Удивительное дело - орбитальная станция "Мир" была затоплена в 2001 году. А помнится, как будто это совсем недавно было, несколько лет назад. И еще помнится, что были такие романтические разговоры во время этого события, о космосе, разрушении надежд, наверное, ещё советских, о преодолении космического континуума, о том, обрушится ли "Мир" (игра слов), в том числе нам на головы, и вообще куда упадёт, собъёт ли по пути пару спутников, желательно американских, и т.п.
Станция, отработавшая свой ресурс, между тем ПРОСТО упала в океан, сгорела звездой в атмосфере и осталась разве что памятью в учебниках истории для большинства людей. Много думать о себе заставлять не пришлось - через несколько месяцев после того события случилось 9/11, падали уже другие объекты, и мир после этого всего существенно поменялся, перейдя от романтического ожидания нового тысячелетия к притянутому за уши реализму XXI века.
Морис Дантек вполне видится ребёнком этого переходного времени. Мысли его, проникнутые идеями Ницше, занимает возможное, раскрашенное сложными цветами будущее, в которое постепенно и неизбежно превращается наше настоящее. Самым известным из произведений Дантека сейчас является "Дети Вавилона", по которому снят вполне неплохой фантастический фильм "Вавилон нашей эры".
"Призрак джазмена на падающей станции "Мир" заявлена как сочетание киберпанка, техноэкшена и фантастического боевика. Учитывая, что автор - француз, рядовому российскому читателю может показаться интересным ответ на вопрос "а что, французы тоже пишут киберпанк?". Надо думать, именно на это надеялись издатели, выпуская книгу с названием, мимо которого абсолютно сложно пройти, чтобы не взять в руки и не пошуршать.
Итоги этого шуршания таковы. К сожалению, название - это самое оригинальное, что удалось автору. Книга состоит из четырех частей, три из которых наполнены одной и той же атмосферой, а последняя разительно от них отличается. Основная история посвящена парочке молодых людей, сбежавших из некоторого подобия резервации. В которую их поместили из-за вируса, поражающего мозг, вследствие чего мозг начинает бурно развиваться, используя доселе скрытые резервы. Беглецы одержимы идеей обмануть систему, дёрнуть денег и скрыться в тихом уютном местечке, чтобы жить-поживать да добро раздавать. Для этой цели они грабят почтовые отделения, и пользуясь новообретенными возможностями что твой Эдди Спинола в "Области Тьмы" , просчитывают все возможные варианты развития ситуации, чтобы не попасться.
Всё это время фоном развиваются события на космической станции "Мир". Произошла какая-то накладка, и станция начинает падать на Землю, что грозит смертью космонавтам, находящимся на её борту. Жители планеты следят по телевизору за развитием событий.
Земные беглецы с переменным успехом осуществляют свои планы, когда ВНЕЗАПНО оказывается, что они благодаря своим нейровирусным мозгам связаны с неким Альбертом Эйлером, гениальным джазменом начала XX века, чей неупокоенный дух находится на той самой станции и является той самой причиной возникновения неполадок.
И вот что нужно в такой ситуации стоит сделать автору? Насытить драматизмом. Разъяснить. Объяснить мотивацию. Прописать характеры. Обрисовать глубину конфликта, наверное. Что придаст истории объём и в прямом смысле, и в переносном. Вместо этого неспешное повествование, продолжавшееся 220 бумажных страниц, вдруг за 40 оставшихся страниц пытается решить и текущие, и сумбурно возникающие вопросы. Ощущение, будто идёшь по киношному ангару, и внезапно со сьёмок не то "Бонни и Клайд", не то "Диких сердцем" внезапно попадаешь в павильон "Джонни Мнемоника", а потом в какой-нибудь "Тринадцатый этаж". Странно. При этом не отрезвляет, а только создает неудобство.
Позиция автора представляется румяным задорным юношей, попавшим в гипермаркет литературных идей и не знающим, за что конкретно ухватиться, чтобы стало хорошо. Потому хватающим всё подряд. От намечающейся криминальной драмы перейти к параллельным реальностям, пространственно-временному стазису, "афро-американской связи между всеми звёздами галактики" (о_О wtf?), путешествиям в бесконечностях и рестротраснпозонам...надо либо умело, либо не надо. Но автор это простое правило игнорирует, крутит папиросу из наспех собранных грибов, протягивает тебе, прыгает в персональный поезд-беглец и уезжает в туман многозначительности. И ещё в саксофон дудит.
Всё это действо отмечено ещё и печатью премии "Абзац" за худший перевод 2011г. Честно говоря, то ли автор, то ли переводчик в процессе творчества запаслись перловкой и активно её рассыпают. Местами оказывается слишком густо для одной страницы. Плюс нелогичные выводы. Плюс странные действия персонажей. Плюс ощущение авторского "я придумал, а вы разбирайтесь".
Так не пойдёт, парень. Разбег на рубль, удар на копейку.
P.S. Единственное, что возникло от книги - это аллюзия на современную отечественную космическую отрасль. Если станция "Мир" падает от призрака саксофониста, то от чего падают (точнее - не взлетают) российские спутники? В одном наверняка призрак лакировщика глобусов, во втором - переименовывателя улиц, а в третьем - призрак какого-нибудь создателя разговаривающей капусты. Не иначе. Вообще, такого парня как Дантек да в наше правительство. Хоть веселее будет слушать сказки о провалах на государственном уровне.
И да, на обложке книги указано - "от Мориса Ж. Дантека", которого называют "человеком № 1 в научной фантастике XXI века". Ну уж кто-кто, а мы-то с вами понимаем, что человек номер один - это Питер Уоттс, а если кто-то другой, так его у нас пока не перевели :)
А вот это - сам автор. В принципе, ситуация такая же, как с книгой. Можно хотеть выглядеть как Нео или Адам Дженсен. Но быть Адамом Дженсеном - это куда сложнее, чем кажется.
29 понравилось
