Мясо снегиря

Я сначала подумала, что это не тот Липскеров. Ну, мало ли, столько людей с такой фамилией, да ещё и папа Михаил, периодически повергающий меня в смятение, пока подслеповатые глазки разглядят не то имя. Оказалось — тот. Не ожидала, удивилась, книгу обменяю кому-нибудь и сделаю вид, что никогда её не читала, потому что романы Липскерова очень хороши.

Итак, это крошечная книжечка носит гордое подназвание «Гептамерон», что сразу наводит мысль на «Декамерон», только чуть-чуть поменьше... И мысль правильную. Говориться здесь будет о сексе. Впрочем, вру. Кому-то, может быть, это покажется сексом, кому-то более циничному (да, есть люди циничнее меня) — даже любовью, но мне всю книгу упорно казалось, что Дмитрий Липскеров силится возвысить и романтизировать не плотскую любовь, не секс, а банальный перепихон. При этом женщина для него — дура-баба, красивая кукла, созданная для удовлетворения мужских потребностей, а любить её можно только как вещь, ну или котёнка какого-нибудь. Все женщины в этом сборнике рассказов, эссе, потока сознания и не пойми чего — стервы, идиотки, капризные ломаки или всё сразу. Но зато красивые, поэтому он к ним отнесётся снисходительно, по головке потреплет, может даже переспит. А на фоне этого курятника царит ОН, красавец, орёл, гигант секса, спортсмен, комсомолец, а самое главное (десять раз подчеркнуть, чтобы самому не забыть) интеллектуал, интеллигент и возвышенная личность, ТВОРЕЦ, дери его за ногу. Одно эссе (?) из этого сборника только себе любимому, кокетливо называемому офигенным популярным и одним из лучших писателей, заставило перегореть мои предохранители, отвечающие за стыд за чужого человека. Ну, Дмитрий, ваши романы хороши, как кажется мне. Но отнюдь не так, как вам кажется самому. Зато это объясняет странную зацикленность на собственных фотографиях, вставленных между частями «Мяса снегиря», сначала я думала, что это какой-то концепт, но это просто самолюбование.

А сами сюжеты и характеры просто ужасны. Даже Вишневский с его склонностью к чересчур трагизму здесь бы сложил свою корону. Слюни, сопли, собственная крутость и невнятность вперемешку с обильными перепихонами к месту и ни к месту. Есть места, которые неплохие, но схематичный шлак всего остального просто заваливает их своей массой и сводит на нет. Фальшиво. На публику. Без души.

В общем, и правда надо притвориться, что ничего не было, и продолжать читать романы Липскерова, которые мне нравятся.

Небольшая, карманного формата книжка, которую можно взять в дорогу, прочесть и оставить. Я взялся читать - прочитал первый рассказ — прикольный и с чёрным юморком. Подумалось, что всё таким будет. Ан, нет... новеллы весьма разные оказались.

Двадцать пять миниатюрных... нет, это не рассказы. Это просто-просто рассказанные, исполненные простым незатейливым языком незначительные размером (буквально на ладони поместятся), но очень яркие и контрастные словесные «полароидные снимки» с очевидной, но недурной композицией… Точечные, одномоментные, очень понятно зафиксированные кадры жизни, портреты страхов, натюрморты эмоций и пейзажи, состоящие из простых человеческих «заморочек».

В авторе этого сборника на первый взгляд, может, и сложно опознать Дмитрия Липскерова, завоевавшего «своего» читателя языковыми изысками и играми в постмодернизм. Сложно, поскольку «Мясо снегиря» — это довольно простая, нехитро написанная и чуть ли не примитивная книжка про любовь. Преимущественно, про такую жестокую банальность, как любовь мужчины к женщине – к жене, к любовнице, к матери, к дочери. Ту самую любовь, которая настоящая с большой буквы, раздирающая до кровавых слез и прочих проявлений душевных вывертов, о которых мужчины, как правило, не умеют или стесняются говорить…

Некоторые тексты хороши, но в каждом – осадок пыли и горечи, которые наполняют жизнь, если постоянно искать в каждом человеке любимого, перебирая всех подряд: любимого никогда не найдешь, потому что растратил себя самого. Небольшое количество не всегда понятного, не всегда суразного, но всегда такого цепляющего, такого тонкого, такого живого, такого любимого текста... Про любовь, про секс, про страсть, про влечение.

Говорите о своих чувствах, не бойтесь этого. Потому что потом... вдруг... всегда неожиданно… наступает такой момент, когда из твоей жизни уходит любовь, или – вдруг – в принципе из жизни уходит когда-то любимый человек, совсем уходит, его больше нет.. и никогда больше не будет. И ты просыпаешься посреди ночи и не можешь уснуть до утра, потому что не можешь себя простить и уже никогда не простишь за то, что в своё время эти самые важные слова не были сказаны...

Небольшая, карманного формата книжка, которую можно взять в дорогу, прочесть и оставить. Да, это современная, очень живая и откровенная проза, но она под стать тому, что происходит вокруг каждый день: обнажение плоти и души до предела, за которым открывается или бездна чужого, чуждого, или пустота. Некоторые текст хороши, но в каждом – осадок пыли и горечи, которые наполняют жизнь, если постоянно искать в каждом человеке любимого, перебирая всех подряд: любимого никогда не найдешь, потому что растратил себя самого. Возможно, женщинам интересно будет прочесть этот сборник, чтобы чуть лучше представить себе, как мужчина чувствует и понимает любовь. Все это было, было. Иван Бунин «Темные аллеи». Но у Бунина-то каждое слово – как серебро.