Слишком громкая тишина.
Я заглушаю ее.
— Тебе никогда не избавиться от меня.
Ворон улыбается:
— Кто сказал, что ты не избавишься от меня?
Весла выскальзывают и погружаются в воду.
Ворон хватается за грудь, а я...я застываю как камень. Холодный и бесчеловечный. Я была права, думаю я, когда его рука опускается. На его чёрных одеждах не видно крови. А на наконечнике стрелы — да. Она алая, как и струйка в уголке его рта. Он падает на дно лодки и сила, сковывающая меня, разрывается. Я бросаюсь к нему; я держу его за плечи; мой голос противный, слабый, испуганный:
— Останься со мной, Ворон. Останься со мной.
Я пытаюсь остановить кровотечение, но не могу прикоснуться к нему. Как будто я снова дух, и когда Ворон смотрит на меня, в его глазах плывут только облака и небо.
Его последние слова все ещё звучат в моей голове, когда я просыпаюсь, обливаясь потом.
Сыграй эту песню на моих похоронах.
Я закрываю лицо руками.
Он не умер.
Не умер.
Не умер, подтверждает Росинка, и я дрожу...сначала от облегчения, потом — от ярости. Я вылетаю из казармы и мчусь к озеру. Я играю эту проклятую песню снова и снова, как будто он может услышать и пожалеть, что попросил. Но в конце концов моя ярость остывает, и я дрожу. Даже если я не смертна, все вокруг меня смертные. Такие хрупкие. Я хрупкая, если меня так выбил из колеи сон. Я играю громче. Быстрее, как будто каждая нота может стать моей последней...
Треск.