
"... вот-вот замечено сами-знаете-где"
russischergeist
- 39 918 книг

Ваша оценкаЖанры
Ваша оценка
Этот рассказ Александра Кабакова не представляет собой никакого особенного шедевра. Из серии «прочел и забыл». Автор достаточно умело показывает нам музыкальную тусовку времен перестройки. Когда музыканты разной степени талантливости разъезжали по просторам необъятной нашей родины и занимались, по их собственному выражению, «чесом».
Читая, почему-то в голове крутилось имя Игоря Талькова. Как будто о нем писал Кабаков. И откуда только я это взял? В рассказе, конечно, трагизм присутствует, но несколько иного рода.
Впрочем, есть в этом рассказе и изюминка гениальная – отрывок из песни, которую исполняет героиня:
Попробовал поискать в интернете – увы – не нашел ни полной версии, ни имени автора. Видимо, написал ее сам Кабаков. Мне очень понравилось.

Эта небольшая по объему повесть у меня лично вызвала противоречивое чувство.
С одной стороны, прочиталась она легко. Не спорю. Обилие лирических отступлений и авторских "размышлизмов" (не без доли тонкого юмора, замечу я Вам) дали свои плоды.
Основная мысль сюжета занимательна и должна наводить на определенные мысли.
Главный герой, некто Ильин (плосковатый и пресноватый тип, правда) пытается сменить обстановку (уйти в странствия, отшельничество, стереть личную историю, кому как понятнее). Это у него, по правде говор, не получается.
По ходу развития сюжета поле действия повести выходит из внутреннего мира автора в пространство событий Ильина, где нас смущают его небеспочвенные опасения и туповатые попытки сбежать, отягощенные к тому же колоритом "лихих девяностых".
В общем и в целом, повесть достойна прочтения, как некий постмодерновый эксперимент по следам вполне удавшегося "Сочинителя".
Хотя, по правде говоря, по прошествии года после прочтения книги в голове от нее у меня не осталось НИЧЕГОШЕНЬКИ. Перед написанием данной рецензии пришлось перелистнуть еще раз.

Прочитала последние два рассказа, роман начала читать, но не пошло дело. Оставила до лучших времен. Честно говоря, не очень люблю такие бытовые истории. Их много. И они все похожи.

Сложилась так жизнь: если хочешь книги читать, музыку слушать, картинами любоваться и прочие художества употреблять внутрь, то примирись с тем, что производители этих продуктов неблагонравны и даже просто гадки в быту. Долги не отдают, с женщинами неблагородны, бывает, что и к гигиене равнодушны...

А скрытое секунду назад в пузыре пространство сольется с пространством общим, присоединится к мировой душе, что и даст нам жизнь вечную, где нет ни печали, ни вздохов.
Так думал наш герой, плетясь по грязи, по снегу, смешанному с грязью и слезами забрызганных машинами девиц. Я растерял, он думал, чувство связи с бесчисленными внешними мирами, что скрыты за сомнительностью лиц.
Вот люди, думал он, они все вместе идут по скользким улицам столицы, а я? Я одинок и людям чужд. Мне это горько? Нет, сказать по чести, ни их миры, ни скучные их лица не входят в круг моих насущных нужд.
Несимпатичны мне их быт и нравы, обычаи и жуткие манеры, хотя я сам недалеко ушел... Да, думал он, друзья, наверно, правы: я полностью утратил чувство меры, и вечно раздражен, и неприлично зол...

Он сам себе удивлялся, пожалуй, не меньше, чем те, с кем он говорил: ну, совершенно ничего не чувствовал. Мелькнула естественная мысль - может, мне показалось, что я принял это идиотское решение, а на самом деле я просто умер? Может, это и есть смерть - говорить только правду, ничего при этом не чувствовать, никого и ни о чем не жалеть.




Другие издания
