На улице Дыбенко

Глупые и жестокие маргиналы, наркоши, барыги, спекулянты. Образ 90-х часто сводят к подобным описаниям. И читать такое, как копаться в отходах: мерзко и непонятно зачем.

В этой книге нет уже набивших оскомину подробностей грязи, похабщины, когда вокруг всё у всех плохо. Но это не значит, что автор романтизирует это время. Трагедия налицо: тут есть и брошенные дети, и зависимые родители, и насилие, и травмы. Просто никто не упивается этим.

Жизнь Киры была непроста и до переезда в Петербург, не стала и после. Она много курит, иногда много пьёт, а ещё знает наизусть Пастернака, Есенина, Мандельштама и чертовски хорошо разбирается в творчестве Достоевского. А счастье и покой нашла в лице доброго бандюгана из станицы. Такая вот ирония.
В книге вообще много размышлений о доме, как о понятии.

Читая этот роман поймала себя на том, что бессознательно поглаживала край книги пальцем. Тут просто невозможно не сострадать.

Спасибо автору за такой взгляд, за аккуратные исторические справки, за говор Зои Викторовны, за собак.

Вчера я прочитала дебютный (!) роман Кристины Маиловской «На улице Дыбенко». Не помню, когда в последний раз чувствовала себя так разбито и подавленно.

О чем книга? О нищете. И Кире, безумно любящей литературу. Книга о наркотиках, об алкоголизме. О плохой компании. О деньгах, как их найти, как заработать. О людях: в романе много персонажей, они все настолько разные, у каждого свой язык, своя манера общения, свои слова-паразиты, все они безумно интересные, причем каждого персонажа вы найдете в своей жизни.

Пока что за весь 2025 это лучшая книга. Она заставила меня очень много чувствовать, сопереживать, размышлять.
Да, она действительно очень тяжелая, хоть и читается на одном дыхании. Но она хорошая. Я очень хочу, чтобы она получила больше популярности и огласки.
Это даже не 10 из 10. Это

1⃣0⃣0⃣из 1⃣0⃣

Возможно, я предвзята к современной литературе, но чем больше я читаю русских авторов последних десяти лет, тем четче у меня ощущение, что каждый второй из них — продолжатель дела Достоевского. Тот же тлен, серость, тяжесть бытия, депрессия на каждой странице, а у каждого героя за плечами — бесконечные проблемы и травмы.

Вот и "Дыбенко" не нарушает это правило.
Темный, серый, безжизненный, полный тумана, морока и пустоты Питер, в котором не хочется находиться лишней секунды. Он не так уж и часто появляется на страницах романа, но уж если это случается, то, ей-богу, после "встречи" хочется выпить чего-нибудь покрепче. Настолько все беспросветно.

Впрочем с недолюбленными, брошенными и травмированными девочками дела обстоят еще хуже. Тут каждая вторая женщина с которой ты встречаешься, выворачивает тебе душу наизнанку историей своей жизни и осознанием того, что едва ли они вырвутся из этого замкнутого круга невзгод и превозмогания.

Не обошлось и прямо как по учебнику — созависимыми отношениями главных героев. И даже когда начинает казаться, что вроде наступает просвет (переезд Киры) и где-то впереди брезжит нормальная жизнь, автор жестко возвращает в реальность. И героиня опять ползет в то же болото с радостным криком "любовь". Пожалуй, в эти моменты впервые за всю книгу мне хотелось дать ей пощечину и за шиворот тащить к психотерапевту.

Отдельно отмечу, что вся история с Финляндией оставила после себя странные ощущения: автор прямо через край давит на "нам ваша заграница и даром не надь, и с деньгами не надь". Нет, я понимаю, что не все туда рвутся и многие тяжело адаптируются в новом мире, но это уж какой "патриотизм через край". Зачем это здесь? Еще больше подчеркнуть, что героиня "не такая"?

И после всего этого мне очень трудно оценить книгу. С одной стороны, написана она прекрасно — слог у автора отличный, образы запоминающиеся и вся история вышла цельной, без провисаний и пустых размышлений о сущности бытия. Но с другой стороны, эта типично русская кручина, которой автор давит, давит и давит до самого финала — мне она далась очень тяжело. Ты вроде и уходишь с головой в чтение и оторваться не можешь, а выныриваешь с приступом такой апатии, что хочется пролежать месяц, смотря в стену.

Беспросветное … детство? жизнь?  счастье и любовь…

Никому не нужные дети вырастают и не верят в свое право на жизнь. Даже, когда встречают того, кто их полюбит. Потому что и те оступаются и уходят… а они остаются одни… снова одни… 

Она сирота при живых родителях, а он бандит, подсевший на наркоту. И связь их не разрушить ни на земле, ни на небе… какую бы боль эта связь не причиняла сейчас… потому что было родное, беспросветно счастливое «до»…

Честно, читать , вернее слушать, было невыносимо больно. Чего только не случилось с главной героиней. Как ее перемолотила и выплюнула жизнь. Тут хочешь не хочешь сойдешь с ума или запьешь, или и то и другое одновременно.

Однозначно в лучшее прочитанное за этот год!

Хочу отдельно отметить аудио книгу . Чтец Любовь Кузнецова прекрасна!

Кира не знает, кто она, потому что жизнь её беспросветна и состоит из наслоений боли и травм: её не любит гулящая мать, в детстве насиловал отчим, из южного города пришлось бежать после начавшихся погромов, жить приходится в тараканьем углу у слепой бабки, а единственный нормальный человек, протянувший ей руку помощи, вскоре загнётся от наркотиков. Если вы думаете, что на этом героиню попустит, то ошибаетесь: вскоре она заболеет туберкулёзом, а потом и вовсе сойдёт с ума в доме финского профессора на берегу моря.

Финал "Дыбенко" будто сознательно пародирует последние страницы "Интердевочки", только теперь в безжалостных объятиях мира гибнет не медсестра-индивидуалка Таня Зайцева, а спивающийся специалист по Достоевскому, в свободное от работы время сочиняющий мета-текст в рамках "работы в чёрном".

Действие книги размазано вихрями ужаса между Волгоградом и Питером, тут передвигаются на коленях люди, не имеющие возможности подняться, кто-то загибается на больничной койке, а кто-то - на полу притона. Между условных фигур, таскающих в ломбард барахлишко, бегают бездомные собаки, некто недобитый ползает у дорожек черного парка, и если у главной героини возникают флешбеки, то лишь для того, чтобы вкатить вам под веки по дополнительной паре кубов чернил.

Больше всего напрягает разрозненная структура повествования, будто автор пытается склеить несколько готовых рассказов, но клей у него скверный, поэтому приходится лепить на стыках заплатки, и снова промазывать их клеем, не дожидаясь, пока тот высохнет. Качественно выписать лица персонажей тоже не хватает сил или умений: только наметилось лицо у Сергея, но тотчас же по нему прошлась волна ряби и фактурный бандит сморщился до слезливой волнушки, из богатыря мутировав в бредящего горлума.

Мораль книги лежит вне пределов объяснимого, просто одни, как Прохор Шаляпин, рождены для вечного наслаждения и бескомпромиссного блаженства, а другим на сдачу досталось полтора килограмма несвежего пюре и лепить из него торт - пустая затея, так как на праздник никто не придет. Не уверен, что и вы туда захотите заглянуть.