Зона обстрела

Этот рассказ Александра Кабакова не представляет собой никакого особенного шедевра. Из серии «прочел и забыл». Автор достаточно умело показывает нам музыкальную тусовку времен перестройки. Когда музыканты разной степени талантливости разъезжали по просторам необъятной нашей родины и занимались, по их собственному выражению, «чесом».
Читая, почему-то в голове крутилось имя Игоря Талькова. Как будто о нем писал Кабаков. И откуда только я это взял? В рассказе, конечно, трагизм присутствует, но несколько иного рода.
Впрочем, есть в этом рассказе и изюминка гениальная – отрывок из песни, которую исполняет героиня:

Попробовал поискать в интернете – увы – не нашел ни полной версии, ни имени автора. Видимо, написал ее сам Кабаков. Мне очень понравилось.

Эта небольшая по объему повесть у меня лично вызвала противоречивое чувство.
С одной стороны, прочиталась она легко. Не спорю. Обилие лирических отступлений и авторских "размышлизмов" (не без доли тонкого юмора, замечу я Вам) дали свои плоды.
Основная мысль сюжета занимательна и должна наводить на определенные мысли.
Главный герой, некто Ильин (плосковатый и пресноватый тип, правда) пытается сменить обстановку (уйти в странствия, отшельничество, стереть личную историю, кому как понятнее). Это у него, по правде говор, не получается.
По ходу развития сюжета поле действия повести выходит из внутреннего мира автора в пространство событий Ильина, где нас смущают его небеспочвенные опасения и туповатые попытки сбежать, отягощенные к тому же колоритом "лихих девяностых".
В общем и в целом, повесть достойна прочтения, как некий постмодерновый эксперимент по следам вполне удавшегося "Сочинителя".
Хотя, по правде говоря, по прошествии года после прочтения книги в голове от нее у меня не осталось НИЧЕГОШЕНЬКИ. Перед написанием данной рецензии пришлось перелистнуть еще раз.

Вот сижу я над 134 страницей 350-страничного тома и думаю: бросить сейчас, или все-таки напрячься еще страниц на сто-двести...
Где-то до тридцатой страницы все шло неплохо, ближе к пятидесятой поскучнело, а около девяностой явственно опротивело. Окончательно подкосила меня переписка героя с автором и рассуждения о литературе. Удивительное дело, писатель формально вроде бы над собой подшучивает, но самоиронией там и не пахнет. Все очень серьезно и с претензией. И когда он пишет нечто вроде: "за это меня обвинят в литературном кокетстве", хочется тут же обвинить и в кокетстве, и в занудстве. В общем, "ваша сложность идет вам как Соеву пенсне".