Вчера мне навстречу красноармеец… Один ковыляет в лесу, хромает, гляжу — забинтованный весь, маленький, тощий, как селёдка. «Чего ты, куда?» — спрашиваю. «А я, говорит, обратно в часть к себе». — «Ну, так хромаешь-то чего?» — «Раненый». — «Што не лечишься?» — «Некогда, — говорит, — товарищ, не время нам теперь отдыхать-то, воевать надо… Убьют, — говорит, — лягу в могилу, делать там нечего, вот и полечусь…» А сам смеётся. Как посмотрел я на него… Ах ты, чёрт, думаю, знать, молодец и есть… Снял часы с руки, даю ему. «На, — говорю, — носи, помни Чапаева». А он сразу не узнал, видно… Весёлый сделался, не берёт часы, а знай, махает рукой… Потом взял… Я — в свою сторону, а он стоит, смотрит да смотрит, пока его видеть перестал… Вот они, усталые-то… С такими усталыми всем Колчакам морду набью!..