Собрание сочинений в 6 томах. Том 1. Палая листва. Рассказы

Ее влажный тревожный взгляд
Терпкий мёд, сладкий яд
Странная зыбкая грань яви и сна
Эти её глаза
А я все не мог вспомнить
не мог понять… Я её знаю?
Каждый день, каждый раз, когда засыпаю
Она мне снится
Терпкий кисловатый дым
кольцами - облаками стелится и струится
Одиночество, боль и страх
Тени на ее веках мельтешат, мелькают, бегают, танцуют, дрожат
Грею её тонкие белые пальцы в своей руке
«Тебе холодно?»
Она отчего-то не отвечает… Только грустно улыбается мне.
«Почему тебе страшно?»
Её пальцы впиваются болью в моей руке,
«Я так боюсь, что приснюсь не тебе…
Я так боюсь, что приснюсь кому-нибудь еще
Я приснюсь кому-нибудь…
Я этого так стыжусь
Я, наверное, заболею, слягу и простужусь…»

Может быть я просто сплю на левом боку и сердце от этого гулко бьется в груди…
Но я ей говорю «Ты мне снись … Ты ко мне приходи…»

А она говорит «Я к тебе прихожу…
Я тебе каждый раз подаю знаки…
Я встречаю тебя каждый раз и говорю «Глаза голубой собаки»
Но ты меня не узнаешь…
Ты каждый раз ничего не помнишь
не понимаешь
Каждый раз, когда ты не спишь, ты меня забываешь…»

«Ты прости»
«Я попробую, я попытаюсь не подвести.
Постараюсь тебя не забыть, просыпаясь.
Постараюсь узнать, угадать, вспомнить…»
Дай мне о себе знать, не забудь напомнить…»

Она говорит «Хорошо, я буду подавать тебе знаки…
«Запомни ГЛАЗА ГОЛУБОЙ СОБАКИ»

«Я не ношу шляпы, чтобы ни перед кем ее не снимать.»

Шум дождя, жужжание мошек, изнуряющая жара при высокой влажности, ребячие возгласы, петушиные бои. Именно все это я и представляла себе, читая книгу. А еще пурпурно-багровые закаты; скопление народа у портовых лавок и магазинчиков; ежевечерний звон колоколов киноцензуры и обязательный сигнал комендантского часа. Нищета, одиночество...

Сколько их таких стариков, как полковник, всю жизнь свою и молодость готовы были отдать за какие-то идеалы, а к старости остались у "разбитого корыта": их не оценило правительство, у них ни гроша за душой и порой даже и поддержки близких никакой нет. Так и у полковника к его семидесяти пяти годам ничего то и не осталось: больная жена, погибший сын, абсолютное отсутствие средств к существованию и петух привязанный за ногу веревкой к кровати.
А полковник все ждет, что кто-то вспомнит его былые заслуги. Ходить, унижаться и что-то у кого-то выпрашивать совесть и закалка "старая" не позволяет. Так и живет. В ожидании. Может само как-то все-таки и образуется всё, на свои места встанет.

Но никто не пишет, не помнит, не знает, не ждет...

Хорошая книга. О жизни. О нашей жизни.

В силу ухода из жизни знаменитого писателя и, видимо, назревающего вокруг этого события внезапного почитания его таланта (как это часто у нас бывает), решила перечитать давно нелюбимую мною повесть. Ну так, чтобы уметь отстоять свою позицию. А с другой стороны, подумала я, почему бы и не прочитать ее спустя 6 или 7 лет просто для себя, мало ли, вдруг это я чего-то не поняла, сочтя тогда "Полковника" пустой, сухой книгой...

Собственно, немного изменилось. Повесть-то действительно сухая, но отнюдь не пустая и какая горькая! Каждой книге свое время, вот почему я невзлюбила ее тогда, в пору юношеского максимализма, когда хочется, чтоб все было ярко, сочно и непременно в движении. 
Наивная вера, равнодушие, отчаяние, горе, бессилие, беспомощность, в конце концов! Как хреново осознавать, что это все не жизнь далекой Латинской Америки, а повсеместная суровая реальность.

Я, конечно, не отчаиваюсь и собираюсь прочитать "Сто лет одиночества" в довесок, но черт возьми, если и там то же самое....

Читая, ты чувствуешь как внутри, внутри тебя, в недрах тебя зарождается нечто, поднимается выше, взрываясь яркими искрами. Это нечто не поддается словам и описанию, это нечто создает Гарсиа Маркес своими рассказами.
Тонко и нежно.

Они живут в своих снах, а ты боишься спугнуть их чувства. Они ни разу не встречались, но давно ищут друг друга.На утро он не помнит кто она, но знает, что любит.

Пепельный, голубой, серый - такими цветами я бы написала картину "Глаза голубой собаки".

Гарсиа Маркес говорил, что написал "Сто лет одиночества" для того, чтобы люди прочитали "Полковнику никто не пишет". В маленьком городе нет места для добропорядочности и справедливости, люди живут только надеждой и кормятся .. последним словом в повести. Два понимающих друг друга старика живут в нищете. Не прошло и года как их сына убили на нелегальную листовку в кармане, а бойцовский петух заменил полковнику долгожданное письмо с пенсией. Усталость, ожидание и надежда. Если описать повесть одним словом, то это слово будет одиночество, если цветом - то зеленый.

Маленькая повесть о маленьких людях. Полковник, которому не осталось ничего, кроме как ждать пенсию - письма, которое, вероятнее всего, никогда не придет. И при этом желание несмотря ни на что сохранить петуха. Не потому, что он любит это животное и, наверное, даже не потому, что он остался от сына. А скорее потому, что больше не оставалось ничего, за что можно держаться, а гордость осталась.
И концовка, неожиданно сильная для такого маленького печального произведения.

А в голове неуклонно: "Большие города..."

В этой книге все пропитано болезнью и смертью. Даже цветы - они, раздавленные людьми, несущими гроб, рассыпаются в прах.
Не спасает даже надежда полковника, превратившаяся скорее в привычку.
А конец? Это должен был быть гимн человеческому упорству и способности не сдаваться в самых сложных жизненных обстоятельствах? Уж не знаю. Но самое последнее слово замечательно охарактеризовало суть всей книги.
В общем, если у вас все плохо, просто прочтите "Полковнику никто не пишет". Гарантирую, там все гораздо хуже.

Небольшая повесть, которую, наверное, нельзя назвать документальной, потому что автор вряд ли был там. Впрочем, если был, я сильно удивлюсь.
Герой - весьма флегматичный, совершенно не понимаю его. Мне кажется, человек не может быть настолько спокоен и отстранен, находясь 10 дней в открытом море. Хотя вероятно, я чего-то не понимаю, потому как жажда, голод, галлюцинации. Всякое бывает.) В целом герою симпатизирую, он молодец, я бы так не смог.
Понравилось начало, понравилась концовка. А вот середина - не впечатлила. В целом - скомканные ощущения.