Избранное. Фиеста. Прощай, оружие! Праздник, который всегда с тобой. Старик и море

Годков 20 назад, может чуть поболе, любил я смотреть КВН. Не так, чтобы был ярым поклонником этой передачи, но такие команды, как НГУ, ЛВИК,ЕРМИ, ОГУ, несли в себе не плоское и примитивное, но почти тонкое чувство юмора. И вот запомнилась мне одна песенка из стана команды НГУ, когда один мужичок выскочил в лес, аки Гуд Робин :
-Выскочу голым ,здравствуй моя отрада ! О...о...о...очень больно ! Больше на надо !
Пел он замечательно растягивая слова. К чему я вспомнил об этой истории, применительно к повести Хемингуэя "Старик и море", да наверно к тому ,что ощущаю сотни стрел, выпущенных в меня ибо "Старик и море" для многих - наше всё. Моё первое соприкосновение с творчеством Эрнеста Хемингуэя пришлось именно на эту повесть. Нельзя сказать, что разочарованию не было предела, ведь возникло же желание продолжить изучение работ этого человека. Да. Возникло. Даже несмотря на старика и на море.
Разумеется в этом произведении есть неплохие моменты, то как мальчишка заботится о старике, и...Наверно всё. Нет, конечно есть ещё дьявольская схватка старика с акулами, подчёркивающая мужество и волю, несгибаемость человека перед стихией и прочие. Только вот, когда читаешь, почему-то в голову лезет Бонд тот, что Джеймс. Такая вот аналогия. Смотрите сами, считайте если хотите ,сколько там он акул убил, что-то в районе 10 надо думать. У него не осталось ни багра, ни ножа и орудуя румпелем он сумел-таки разобраться водными монстрами. И такая деталь, как-то выбила у меня из-под ног всё произведение. Выбила-то выбила, но не так, чтобы завязать с Хемингуэем. И по нарастающей, от низшего к среднему, от среднего к высшему, были прочитаны "Прощай, оружие" и "По ком звонит колокол". О которых я ещё надеюсь написать в дальнейшем. А вот "Старик и море" перечитывать вряд ли возьмусь.

Не допускайте моей ошибки. Не начинайте знакомство с дядюшкой Хэмом с его автобиографических произведений. Одно дело, когда ты уже знаешь, как и что он пишет, и тебе будет действительно интересно почитать про его первые годы, про его жизнь в. Париже, про то, КАК он писал и что пил. Но не имея знаний о предмете, смысла нет.
So. Автобиографичный стиль так же короток и прост, как и в художественных произведениях. "Париж - это праздник, который всегда с тобой..." Много виски с водой, содовой, лимонами. Много писателей и художников, большинство из которых меня не интересовали в принципе. Особый интерес вызвал Скотт Фицджеральд, с которым Х. Оказался знаком близко. Зельда оказалась той еще музой великого прозаика, а сам прозаик оказался блондинистым юнцом с по-женски красивыми чертами лица, который, когда напивается, становится полным эгоистичным идиотом. Чего только стоила его истерика по поводу пневмании... Мальчика искренне жаль. Жаль, что на пути его встала такая женщина, но с другой стороны, не было бы ее, не было бы Фицджеральда. Так оно и бывает с трагедиями великих людей. И с алкоголем.

Еще очень радовали его отзывы о русской классической литературу. Прям бальзам на душу. :3

Ну и на последок пара цитаток:
«Пока я голодал, я научился гораздо лучше понимать Сезанна и по-настоящему постиг, как он создавал свои пейзажи»

«Мне нравились все вина, кроме сладких, сладковатых или слишком терпких, и мне даже в голову не пришло, что те несколько бутылок очень легкого, сухого белого макона, которые мы распили, могли вызвать в Скотте химические изменения, превратившие его в дурака.»

А вообще, это очень хорошая книга о писателях и творчестве. Взгляд изнутри.

Отмучила.
Праздника, увы, не получилось. "Мамочка, ну когда будет весело?.." - спрашивал мой брат в детстве. Вот и я так же, всё задавала себе этот вопрос и терпеливо ждала... Но на полпути осознала, что не в этот раз.
Меня она больше раздражала, чем несла что-то полезное. "Ну зачем, зачем мне эта куча непонятных имен, несвязных событий, названий улиц, вин и еще черт-знает-чего?!.." - стонал мой мозг. Между строк тоже не увидела ничего примечательного.
Если вкратце, то все тусуются, ссорятся и мирятся, пьют и едят. Иногда любят друг друга. Возможно, это было бы интересно читать о тех людях, которых знаешь в реальной жизни. Да и то вряд ли.
Видимо, это не мой жанр / стиль / автор. Пробовала "Старик и Море" - результат еще более печальный.
Я разочарована, так как хотела погулять по Парижу с большим толком.

Двойственное впечатление.
С одной стороны - улицы Парижа встают перед глазами как живые. Они состоят из тысячи уютных кафе, набережной, заполненной лотками букинистов, и частички влюбленности.

Что может подарить большее наслаждение?
С другой - отношение к людям.

И тут все также, как в жизни. Пока твой знакомый высмеивает пороки людей, к которым ты безразличен, ты искренне считаешь его остроумным. Но все меняется, стоит ему затронуть тебя самого или твоих друзей. Меня не трогали описания непростого характера некой мисс Стайн, о которой я ничего не знаю. Я могла улыбаться, читая о ее неприятной категоричности, и не принимать ядовитые слова в её адрес близко к сердцу. Но стоила мне дойти до рассказа о знакомстве со Скотом Фицджеральдом, писателем, подарившим мне множества вечеров удовольствия, сопереживания и восхищения, как стало горько за то, что кто-то, пусть даже не менее талантливый писатель, может так безапеляционно осуждать человека, уже ставшего мне близким.
Но как бы мне не было обидно, я не могу не признать, что по большой части книга очень светлая, наполненная юношеским задором и уверенностью в бесконечном счастье, наперекор отсутствию денег в кармане и дров в камине. И мурашки по коже, как вспомнишь, что всего через год после написания этого изумительного атмосферного ностальгического романа Эрнест Хэмингуэй взял в руки пистолет и добровольно расстался с той самой жизнью, которую он прославлял в "Празднике, который всегда с тобой".

Книга рассказывает о Париже, о тех годах, когда автор был молод, беден, но, несмотря на это, абсолютно счастлив. И именно поэтому для него Париж – это праздник, который всегда с ним в его воспоминаниях. Однако, мне это праздником вовсе не показалось.

Хотелось бы не раскрывать интригу тем, кто эту книгу еще не читал, но тут нечего скрывать. Интриги нет. Бывают книги, когда заканчивается глава, а ты с нетерпением начинаешь читать следующую, а потом следующую, и следующую, хоть на дворе глубокая ночь и спать осталось пару часов. Но эта книга не тот случай. Автор просто описывает где он бывает и что делает. И я читала следующую главу, считая страницы до конца книги.

Почти на каждой странице автор пьет то вино, то пиво, то водку, то коньяк, в общем, пьет, и меня это отталкивает. Париж есть, но его МАЛО. И я не понимаю, если у него не было денег на еду, зачем врать жене, что пошел в гости на обед, даже если сам отправляешься просто на прогулку прогнать мысли о голоде? Жена есть не хочет? Или ей голодной легче, когда она знает, что мужа накормят в гостях?

Хоть книга для меня не показалась праздником, у нее есть достоинства. Это язык. Я с нетерпением ждала моментов, когда автор начнет описывать свои прогулки. Его любимый сад, погода, улицы. И эти описания были такие живые, как будто я шла рядом с ним и видела все это сама. Я слышала, как дождь барабанит по подоконнику, как дует весенний ветер в лицо и ласково греет солнце, каталась вместе с ним на лыжах и вдыхала чудесный аромат свежего кофе. Именно этот язык спас это произведение в МОИХ глазах. Именно благодаря ему я попробую узнать Хемингуэя еще раз в другом произведении.

Приступая к прочтению этой книги я ожидала всего, чего угодно, кроме того, что получила. 300 с лишним страниц диалогов ни о чем, залитых изрядными порциями алкоголя. Мне было откровенно скучно, я продиралась сквозь книгу, как через заросли, все время откладывая ее.

Ни к одному из героев не возникло у меня симпатии, особенное же отвращение вызывала главная героиня, местная покорительница мужских сердец - Брет, собственно, вокруг нее и ее любовных метаний и крутится основной сюжет. Ее попытки оправдать саму себя перед собой, перед ее..мхм..другом, Джейкобом смотрелись просто-напросто гадко.

Если же вернуться к главной моей цели, поставленной перед прочтением данного произведения, а именно, попытаться понять, что же так привлекает сотни, или даже тысячи людей в корриде, то, к сожалению, она так и не была достигнута. Читать о том, как именно проходит фиеста в Испании и правда довольно интересно, но такие ритуалы, как отрезание уха убитого быка или же бегущие перед быками люди, которые в любой момент могут подвергнуться смерти, для меня, по крайней мере, так и остались непонятными.
Пожалуй, лучше всего мое отношение ко всему происходящему может передать фраза, сказанная официантом после очереного забега быков:

Слышали? Muerto! Он умер. Рог прошел насквозь. Захотелось весело провести утро.

Впрочем, хочется сказать спасибо Napoli , и мини-флешмобу "Дайте две", без которого я бы, наверное, никогда не ознакомилась с этим произведением, а ведь даже отрицательный опыт - это уже неплохо.

Конечно же, я начала ее читать в самолете по пути в Париж. Частично именно она задала настроение в поездке, хорошее настроение. Хэмингуэй был молод, жизнь хороша, несмотря на проблемы с деньгами, встречалось много интересных людей. И потом, гуляя по Лувру, я рассказывала мужу о том, как Хэмингуэй привел сюда комплексующего Скотта Фицжеральда, дабы показать ему на примере статуй, что у того все в порядке с размерами и строением половых признаков. А во время остальной части поездки читала "Прощай, оружие!", которая понравилась мне гораздо больше прочитанной пару лет назад "По ком звонит колокол". И прониклась симпатией к Хэмингуэю, простой человеческой симпатией. Потом в френдленте увидела невероятно печальную историю о том, что в последние годы Хэмингуэй страдал расстройствами психики из-за того, что ему казалось, будто за ним следят. Писателя неоднократно лечили электрошоком, в итоге он застрелился из собственного ружья. Через несколько лет выяснилось, что слежка действительно была, потому что ФБР подозревала его в связях в Кубой.