Отзывы о книге Фарфор

Книга пахнет бабушкиной квартирой,  открытыми окнами летом ,криками на весь двор, нитками, натянутыми для просушки белья и особенным ароматом летних вечеров.

Не могу сказать, что книга вызвала бурный восторг.

Могу сказать, что книга напомнила о том периоде детства, когда маме хотелось отдохнуть от меня, она отправляла меня к бабушке в Тульскую область. В июне мы обитали в квартире - до бабушкиного отпуска, а потом переезжали в деревню, где были походы за ягодами и на пруд, тысячи собранных колорадских жуков, километры прополотых за лето грядок, ведрами собираемые овощи и ягоды, продаваемые на трассе до Москвы.

Да, у книги нет ровного повествования, но есть определенный вайб, который чувствуется в каждой главе.

Спасибо, что напомнили мне о том, как было классно там - в детстве.

Это книга-воспоминание, книга-ностальгия, с налётом грусти и лёгким привкусом горечи. Именно такое послевкусие остаётся от прочтения "Фарфора" Юрия Каракура. И внутри тебя просыпается что-то светлое, тёплое, почти забытое... Щемящее ощущение чего-то ушедшего безвозвратно.

Книга эмоциональная, мурашечная, волнующая, атмосферная, но в то же время такая вязкая, болючая, местами депрессивная.

Это история взросления маленького Юрочки, его детские воспоминания о бабушке Галине Сафроновне. Как трогательно и необычно автор описывает события, связанные с его детством, свои мысли и чувства. Очень душевно и трепетно.

А сколько в этой книге ностальгических моментов! Чего стоят Бриджет Жопсон и Жером Жопсон. А? Ну? Воспоминания разблокировались? Как говорится, проверка на возраст.

Чудесная книга, невероятно душевная, которая в очередной раз напоминает нам о том хрупком и ценном, что нужно беречь.

Не питая особых надежд, но доверяя опыту прочтения моих знакомых и знающих людей, взялась я за эту книгу.

Книга соткана из воспоминаний самого автора о своем "светлом, добром, советском" детстве и любимой бабушке. А также о том многом, что приходится почувствовать людям, имеющих бабушек.

Бабушки - это тот надежный и несгибаемый пласт любви, распространяющийся на всех внуков тайно, но равномерно.

Читая книгу, я много раз вспоминала нашу любимую бабушку. Помню, как в детстве она мне говорила "ты моя самая любимая внучка". От этой гордости тогда можно было лопнуть ))) Но позже я узнала от своих брата и сестры, что им она говорила ровно тоже самое )))

Вот и книга Юрия Каракура соткана из вот таких вот воспоминаний, разговорах о бабушке, о соседках бабушки, о мелких радостях и, конечно, о горе. Без него никуда. Ведь горе и радость составляют незыблемый баланс нашей жизни. Люди приходят в этот мир, и, конечно же, они из него когда-нибудь уходят. Но часто мы забываем об этом извечном законе природы и нам хочется, чтобы они были с нами всегда.

Рекомендую ли я вам эту книгу к прочтению? Обязательно! Вы обязательно наполнитесь добром к миру, вспомните свое детство (если мы с вами из одного детства), поностальгируете, вспомните своих бабушек и дедушек. 

А ведь сколько прекрасных книг написано про бабушек и дедушек, но все они очень разные - потому что и опыт проживания у авторов разный. 

Замечательная книга, пронизанная теплотой воспоминаний о советском детстве. Вернее, уже постсоветском. Там было много такого, о чем мы, дети, не задумывались - очереди, вечный дефицит, бытовые неудобства. Но зато там было радостно, были живы бабушки и дедушки, были праздники, живое общение, шкатулки с бабушкиными  сокровищами и старые фотоальбомы, кладовки с кучей интересного хлама...
Конечно, у автора было немного другое детство и другие воспоминания, но все мы - дети 70-80х и начала 90х годов - обладаем общим культурным кодом. Поэтому "Фарфор" так сильно трогает те струны в наших душах, кторые отвечают за детские воспоминания...

Это-книга- зеркало, посмотревшись в которое ты вспомнишь свое детство (если оно проходило в 80-90е годы), вспомнишь аромат чая "Пиквик", вкус жареного минтая с луком, тепло кухни после мороза, бабушек на лавочке, эмалированные бидоны с молоком, ягоды в лесу... и все те чувства, которые испытывает ребенок, детство которого прошло в то время.

Сюжет. Говорить о полноценном сюжете, я к сожалению, не могу. Здесь - главы. Воспоминания мальчика Юры. Подобно бусинам старых пластиковых бабушкиных бус, доставая, трогая которые ты погружаешься в одну историю. То есть вот этого классического: "завязка - кульминация - развязка" тут особо ждать не стоит.

Аннотация (а то у меня одни метафоры выше) Эта книга о хрупких вещах: о ломкой старости, о робком детстве, о соседках по подъезду, которые вдруг пропадают с лавочки, о дымной церкви на последнем этаже больницы, о плацкартном вагоне, в котором всю ночь громко храпела женщина, о потерявшихся письмах из Мариуполя, о красной смородине, которая кровоточит, если ее неаккуратно сорвать с ветки, о мире, подсмотренном из-под козырька новенькой бейсболки USA California.

Впечатление 1. Слог Я люблю, нет, я обожаю такой слог, состоящий из метафор ("тридцатого, хлопотного декабря"), но вместе с тем, совершенно нелогичный. Необычно построенные предложения ("пахло школьно, алгеброй (и началом анализа), уже вот-вот похолодает"). Судя по огромному количеству цитат, которыми я с Вами делилась, становится понятно, что маленький ребенок так и воспринимает этот мир - сквозь призму чувств, эмоций, запахов, звуков, что сложить все это в единый сюжет будет достаточно сложно.

Впечатление 2. Сам текст В большей степени оттого, что детство мое прошло в +- в то же время, в тех же 5 этажных панельках, с теми же почтовыми ящиками между 1 и 2 этажом, все, о чем пишет автор, мне безумно близко. Мне трепетно. Местами пронзительно. От осознания чувства времени. Точно, эта книга как бы показала мне, как это самое время "ощутить".

Жизнь, бережно сплетенная из тончайших ниточек-вопоминаний.Интересные и не очень. Печальные.. Я плакала. Сердито выглядывает повседневность, попадаются искорки юмора, рядом топчется смерть.

Автор вернул меня в детство, оживил то, что уже не вернешь: текстуры, фактуры, запахи, ощущения, разговоры, слова...

Первое впечатление об этой книге - это красота: красота обложки, красота речи. Второе - узнаваемость: я вроде бы младше, чем автор, но многие приметы быта 90-х мне очень знакомы, вызывают легкую ностальгию. Третье - легкий, но ощутимый эффект "зловещей долины": вроде бы повествование ведет мальчик, но взгляд у него временами откровенно не детский. Впрочем, это ощущение пропало ближе к концу книги, когда автор перестал притворяться и начал прямо писать о конструировании этого литературного мира - тогда стало понятно и тревога сгладилась. Эта книга - не единый цельный роман, а скорее сборник разрозненных воспоминаний-реконструкций автором истории своей семьи. Читается временами нудновато, но как только привыкнешь к стилю, становится легче. Я не заметила какого-то обилия мата, на который указывали в других рецензиях, и слово жопа, любимое что автором, что его бабушкой, меня не особо пугало - просто черточка, придающая правдивости и жизненности реконструкции. Какого-то общего сюжета или посыла здесь нет, на мой взгляд, книга ценна только своей атмосферой, так что рекомендую всем, кто хочет немного поностальгировать по 90-м годам.

Ощущение от книги - сковырнул с ранки корочку, кожа болит, но это почему-то в какой-то степени даже приятно (скажите, что тоже что-то такое чувствовали, и я не одна такая мазохистка).

Для меня бабушка - очень важный человек в моей жизни. Для автора - тоже. То, как он описывает любовь к ней через бытовые детали, незначительные казалось бы вещи, откликалось в сердце. Часы "Луч" с прямоугольным циферблатом, шкатулка-рыбка, хозяйственная сумка на ручке кухонной двери, зонтик на даче, который просят ещё немного потерпеть - все эти вещи есть и у моей бабули. Очень тяжело осознавать, что когда-то (хочу верить совсем не скоро) эти предметы останутся без хозяина. Жизнь - мимолетная и очень хрупкая штука...

Язык просто невероятный: я открыла книгу и увидела этот гололед в свете желтого фонаря, затерянного среди малоэтажек, этот автобус-светлячок в темном зимнем безвременье, прочувствовала холод, про который вскоре забываешь из-за быстрого шага. Было здесь и лето с поиском дороги в лесу, купание в речке после промывки ковра на берегу, блики закатного солнца на стенах. Все это описывается очень образно, но не для того, чтобы удивить читателя литературным талантом автора, а как-то само собой, естественно. Это неожиданные сравнения и умозаключения, которые спокойно уживаются в детской голове, а также в душе чувствующего взрослого.

Да, здесь нет по сути ничего нового - наша жизнь скоротечна, но кто-то успевает ее прожить в счастье, а кому-то везет меньше (чаще встречается второй вариант). Однако эта книга очень атмосферна, эмоциональна и со стилистической точки зрения красива. Самое то, чтобы почувствовать светлую тоску темным зимним вечером.

Книга для всех, кто летом поливал с бабушкой огурцы, черпая воду из ржавой бочки. Кто зимой бесконечно ждал редкий автобус, всматриваясь в холодную темноту. Кому после уроков наливали суп из эмалированной кастрюли в горошек. Кто на стыке детства и юности сгорал со стыда от первых "неприличных" желаний. Кто с нетерпением ждал путешествие в поезде к родственникам и увлечëнно рассматривал загадочные сокровища в трельяже, ящиках, шкатулках. Кто подпевал английским песням, не разбирая ни единого слова. Для безнадёжно ностальгирующих. А может книга для тех, кто всё это давно позабыл.

Здесь нет увлекательных сюжетных поворотов, возвышенных размышлений. Действующие лица - не лирические герои с прописанными характерами, а простые, даже приземлëнные люди. Повествование не всегда последовательное и складное.

Книга похожа на дневниковые записи, попытку поймать и сберечь уже потрёпанные воспоминания о детстве, взрослении, любимых людях. Язык колоритный, метафоричный и при этом просторечный. Читаешь и проваливаешься в чужое детство , а сквозь него проступают очертания старой квартиры, в которую ты сам уже никогда не вернёшься.

Из всех-всех прожитых дней детства скупая память оставила, законсервировала разношерстный и очень ограниченный набор сюжетов - нелепых, трагичных, прозаичных, смешных.

Эта книга - капсула времени, чтобы по пути от метро холодным ноябрём улетать мыслями на много лет назад в тщетной попытке собрать кусочки из собственного детства, и грустить, что белых пятен куда больше, чем воспоминаний.

P. S. Могу понять, что другому читателю язык может показаться перегруженным, безвкусным, а перепетии сюжета слишком примитивными. Эта история очень личная, герой (автор?) не стыдится силы эмоций и нерациональной тоски о прошлом, не пытается приукрасить историю. Либо книга резонирует с настроением, мироощущением, либо совсем нет.