Спящие воспоминания

Нет, если захотеть, они все же всплывают, эти имена, присыпанные в вашей памяти снежком и забвением

Если вы ищите в книге информативности, стройности сюжета, занимательной фабулы, то вам не сюда. Патрик Модиано верен себе и в этот раз.Создается впечатление, что все написано наскоро и как-то бессмысленно (это обманчивое впечатление), но за каждой страницей этой книги-"малышки" кроется то, что есть в жизни каждого человека - воспоминания. Хотя, а какими могут быть воспоминания, внезапно пришедшие в голову спустя много лет?! Отрывочные, хаотичные, не представляющие интереса ни для кого, кроме самого вспомнившего. Голос, запах, выхваченное из чужого разговора слово и, вот, в вашем сознании просыпается воспоминание, имя, давно забытое, или человек. Меланхолично, с какой-то осенней грустью всплывают в памяти рассказчика разбросанные по жизни малозначительные эпизоды, лица, разговоры и это так и бывает... О революциях, войнах, катаклизмах помнят все - это общечеловеческие воспоминания, а, вот, о том, какая была погода в мой день рождения в том году, когда подруга сломала ногу, танцуя на ночной улице, помню только я. Впрочем, а зачем это помнить еще кому-то? Ведь, это мои воспоминания, не представляющие никакого интереса для остального человечества...

Вот так достаточно бывает случайно пересечься с человеком, или встретить его два-три раза, или услышать разговор в кафе, в коридоре поезда, чтобы в руках у тебя оказались крупицы его прошлого.

Ах, да, разбор литературных достоинств и недостатков произведения! А, вот, этого я, как раз, не умею. Все только на эмоциональном уровне, как чувствую.

"Спящие воспоминания" - маленькое оконце в Париж 60-х, смотреть в которое вы будете как бы из-за плеча автора, в ту пору - совсем молодого человека. Но Париж - лишь условность, ведь эти воспоминания с равным успехом могли бы увести перенести читателя на улицу Варшавы, Токио, Вавилона...

Память - относительна, а воспоминания, которые обрели голос и плоть спустя почти 60 лет, значат без контекста не больше, чем клочок страницы из чужого дневника или записной книжки. Смутные образы квартир, подъездов, гостиничных номеров и кафе истончились, вместе с ними - и давно умершие люди, и только их имена, как полустершиеся надписи под поблекшими фотоснимками в старом альбоме, еще что-то значат - для писателя, но не для читателя.

Тысячи и тысячи ваших двойников идут по тысяче дорог, по которым не пошли бы вы на перекрестках вашей жизни, - а вы-то думали, что дорога только одна.

И, если отвлечься от самих историй, фотографически точных, но незатейливо простых, то становится хорошо виден лейтмотив короткой книги - вечное возвращение, вечная круговерть ускользающих, подменяющих друг друга образов и лиц, постепенно уходящих во тьму. Ни одно воспоминание, даже облеченное в буквы слов, ни избежит этой участи - навсегда уснуть, оставшись для потомков лишь нелепым, пусть и забавным, завихрением чей-то жизни.

Часа, за который читается эта книга, с избытком хватит, чтобы это понять.