The 7 ½ Deaths of Evelyn Hardcastle

Все равно что заставить меня рыть яму лопатой из воробьев.

Морщинистое старческое лицо с отвислыми щеками будто сцена, на которой чувства разыгрывают спектакль. Каждая гримаса - трагедия, каждая улыбка - фарс. Ложь занимает место как раз между ними и проваливает представление.

Они не в состоянии поступить иначе, поэтому никогда не изменяются.

Моя скорбь – бездонный колодец. Я бросаюсь в него, надеясь долететь до дна.

Всякий раз, просыпаясь, я воплощаюсь в одного из гостей. Вот это – мое последнее воплощение. Если сегодня я не найду убийцу, то завтра все начнется сначала.

Виток за витком я видел, как вы реагируете на добрые и злые деяния, на мелкие случайности. Вы принимаете разные решения, но в критический момент совершаете одни и те же ошибки. Вас словно бы влечет в бездну.

Решетки не делают человека лучше, а невзгоды и страдания лишают его последних крупиц доброты.

Как по мне, так зима в сто раз теплее сердца этой женщины.

Мы прожили вместе пятьдесят лет, а я впервые улыбнулась в день его похорон и с тех пор не перестаю веселиться.

– Как правило, я верю его словам только наполовину, – рассеянно отвечаю я. – Я склонен скептически относиться к мудрым советам, изрекаемым человеком в маске.