Дом черного дрозда

Довольно интересная задумка - создать цикл рассказов, объединенных не героями, а местом действия - старой разрушающейся фермой. Из первого рассказа мы как раз узнаем, что это за дом и кто его построил. Честно говоря, финал рассказа меня неприятно удивил, было ощущение типа "э...и это все?" Ну и, в общем-то, продолжение последовало в том же духе.
Из всего сборника могу отметить максимум 2-3 рассказа действительно достойных. Остальные показались то слишком неприятными и печальными, то слишком ненастоящими, что ли. Читала и понимала, что вот этот момент должен меня "зацепить", а вот тот - растрогать, а эффекта в итоге ноль. Ну и почти все рассказы грешат как раз "ненастоящестью". Тут должна была быть "атмосфера", примерно как у Джоанн Харрис, мне кажется. Однако у Харрис создать ее получилось, а у Хоффман, по моему мнению, нет. И даже бесконечное упоминание душистого горошка не помогло. Жаль.

Один старый дом с черным дроздом является главным героем всех рассказов. Меняется время, поколения, семьи, а дом всё тот же. ОН хранит много тайн и его обязательный символ - это душистый горошек, посаженный его первой жительницей, потерявшей в море любимого мужа и сына.
На протяжении нескольких десятилетий последующие жители этого загадочного дома пытались избавиться от разросшегося душистого горошка, но все их попытки были тщетны.
Как это часто бывает в сборниках, не все рассказы пришлись по душе. Что-то понравилось больше, что-то меньше. Но в целом, большая их часть оставила о себе приятные воспоминания. Если вдуматься, то нет в них ничего мистического и волшебного, но при этом в каждом есть щепотка магии, что делает чтение приятным и незабываемым.

Вы бывали на кладбище ночью? Проходили мимо, или случайно попали туда. Первое что вы видите, это призрачные тени. Возможно это игра воображения. Потом, вы подходите ближе, и прямо перед вами в воздух взлетают дрозды. Нет никакой мистики и фантастики, но сердце сильно бьётся, стучит и колотится. Угрозы, казалось бы, нет, но чёрные птицы сводят с ума.

Я не люблю дроздов, я вообще не люблю подобного рода птиц, они вызывают у меня не страх, не ужас, а некое отвращение. И это помогло настроиться на данное произведение. Что вы испытываете, когда открываете книгу и видите стиль, который похож на стиль другого автора? Растерянность, сомнение, некое раздражение и подозрение в плагиате. Некоторое время ощущение меня не отпускало, ведь данная книга очень похожа на стиль Дафны дю Морье, а ведь это два абсолютно разных автора. Но уже затем стала выстраиваться линия повествования, характерная для Хоффман. Я читала не так давно «Помеченная звёздами» и поэтому с лёгкостью узнала такие моменты, как недозволенная любовь, ранние роды, особая любовь родителей к детям. И самая неожиданная концовка.

Само произведение, это ряд рассказов, разделённых временем и пространством, между первым и последним, пролегает грань в 250 лет. И в конце цикл замыкается. Когда-то умирающий мальчик выпустил в воздух чёрного дрозда. Он пролетел сотни километров и стал белым дроздом – символом беды. Менялись люди, но не менялось место повествования. Знаете, у деревенских жителей есть своего рода легенда, миф, о заколдованном круге, в котором много грибов, ягод, но из которого не выбраться. Здесь не лес, здесь самое обыкновенное место в Америке, на побережье, но из этого места просто так не выйти. Прилетевший дрозд высасывал из обитателей дома всю жизненную энергию, забирал что-то, и ничто не могло разорвать этот круг.

Это мистика, кто-то назовёт это аномальным местом, никак иначе. Кто-то пытался его изменить, разрушить, сделать его не таким, каким оно было. Но дом, призраки высасывали из обитателей желание жить. Есть такое понятие, как равновесная цена, чтобы что-то изменить, нужно было что-то отдать. 250 лет это очень большой срок. Но как говорится не для «проклятий». «Я хочу жить, я хочу вернуться домой» - таким был призыв ребёнка, он просил и умолял через птицу, чтобы о нём помнили, и жили дальше, смотря на птицу. Но призыв и просьба не была услышана. Вместо того чтобы помнить, птиц стали выпроваживать, и память сменилась преклонением перед воспоминаниями. И даже награда за страдание, уже ничего не значила для тех людей, кто потерял разум. «Я вернусь» пронеслось спустя столетия в одной единственной девочке, которая стояла на пороге жизни и смерти, и для которой присутствие таинственных дроздов и теней не было чем-то неправильным. Она единственная, кто пытался понять причину всего необычного и мистического, единственная, кто всем сердцем полюбил это место. И спустя годы, она смогла разорвать тот круг, что сжимал в тисках это место. История не просто завершилась, она началась с нуля, с тех же персонажей, только спустя столетия. Но перерождение уже в другом ключе, с возможностью жить долго и счастливо.

Жизнь не заканчивается в 10 лет, она продолжается.
Книга очень маленькая и, казалось бы, что можно вместить в 78 страниц. Но 78 страниц погрузили в историю разных эпох, периодов и судеб. При этом вышло цельное, не скомканное и интересное повествование. Оно пугало, тревожило и которое благополучно разрешилось. Не многим авторам, удаётся совместить приём рондо, ввести новых персонажей и на должном уровне раскрыть историю и причину таинственных явлений. Создаётся единая цепочка, которую читатель вместе с персонажами пытается рассоединить. Одно слово, которое можно сказать про это произведение – восхитительно. И возможно, в те места мы и не отправимся, но я уж точно вернусь к автору в дальнейшем.

Этот сборник - 12 историй о доме на краю света, куда судьба приводит отчаявшихся, разбитых жизнью людей. Дом, построенный для счастья и любви, но по воле судеб лишившийся своего хозяина и так и не нашедший нового. Ведь все его обитатели - всего лишь гости, оставшиеся на ночь, на лето, на несколько лет. Единственный и не всегда радушный хозяин - черный дрозд, белый дрозд. Птица-видение, птица-призрак. Воплощенная душа старого дома.
Мир этой книги - выброшенный из жизни, словно замерший в какой-то своей вселенной, обросший легендами, заросший душистым горошком, пропахший солью и яблоками. Приходят и уходят люди, сменяются поколения, вырастают дети...а он все тот же. Лишенный возраста, словно призрак.
Не все новеллы мне понравились, и если бы не единство сборника, его атмосфера, то оценка была бы ниже.

Однажды умирающий в море мальчик выпустил в воздух черного дрозда. Тот преодолел сотни километров в поисках суши и стал совсем белым — дроздом-призраком, вестником беды. И поселился дрозд в старом доме на самом краю света.

Годы будут лететь, действующие лица - сменять друг друга, но над крышей дома люди все так же будут замечать белую птицу. Одни герои захотят покинуть этот дом, другие найдут в нем приют, и лишь одна девочка сможет по-настоящему полюбить его. И вот тогда-то...

"Дом черного дрозда" - сборник из 12 совершенно разных и мрачноватых рассказов о людях, судьбы которых связаны с одним местом. Каждый рассказ со своей обволакивающей атмосферой: читаешь, и кажется, будто чувствуешь ты запах душистого горошка, вкус спелых груш цвета алых башмачков и слышишь печальные песни, которые умирая поют киты...

Всё время, пока я читала книгу, было ощущение, что я стала непрошенным свидетелем какого-то странного мистического ритуала. Под звуки тягучей и завораживающей мелодии рассказ за рассказом Элис Хофман вплетает в некий магический венок, добавляя в канву повествования буйные заросли душистого горошка. Каждый рассказ, как цветок в венке, переплетается друг с другом, и так же, как цветы, каждый рассказ совершенно отличается от другого. Над каждой историей произнесено заклинание – и ты уже накрепко привязан, приворожён к дому на холме, который то ли оберегает, то ли отпугивает от него незваных гостей белый дрозд.
Каждый рассказ-история по-своему трагичен, печален, пронзителен, лиричен, каждый наполнен либо болью, либо радостью, в каждом слышится берущая за сердце мелодия. А какие люди повстречаются вам! А какими красками расцвечена каждая история! А вкус сладкого коровьего молока ещё долго будет ощущаться на вашем языке.
И везде, в каждом рассказе такая обыкновенная и вместе с тем необычная человеческая жизнь.

Как хорошо, что ожидания иногда не сбываются! Думала, это обычная женская проза о семейных проблемах, а оказалось - завораживающая, порой даже жуткая реальность старого дома. С дроздом.

В книге нет никаких чудес, видений, вообще сверхъестественного - обычная скучная действительность. Но почему-то при чтении ощущение, как от магического реализма: как будто за обыденным и привычным скрывается что-то таинственное и непонятное. Иногда всё происходящее мне казалось до звона в ушах завораживающе-фантасмагорическим (особенно в рассказах "Ведьма из Труро" и "Черны кудри моего любимого"). Не слишком люблю аналогии, но здесь возникал просто потрясающий набор ассоциаций при чтении: Павич, Голсуорси, Эскивель, Маркес, Харрис... И тем не менее книга совершенно особенная, со своей атмосферой, языком и сюжетом (точнее, сюжетами).

Двенадцать историй, двенадцать семей - кто-то связан между собой родственными узами, кто-то нет. Но все связаны с тем самым домом. К счастью, здесь нет шаблонной схемы: "У них было всё плохо, они поговорили, поняли друг друга, и стало хорошо". "Плохо" у всех по-своему, и проблемы решают кто как. Есть герои решительные, есть те, кого надо за руку вести. Есть хладнокровные, есть до предела чувствительные. Разные, все разные. И даже язык историй разный. Но тем не менее книга выглядит удивительно цельной. Потрясающее впечатление.

На этот раз волшебница Элис Хоффман приглашает нас на удивительную экскурсию длиной почти двести лет, а то и больше. Всё, что от вас требуется – это добраться до самой оконечности мыса Кейп-Код, можете постоять там немного, глядя, как серые тяжелые волны с глухим шумом ударяются о песчаный берег. Чувствуете ветер, наполненный солью, мелкими брызгами, предчувствием зимних штормов и весенних гроз, угрожающих морякам, вышедшим в эти воды в поисках палтуса и луфаря? А теперь давайте пройдем совсем чуть-чуть, пересечем гряду дюн, по поверхности которых стелется позёмка из песчинок, а под ногами время от времени похрустывают пустые раковины устриц. В низине стоит старый дом, окруженный полями, заросшими душистым горошком, ядовитым плющом и остролистом, среди которых время от времени попадаются чахлые кустики клубники, черники, рассыпанные по плавному склону холма, и даже одичавшая репа. Позади дома стоит покосившийся сарай, побывавший на своем веку и летней кухней, и загоном для скота, и местом игр мальчишек, чьи голоса когда-то раздавались в стенах старого дома, а загорелые босые ноги безжалостно топтали первую яркую свежую зелень весны. Всё что нам нужно – это присесть на теплые, согретые солнцем доски крыльца, открыть входную дверь, отвечающую натужным скрипом, распахнуть окна, впуская солнечный свет или тусклый сиреневато-голубой отблеск зимних сумерек, и слушать, слушать, слушать рассказы старого дома, а ему, поверьте, есть что поведать и чем поделиться.

“Дом черного дрозда” представляет собой сборник рассказов, объединенных местом действия и лишь отчасти – общими персонажами. История старого дома начинается с того момента, когда рыбак решил подарить любимой жене место, где они смогут жить дарами земли, не зависеть от прихотей океана и не рисковать жизнью, каждый раз отправляясь на утлой лодке в холодные необъятные просторы, где человек чувствует себя не более, чем песчинкой, с опаской поглядывая на китов, поднимающихся к самой поверхности воды и царственно проплывающих мимо. Жена проводила мужа-рыбака и двоих сыновей в море. Это в последний раз, говорил он, а потом мы заживём мирно и спокойно на нашей земле. Младший сын рыбака взял с собой в море спасенного им черного дрозда, который не умел летать. Море вернуло птицу, пойманную в силки белой морской пены, шипящей на гребне самой высокой волны. Черный дрозд в одночасье стал белым. Белый призрак вернулся, чтобы навсегда стать жильцом и соглядатаем дома, построенного для жены рыбака.

Стиль письма, авторский язык Элис Хоффман напоминают Рэя Брэдбери, особенно в том, что касается красочности и сочности описаний. Читаешь и, кажется, легкий ветерок доносит запах свежескошенной травы, в воздухе мелькают хрупкие парашютики одуванчиков, сбитые с пушистых головок босой ногой пробегающего мимо мальчишки, согретое солнцем сено мягкой периной ложится под спину, и вот, незаметно, ты уже лежишь на спине и смотришь, как изменяются облака в синей вышине. Дом на мысе Кейп-Код, вызванный к жизни воображением Элис Хоффман, удивительно живой, настоящий, наполненный не только летними ночами, звездочками светлячков и лягушачьим концертом на берегу пруда, затянутого ряской, но и долгими зимними вечерами, когда сумерки наступают рано, а на землю тихо и торжественно опускаются снежинки, укрывая мир, скрывая следы, запирая людей по домам.

Кто только не жил в белом доме с зелеными ставнями на окнах после жены рыбака, засеявшей поля душистым горошком, который так любил её муж. Люди, давно живущие поблизости, знают, например, историю старой груши, разросшейся рядом с домом. Ведьма в красных башмачках попросила её в дар. С тех пор, каждую осень дерево покрывается плодами, сочными и ярко-красными, как кровь, как те самые башмачки, как оперение мертвого кардинала, как отчаяние его невзрачной подруги, как неизбывное одиночество мальчика, околдованного этим красным свечением, окружающим старую грушу с узловатыми перекрученными ветвями.

Мягко и плавно сплетает Элис Хоффман узор из таких разных судеб на полотне времени. Здесь есть место и истории городка, и легендам, в которых правда смешалась с обычными чудесами, которые когда-то никого не удивляли, и человеческим трагедиям, уходящим в прошлое, как вода, смочившая песок, снова возвращается в море. Что-то остается в памяти поколений и передаётся из уст в уста, что-то навсегда остаётся похороненным за закрытыми дверями, под зеленой ряской и водяными лилиями на поверхности тихого сонного пруда. В таком местечке, где стоит этот дом, течение времени замедляется, а прошлое с настоящим подчас меняются местами, запутывая и без того туманное будущее. Вдруг, спустя почти два столетия, присядет на подоконник распахнутого окна дрозд, белый, как пушистый снег под Рождество или как пена на вершине самой высокой волны. Или осенний ветерок, еще наполненный тяжелым запахом знойного августа вдруг принесёт аромат созревающих красных груш, хоть дерево было спилено уже лет пятьдесят назад. И глаз вдруг упадет на низкие кустики черники, в которых уже поблескивают маленькие ягоды, и память, разбуженная их вкусом, синим цветом губ, измазанных соком, выпустит на волю воспоминания о лете, домашнем варенье и детстве, которое безвозвратно прошло. А что, если попробовать дать истории дома новый виток? Вернуться в дом, хранящий тайны и укрывающий призраков, души всех тех, кто так и не смог его покинуть, закатать рукава, разжечь ветхую плитку и начать помешивать густое варенье, собирая жизнь по кусочкам и осколкам. Белый дрозд удовлетворенно взлетит с подоконника и исчезнет в зеленой листве, призрак моряка отступит в тень срубленной груши, а любопытный соседский мальчишка сунет нос в открытое окно, привлеченный сладким карамельным запахом, и женщина позволит ему войти на порог дома и в свою разбитую жизнь, чтобы посмотреть, что из этого получится.