Кто-то умер от любви

За довольно непритязательной обложкой со слегка пафосным названием, как оказалось, скрывается настоящая жемчужина современной французской литературы. Эта книга оказалась полна на эмоции: сочуствие, интерес, радость, страх, гнев, неприятие, отчуждение – весь переливающийся эмоциональными красками спектр.

Книга начинается с трагедии: у тридцатипятилетней Камиллы Вернер умирает мать. Среди подабающей случаю корреспонденции с соболезнованиями Камилла обнаруживает плотный конверт с пачкой рукописных листов. Камилла – издатель, поэтому она привыкла получать писательские рукописи по почте. Однако эта история оказалась настолько странной, что Камилле быстро стало понятно: всё, что в ней написано – правда и имеет к ней, Камилле, непосредственное отношение.

В своих письмах некий Луи рассказывает о двух женщинах, Анни и Элизабет. Одну из них он страстно любил всю жизнь, другую – не понимал. Элизабет, которая была старше Анни на десять лет, захотела с ней подружиться от скуки и одиночества. Но такое, казалось бы, невинное чувство, как дружба, переросло в ужасную трагедию, растоптавшую многие человеческие жизни и раздавившую людские чувства.

Книга увлекает, интригует, завораживает, заставляет задуматься. В конечном итоге, невозможно понять, есть ли тут злодей, так как однозначного суждения о героях не может быть. Присвоить роль злодея Элизабет, обвиняя её в том, что она лишила ребёнка матери, кажется несостоятельным: она так отчаянно желала сама стать матерью, что перестала рассуждать здраво. Да и дочь она любила, как родную. Обвинять Анни в том, что она полюбила Поля? Любовь не поддаётся логическим объяснениям. Сделать козлом отпущения Поля? Он не просился быть втянутым в игру, а запущенный механизм уже было невозможно остановить. В конечном итоге, жертвами оказались все, а от большой любви, как оказалось, можно и умереть.

Книга-боль, книга-мука, не урок и не кипа пафосных умных фраз, а агония. Настоящая агония раненой души. Пульсирующая у виска, сковывающая пальцы, крепкой занозой сидящая у самого сердца история. Она обрушилась на меня позавчера, а вчерашней плаксивой ночью исчезла, оставив переполох мыслей, сомнения и непонятную тоску. Откровенно говоря, мне сложно дать ей четкое определение. Скорее это эмоция, вылитая на лист бумаги, выставленная на порицание. Потому, принимаясь за роман «Кто-то умер от любви», будьте готовы испытать себя. Отчаянная, нестерпимая боль будет подступать и утихать, терзать и забываться.

Камилле Вернер не привыкать к исчерпывающим историям о жизни. Она научилась вникать в них, пытаясь разобраться в сомнительном сочетании авторских мыслей, в мастерстве и фальши. Единственное, что освоить ей сейчас не под силу – вынужденные соболезнования, обрушивающиеся на нее нестройным бумажным потоком. Ведь ни одной наспех обозначенной фразе не унять боль в груди, не восполнить неожиданную потерю. Потому удивительно, что длинное письмо от незнакомца, в котором на фоне войны разворачивается настоящая трагедия любви, неминуемо затянет ее в водоворот чужих переживаний. Заставит познать цену минутам, часам и дням до следующего вторника, пока новый фрагмент запутанной жизненной мозаики не попадет к ней в руки… Небольшой содержательный роман, напоминающий долгую исповедь. Небезразличный читатель может только слушать, погружаться в пучину человеческого отчаяния и сопереживать. Неустанно следить за мыслью, жадно цепляться за слова. Автор предложит два органичных, переплетающихся и одинаково значимых плана – переживания Камиллы и история Элизабет, Анни, Поля и Луи, мастерски заставит уделять внимание каждому. Нырнув в глубину литературного текста, начинаешь по ходу чтения размышлять о любви во всем разнообразии ее оттенков – любви мужчины и женщины, матери к ребенку, человека к родине. Пытаешься определить разумные пределы ревности, цену семейному счастью, нащупать тонкую границу между оправданным и недопустимым. И то и дело присматриваешься к героям. Ведь историю каждого – подлинную, путанную, печальную – можно увидеть с самого невероятного ракурса. И перешагнув за половину, имея на руках тетрадь, исписанную убористым почерком, осознаешь, что сейчас карточный домик из догадок и предположений начнет рушиться. Захватываешь больше воздуха в легкие и ждешь, ещё немного и ситуация развернется к тебе совершенно новой стороной, познается другая правда, и сюжет закономерно двинется к финалу. И хоть конец и предугадан, сотню раз соотнесен с фактами, ты все равно сидишь, словно обухом по голове ударенная, с толпой незатейливых вопросов: какой истории, а главное, кому верить? Кто жертва, а кто притеснитель в данной истории? Что в реальной жизни можно простить, а чему нет прощения? И если честно, с последней страницей, минуту, полчаса, час и сутки спустя я так и на них не ответила. Только осознала, что снова стою на пороге очередного литературного открытия.

Пожалуй, мне не хватило определенного жизненного опыта, чтобы понять, кто в этой ситуации прав, а кто виноват. И да, пока у меня нет детей, и, тем не менее, понимаю, что не пожелала бы никому очутиться в положении Анни или Элизабет. Быть матерью и не иметь возможности видеть своего ребенка. Не быть ей, но мечтать о том, чтобы однажды случилось чудо. Уничтожать себя муками совести, ревновать и опускаться все ниже. Замечательный роман, глубокий и бесконечно грустный.

"Если в два года без нескольких дней человек еще не знает, что встретил единственную любовь своей жизни, то в двадцать лет без нескольких дней он уже знает, когда она умерла. И тогда спрашивает себя, для чего он живет. Некоторые люди думают, что умрут, если их „пары“ не станет, но я-то всегда знал, что такого не бывает, мой отец ни разу не говорил моей матери, что кто-то умер от любви» (с.)

Ох, какая же эмоциональная книга! Параллельный сюжет, письма от незнакомца о незнакомых людях, тайны прошлого, секреты родных... Очень яркий дебютный роман молодой француженки о любви и не только. Очень откровенный, очень чувственный, полный лжи, ненависти, страсти. Какой-то весь кипучий , неуправляемый, дерзкий и очень живой. Я его не читала, я его смотрела — это получалось само собой и было настолько захватывающе, что я не могла оторваться, пока не закрыла последнюю страницу. Впечатлило. Да ещё как! Сейчас о теме суррогатного материнства говорят много. Нет-нет да и всплывёт то там, то тут дискуссия об отчаянии бесплодных женщин, о нравственности всего этого, о болезненном расставании биологической мамы и малыша, о беззаконии происходящего. Но вот такого романа, где действие происходит более шестидесяти лет назад, я не читала никогда. Очень надрывная книга, неспокойная, лихорадочная, но и, тем не менее, совсем не депрессивная. Есть в нем большая светлая составляющая — любовь двух женщин к маленькой девочке. И от этого становится спокойней и радостней. Беды взрослых — это их горести. А детей надо любить. И это правильно!