалостного писателя. Кровавые слезы текут по ввалившимся щекам, и кажется, что выхода нет и у тебя, ведь все эти бетонные коробки, гордо именуемые домами, на самом деле серые и засохшие части тел, разложившихся трупов прошлого века. Они трепыхаются и хотят жить, но мы клеим на них обои в цветочек, и на чей-нибудь вытекший глаз приколачиваем дешевую картину.
Красота, правда?
А ночью стены оживают, дышат, хрипят, отращивают руки, чтобы в один чудесный вечер нас не стало. Они высосут наши души через чуть приоткрытый во сне рот, а мы даже и не заметим. Думаете, фантастика или сцены из фильма ужасов? Нееет, самое страшное в фильмах, это подпись в конце: «Основан на реальных событиях».
Рассказы Андреева дышат нечеловеческой болью и ужасом. Ты берешь книгу, а на самом деле - это она берет тебя и зажевывает твое милое личико. Тебе страшно?
Страшно терять последнюю надежду, тихо за ночь растаявшую над печкой.
Страшно возвращаться из счастья в реальную жизнь, где нет тебя, есть только мальчик, грязный и больной.
Страшно каждую ночь умирать от руки Черного Человека, но не страшнее ли бояться уснуть без этой самой руки, желать её и ждать, чтобы вновь умереть.
«…Перед моими глазами на месте бледного лица было что-то короткое, тупое, красное, и оттуда лила кровь, словно из откупоренной бутылки, как их рисуют на плохих вывесках. И в этом коротком, красном, текущем продолжалась еще какая-то улыбка, беззубый смех, красный смех…»
… и уже не спастись от лавины мыслей и гнетущего страха, отвращения и безмолвного ужаса. Ужаса, который сковывает всё тело, ты по кровавой капле выдавливаешь себя на мокрый асфальт и размазываешь по радужным смрадным бензинным лужицам. Ты и сотни других людей, кто брал в руки этот темно красный переплет и терял последнюю веру, угасал, умирал…
Тихо. Беззвучно. Безвольно.
«…Я искал и нашел этот красный смех. Теперь я понял, что было во всех этих изуродованных, разорванных, странных телах. Это был красный смех. Он в небе, он в солнце, и скоро он разольется по всей земле…»
… и этот безумный, надрывистый жадный до нестерпимой боли, смех разорвет твою душу.
Не бойся! Ты не умрешь. Ты станешь новым героем этих историй. Его историй, где смерть – спасение, которого ты недостоин. И хочешь скрыться, убежать, забиться в угол и не слышать, не видеть умирающих стонущих тел… забыть навсегда эту книгу в темно красном переплете. Но уже никогда тебе не забыть вырывающихся оттуда окровавленных костлявых рук, которые хватали тебя за шею и беззубыми черными дырами своих ртов высасывали твою душу…
Оставляя только пустоту и ужас…
Пустоту и ужас…

Мне было жаль Сашку, который растет в столь неблагополучной семье, где пьющая мать и умирающий от чахотки, слабохарактерный отец. А тут еще и богатенькие благодетели его доканывают, в открытую говорят, что он испорченный. Естественно, что от такой жизни озлобишься. Но в каждой душе, даже самой темной, иногда появляется луч добра. Вот и у Сашки в душе что-то блеснуло, когда он увидел ангелочка на елке. Но, увы, все это было ненадолго, ангелочек растаял, повешенный у горячей печки.

Никогда, наверное, не будет у Сашки счастья.

Мне кажется, это история про лучик надежды, который преображает сердца людей на мгновение, приоткрывает завесу, показывает, какими они могут быть. Но лишь на краткий миг. Мальчик Саша каким был, озлобленным, побитым жизнью волчонком, таким он и остался, и до того, как увидел ангелочка, и после того, как ему удалось заполучить его. Но в тот момент, когда он впервые прижимал его к груди, и ему самому весь мир казался волшебством, и окружающим казалось, что они видят чудо. Но это видение быстро закончилось. Погиб и ангелок, лишь один вечер радовавший Сашку и его отца, сделав их чуть-чуть ближе друг-другу.