Post-scriptum

Я хотела, чтобы во мне видели меня, мою личность, даже если я ничто.

Надо жить, не откладывая ничего надолго. Мои хорошие воспоминания уходят так далеко. Остаётся лишь печаль об утраченном времени.

Вечный переход от солнца в тень и обратно.

Как же наша жизнь зависит от слов другого человека, которые ты надеешься услышать.

Иногда я чувствую себя призраком – не то чтобы несчастной, просто в другой жизни.

Я сейчас скажу вам: «Мой отец умер». «Ну и что?», – подумаете вы. «Ей уже стукнуло 45, почему бы и нет?». Нет в этом ничего особенного... Нет, ничего особенного нет, кроме того, что я его любила.

Я скучаю по тебе, вернись, пожалуйста, голосом, призраком.

Он умер, и в моём мире настал безмолвный чёрный хаос. Серж умер, невозможно, страх, удар кулаком, всё расплывается, но с отчётливостью кошмара. И в голове всё время – не может быть, только не он.

Всегда на что-то надеешься, когда не знаешь, что тебя ждёт.

Я не хотела писать тебе письмо, пропитанное горечью, – поэтому оно едкое; я не хотела тебе надоедать – и вот уже твой голос и твои слова меня не касаются; я не хотела тебя ранить – и вот я сама разбита; твоё равнодушие отрезало меня от тебя, я уже не знаю, где я, но я не живу тобой, ещё сегодня утром я дышала вами, но вечером я всё убила вокруг себя.

Сегодня я ощущаю такую пустоту, я не то чтобы в отчаянии, мне просто очень грустно, хочется бродить по улицам, чувствовать себя пленницей, замедлить ход времени...

Я спросила у него: «А что, если у тебя случится провал памяти?», и он мне ответил: «Провалы существуют для того, чтобы их заполнять».

Такая привычная «повседневная» жизнь – это, в конце концов, когда я здесь, а ты там, и так будет всегда.

Жизнь и ещё раз жизнь – вот всё, что у нас есть.

Я остановила кричащую память, я не стала подносить ладони к воде, не стала толкать последнюю дверь.

Она зачаровывает, от неё невозможно оторвать взгляд, когда она улыбается – ты плачешь.

Мне нужны рельсы, как поезду, иначе я собьюсь с пути.

Я сложила свою жизнь в чемодан, но образы не покидают меня.

Подобно тому как смерть – это ужас, моя жизнь – это коробка с пазлом: лицо на весёлом фото – и в тот же вечер предательство.