Однажды я встретил Буковски, сидящего на табурете и сосущего «Будвайзер» в баре в центре Лос-Анджелеса. Я сдерживал свое возбуждение, и он терпел меня. Он написал особое стихотворение, которое растопило мое сердце, оду своему коту «История одного крутого ублюдка». Это стихотворение заставило меня плакать, я так ему и сказал, и он принял мою похвалу с благодарностью. «Значит, ты любишь кошек, а что еще ты любишь?» Я сказал ему, что я тоже любил баскетбол, на что он ответил язвительно: «Ааа, кучка черных парней в вонючих кроссовках, что бегают вверх-вниз, вверх-вниз», – и отвернулся, чтобы завязать разговор с кем-то еще. Он пришел из другого мира.