Tekst

Полистал без интереса свои старые книжки; раньше думал, в них правда о взрослой жизни, но правда оказалась непечатной.

Память у Суки была 128 гигабайт. Жизнь умещалась целиком, еще и оставалось место для музыки. Думаешь, ты своё прошлое помнишь, а помнишь на самом деле снимки, которые и так сохранены в мобильнике.
Теперь телефон такое в людях видел, что человек бы не разглядел. Можно стало вернуться, проверить себя.

Только так человек может справиться с унижением и уничтожением себя: передавая унижение дальше, вмазывая в дерьмо других; иначе его не отпустит.

Почему человека убить - получается, а простить - нет?

Последнее волшебство в мире осталось - деньги.

Летняя Москва днем - микроволновка. Крутится медленно поднос Третьего, Садового, Кольцевой линии в метро, варят тебя невидимыми лучами через облака, через пыльный воздух, сквозь сто метров рыжей глины. Все время в клейкой испарине. Дождем промоют нутро, слепят в комки дорожную пыль, сваляют из тополиного снега грязную вату, и снова - парить.
Но когда кончат облучать, дадут продых, разбавят воздух, закатят солнце - становится Москва лучшим городом планеты.

Смотрел на Москву в прищур и думал: она только кажется домами и дорогами. Все, конечно, делают люди. С кем будешь, такой город и увидишь.

Кто в лифтах гадит, а кто остановки громит. Ясно, почему. По-другому человеку никак государству честно не ответить и за жизнь не отомстить.

Я живой, живые все время опаздывают, мать, а вот мертвые-то как раз никуда не спешат.

Москва днем казалась гордой, а ночью — несчастной.