Цитаты из книги Рисунки на крови

Тревор подумал, что по лицу его, наверное, льются слезы. Или, может быть, это только капли дождя, падающие с его промокших насквозь волос.

Алкоголь наводил на него ужас: это — чистая смерть, просто смерть, дистиллированная и разлитая по бутылкам.

— Я визуальщик, — сказал он. — Ненавижу читать. Зах крепко прикусил язык, заодно впившись ногтями в мягкую плоть ладоней. Вот от таких небрежных заявлений у него — если не досмотреть — давление взмывало под самые небеса. Но сейчас заявление произвело лишь слабое покалывание в сердце, словно натягивается, вот-вот разорвется пленка.

Худое тело словно состояло из сплошных острых углов, сплошные лопатки и локти; он казался таким же хрупким, как подраненная птица.

— У меня недостаточно времени, чтобы попасть в Птичью страну! — выкрикнул Тревор. Голос его звучал так, как будто его рвали, тащили по раскаленным углям и ржавым гвоздям, вымучивали из горла. — У меня вообще нет времени — и мне страшно…

Он не пил ни виски, ни какого другого алкоголя. За всю жизнь он ни разу не заложил за воротник.

Зах с тошнотворной ясностью понял, что здесь помощи не дождешься, что священник даже и не видит его, что священник пьян. Точно так же пьян, как были пьяны вчера вечером родители. Его выволокли из церкви и велели не возвращаться — как будто он еще когда-либо сюда придет.

Он был уверен, что в любой момент кулак Тревора ударит ему в лицо, и надеялся лишь на то, что удар вырубит его прежде, чем последует новый.

Поднявшись с серого песка, Зах подошёл к кромке воды. Линзы его очков поймали и усилили прямые солнечные лучи, от чего в глазах защипало и выступили слёзы. Тем лучше - ему всё равно хотелось плакать.

Машина Бобби, едущая по Проезду Сгоревшей Церкви со стороны кладбища. И стекло со стороны водителя медленно опускается. Тревор подумал, что по лицу его, наверное, льются слёзы.

серые тени от компьютера под глазами

«Тревор пристально смотрел на него. Смотрел так, как будто собирался спросить «О чём ты думаешь?», но не спросил, что обрадовала Заха. Он всегда ненавидел этот вопрос. Похожу, люди задают его только тогда, когда ты думаешь о чём-то, чем не намерен делиться.» © Поппи Брайт «Рисунки на крови»

Во многом он предпочитал простоту компьютерной вселенной, где по желанию всё можно исправить и стереть, где на все твои действия система реагирует определённым, заранее известным образом.

Перегонный куб не выбирает, гнать самогон или нет. Выбор за человеком, который его пьет. Не пьянство заставляло моих родителей так себя вести. Они такими были. Я другой.

Почему боль лучше, чем любовь?

Деньги — это просто бумажки, то, что ты обмениваешь на нужные тебе вещ

Там, где нет закрытия барам
И неоном режут огни,
Там, где блюзом и перегаром
Провоняли все твои сны…...

Там, где хлещет кровь в водослив,
Где рассвету не в кайф длиться,
И чем меньше ночной мглы,
Тем бледней у парней лица…...

Ты закрываешь глаза и на несколько часов отправляешься в какую-то другую страну, а пока тебя нет, что угодно — все что угодно — может случиться.

...каково это было — схватить кого-то и убить его, просто разорвать на части, глядя на то, как любовь на его лице превращается в агонию, ярость или растерянность, чувствуя, как хрустят кости, а кровь течет у тебя по рукам, забивается. под ногти, скапливается в ладонях.