- Иди сюда, Элиас.
- Что там?
- Иди сюда, поймешь.
Я выхожу на балкон. Мы стоим бок о бок.
- Чувствуешь? - спрашивает отец.
Я не понимаю, о чем речь.
- Вдохни! - он делает мощный вдох через нос.
Я делаю, как он, - и правда чувствую. Запах травы. Машина всколыхнула его, извлекла из-под зимнего покрова, пробудила от забытья. Такой сильный, такой зеленый. Эта глубокая зелень напоминает о темной голубизне стен в комнате Юлии.
Отец опирается на перила. Я вдруг осознаю, что ни разу не видел, как он стоит на этом балконе, облокотившись на перила. Весь его вид говорит о том, что он здесь живет. Да, именно так: вид человека, который здесь живет. И которому нравится здесь жить. И нравится запах травы. Я делаю, как он. Опираюсь на перила, наклоняюсь вперед.
- Кажется, у меня роман, - говорит отец, оглядывая двор.
Я жду продолжения. Но отец стоит, облокотившись о перила, оглядывает двор и больше ничего не говорит. Просто стоит, как хозяин поместья, который оглядывает свои владения. И я оглядываю наши земли вместе с ним.
У меня, может быть, тоже роман.