Записки Мальте Лауридса Бригге

Siebengesang des Todes, как у Тракля; только у Рильке смерть какая-то ручная, одетая в домашнее платье - тень за шкафом или многолицый рисунок на обоях, пугавший тебя в детстве. Впрочем, мне и Тракль всегда казался каким-то очень уютным, домашним и нежным.
Хочу заметить, что русский текст читается очень тяжело (именно сам текст: тяжеловесные, несколько трудночитаемые, недостаточно "ясные" предложения). Не знаю, в чем дело - в самой ли книге или в переводе Суриц; по-немецки я читаю плохо, мне трудно сравнить. (Не буду, впрочем, отрицать, что испытываю некоторое предубеждение по отношению к Суриц).

— Никак.

На этом я бы и закончила эту рецензию, честно говоря, но я всё же попытаюсь.
И стать писателем и объяснить, что я думаю по поводу этого романа.

Сказать, что я его поняла — нельзя. Я бесконечно узнавала себя в герое, «слишком понимала» (это я невзначай цитирую Достоевского) его мотивы, намерения, при этом ощущала его простые человеческие слабости — а человек — это всё же не бог, это даже не абстрактный лирический герой, и это всё же по умолчанию не писатель. Но поняла ли.

Итак, вот вы человек, и вас окружает мир. Мир нарисован полупрозрачными акварелями и сначала состоит из света и какого-то постоянного чувствования: материнской близости, любви родственников, вкусной еды. Потом всё это отходит на второй план, краски мира стремительно густеют, и он становится уже совершенно не акварельным, а плотным, осязаемым, он пахнет, он звучит, он постоянно движется, он радует, он пугает.

Мир распадается на детали, обретает понимаемые формы, приобретает логичность и последовательность. Основными действующими лицами становятся люди. Люди — такие разные по форме, но такие одинаковые по сути — движут этот мир достаточно хаотично, но очень активно. Постоянно понимая, что делают люди, всё пристальнее наблюдая за ними, мы вдруг замечаем, что им не свойственно то, что свойственно нам — задумываться глубже.

Неужто вы никогда не замечали этого за другими?

Как задумывающийся, как тот, кому дано больше, как тот, кому нужно больше, как сверхчеловек, мы хотим сделать больше. Чтобы изменить ход вещей. Чтобы изменить понемногу каждого конкретного человека, чтобы изменить мир совсем. Зачем? Какая разница, мы же выделяемся из этих людей.

Потом мы активно барахтаемся в кувшине с молоком, взбиваем масло, не тонем, и тут понимаем, что просто взбили масло. Не написали книгу, не построили империю, не изменили ни одного конкретного человека, ни поколения, ни человечества. Возможно, потому что начать стоило с себя. А, если начать с себя, не окажется ли, что я пытался всех обмануть, говоря, что знаю дальней цели (ненавязчиво процитировала Блока).

Ведь я никак не выделяюсь среди всех этих людей, хаотично обменивающихся энергией в поисках любви. И правда не выделяюсь? А можно ли выделиться? История знает стольких. Возможно, выделяется каждый.

Возможно, нет истины. Возможно, ничего не решено и стоит попробовать.

А ещё текст книги пахнет пылью и звучит как трамвай. Будто Купчино в начале весны.

Невозможно написать целостную рецензию о прочитанном в этой книге, можно только описать свои чувства и ощущения, чем я и займусь. Читая это произведение, чувствуется (как бы по-дурацки не звучало, но не иначе!) теплое дыхание автора, живость мысли и искренность слов. Читая "Тошноту" Сартра, похожую по стилистике, я не испытывал такого доброго и благородного чувства, как читая Рильке. Не знаю, какие мысли и эмоции посещали других читателей, но меня изумило, что автор будто-бы скатывал некогда парящие разрозненно в моей голове мысли в целостные структуры. Это незаменимое чувство понимания, когда замечаешь, как кто то смог собрать твои мысли в кучу. Не вижу смысла приводить определенных цитат, большинство из которых стоят моего восхищения не меньше меньшинства (такая вот формулировка!). А всех не приведешь. Остается только перечитывать и перечитывать, ухватываясь каждый раз за интересные, честные и жизненные мысли и порой забавные ситуации автора, переводя их в собственные умозаключения и богатый литературный опыт.

К «Запискам Мальте Лауридса Бригге» хочется возвращаться, открывать страницы наугад или перелистывать в обратном порядке. Ведь книга — бусина воды, в которой отражение волнуется и меняется каждый раз, в зависимости от чувств и желаний читающего.

В самих же «Записках…» движения нет — любое действие обманчиво, но есть огромное пространство. Пространство внутреннего мира, мыслей, страхов, наблюдений: что несмотря на ужас жизни, который главный герой едва может выносить, он вбирает переживания нищего и Карла Великого. Из мира призраков прошлого к настоящему и обратно (чтобы склеить, соединить? — нет), создавая несвязные части, потому что у мыслей и образов нет ни времени, ни порядка, но есть цель. Может, в этом и магия «Записок…»?

Через страх смерти к осознанию ее величия, через болезненное одиночество к творящим порывам. Что целительного в непрестанном холоде бытия, в чужом одиночестве, в проникновении к каждому и неспособности любить одного-единственного?

У героя — особое видение, поэтому интересно заново познавать сквозь него мир. Приходит аналогия жизненного пути Кьеркегора (которого очень любил Рильке и ради которого учил датский): тот любил Регину Ольсен, но брак с ней противоречил его убеждениям. Философ разорвал помолвку (предварительно написав объяснительное письмо, которая возлюбленная приняла), оставив ее, общественное принятие, — все, чтобы следовать своему долгу (несмотря на едкое порицание окружающими).

Последняя запись — интерпретация притчи о Блудном сыне. Герой книги подводит читателя к вершине, чтобы, кажется, свести его обратно, но внезапно — обрыв и — “конец”. Возможно, потому что дальше — можно только одному. И остается лишь вопрос: что откроется в «Записках…», когда в следующий раз войдешь в их пространство?

Начал читать Рильке только после описания его в книгах других авторов и его интересного мышления. Думаю, «Вуаля. Меня ждет интересное.»

Начал читать и на второй странице понял, что ошибся
Вот что я думаю
Много лишних никому не нужных диалогов
Много лишних описаний ни о чем.
Никакой полезной информации.
Никому ни интересная история главного героя.
И так всю книгу идет нытье. Герой ничего не получает. Не проходит квестов. Просто движется по спирали, по круге непонятному.
В книге нет четкого движения времени, не понятно через какое время прошло событие. Возможно это не играет роль. Но неудобно.

Читать или не читать? По мне фигня.
Не буду скромничать. Если бы почел ее лет 10 назад то был бы другого мнения.

C поэзией Рильке я не знакома, и уже не помню почему я так рьяно желала познакомиться с его единственным произведением, написанным в прозе. Удивительно, что эта книга не один год пылилась на полке, о чем я даже не подозревала, а человек, который её подарил, сделал это, потому что решил, что Рильке это что-то вроде Ремарка, не читая при этом ни того, ни другого (из общего здесь только немецкий язык и буква Р).
Текст очень красив (по мне так слишком) и очень сложен, потому что особого смысла в нём нет. Не понимаю сравнений с Гессе, по-моему, Гессе чрезвычайно прост, тут же я чуть не умерла.
Я, конечно, могу написать, что "Записки Мальте Лауридса Бригге" – это сон, постепенно окутывающий тебя и уносящий в космос бескрайних размышлений, мягкий летний ветерок в твоих волосах, скрывающий в себе клубок из прошлого, настоящего и будущего, и прочую ересь, но... блин, нет, это ад какой-то. Ужасно страдала во время чтения, пойду лечиться Веничкой Ерофеевым (из крайности в крайность).