
Наверное меня в очередной раз обманула аннотация и ожидания как-то сильно не совпали с реальностью, но я не нашла в этой книге так уж много детства. Зато нашла пронзительные и непростые размышления о смерти и смысле бытия. И я не могу сказать, что книга не понравилась, но так совпало, что перед ней я читала Век чудес - Карен Томпсон Уокер и это создало кумулятивный эффект. Тоска накопилась, размышления о смысле жизни превысили допустимую концентрацию.
Где-то на обочине осталась история о любви к дедушке, о стремлении дотянуться до неба. Картинка заваливающейся земли и пуль, летящих сквозь дым, заняла почти всё пространство. И сейчас я испытываю чувство облегчения от того, что книга закончилась, и можно больше не есть тоску большими порциями (ведь продавцы снов растеряли маленькие гирьки), но она и правда захватила меня и я не разочарована. Просто автор слишком точно порой попадает в непростые цели.


