Избранное

Так, значит, добродетель и порок
Зависят от случайности? Тогда
Мы все - рабы.

Но смерть! Смерть мне внушает трепет.

...чувствую, что в мире
Ничтожен я, меж тем как мысль моя
Сильна, как бог!

И плачет ангел там, где Сатана смеётся.

Когда писатель — только лишь писатель,
Сухарь чернильный, право, он смешон.
Чванлив, ревнив, завистлив — о создатель!
Последнего хлыща ничтожней он!
Что делать с этой тварью, мой читатель?
Надуть мехами, чтобы лопнул он!
Исчерканный клочок бумаги писчей,
Ночной огарок — вот кто этот нищий!

Я всю віддав би Україну,
Щоб пережить таку хвилину
І знову тільки пажем буть -
Отим щасливим паничем
Із ніжним серцем та з мечем,
Без скарбу - крім дарів природи:
Здоров'я, юності та вроди...

День - как дельфин, который, умирая,
Меняется в цветах - лишь для того,
Чтоб стать в последний миг прекраснее всего.

Как скрытый в ножнах меч, зачахнет мысль безгласно.

Кто рос в тюрьме, во мраке подземелий,
Не может быть орлу уподоблен,
Чьи очи в небо с первых дней глядели, -
Вот отчего он бьет порою мимо цели.

Но разве бог нам землю подарил,
Чтоб мир лишь ставкою в игре тиранов был?