Рецензия на книгу

• 

  Аноним26 апреля 2014 г.

  «Я не ношу шляпы, чтобы ни перед кем ее не снимать.»

  
  Шум дождя, жужжание мошек, изнуряющая жара при высокой влажности, ребячие возгласы, петушиные бои. Именно все это я и представляла себе, читая книгу. А еще пурпурно-багровые закаты; скопление народа у портовых лавок и магазинчиков; ежевечерний звон колоколов киноцензуры и обязательный сигнал комендантского часа. Нищета, одиночество...

  Сколько их таких стариков, как полковник, всю жизнь свою и молодость готовы были отдать за какие-то идеалы, а к старости остались у "разбитого корыта": их не оценило правительство, у них ни гроша за душой и порой даже и поддержки близких никакой нет. Так и у полковника к его семидесяти пяти годам ничего то и не осталось: больная жена, погибший сын, абсолютное отсутствие средств к существованию и петух привязанный за ногу веревкой к кровати.
  А полковник все ждет, что кто-то вспомнит его былые заслуги. Ходить, унижаться и что-то у кого-то выпрашивать совесть и закалка "старая" не позволяет. Так и живет. В ожидании. Может само как-то все-таки и образуется всё, на свои места встанет.

  Но никто не пишет, не помнит, не знает, не ждет...

  Хорошая книга. О жизни. О нашей жизни.

  5

  22