Танцы на стёклах

Внутри что-то умирает. Окончательно. Потухает последняя искра любви к Джареду. Светлая, чистая, искренняя. Остается лишь пепел, любить которым невозможно.
Чувство, которое казалось мне спасением, стало моей гибелью… его гибелью… нашей.

Он не человек, у него нет права на мою жалость. Я отдала ему сердце, а он взял его, насмерть исколол и швырнул мне обратно.

Мы оба будем гореть, крошка. Долго и мучительно, до волдырей на обуглившейся коже, до криков о пощаде. Я могу быть очень безжалостным, девочка. Но, надеюсь, ты не доведешь меня до грани.

Страсть приводит к уступкам, а уступки к подчинению.

Чтобы голова была в порядке, тело тоже должно работать. Это правило, которое работает безотказно.

Любовь — взаимное чувство. Всегда взаимное. И она не разрушает… Настоящая любовь взывает к самому светлому, теплому. Она безусловна. Умеет ждать, прощать, прислушиваться и понимать… уважать.
Отдавать, не требуя ничего взамен.

Держаться за сердце, которое тебе уже не принадлежит… это не любовь. Это одержимость.

Хорошо, что я не успела отдать ему свое сердце. Только чуть-чуть. Отдала маленький кусочек, и теперь осталась черная, саднящая и кровоточащая дыра, которую не затянуть ничем… но оно может жить. Биться.